ПЯТНИЦА - ТВОРЧЕСКИЙ ДЕНЬ
1
Под самый рассвет, в пору глубокой осени, сон особенно сладок. Разбуди меня в этот час, я готов - все это знают - схватиться за отцовский кинжал... Но Заур этого не знает.
- Ну, проснись! Видишь, это я, твой татазив-гал, хороший сынок! - тормошит меня Заур и лепечет еще что-то сразу на двух языках: в горских семьях теперь обычное дело - говорить на родном и на русском.
Просыпаюсь.
Сегодня пятница. Мой творческий день. Сегодня я должен заставить себя сесть и работать. В четверг вечером думаешь: ну завтра я гору сворочу - закончу вчерне повесть, перепишу рассказ, обдумаю новое, так долго лежащее в сердце... Только бы сесть за стол. И чтобы никто не мешал.
Пока глаза мои шарят по столу в поисках шариковой ручки, пальцы уже ухватили непочатую пачку сигарет "Дымок". Нет, не буду курить! Ведь клялся самому себе, что брошу... Марк Твен на что был заядлый курильщик - и то сто раз бросал курить... А я что же? Недолго я боролся с собственной совестью, к рукам мигом прилип коробок спичек с красочной этикеткой и надписью - предложением застраховать свою драгоценную жизнь от пожара, увечья, шаровой молнии и прочих случайностей, коими богата жизнь человека... После трех-четырех затяжек приятно закружилась голова; вот он, тот сладостный миг, которого не вернешь больше, хоть целый день кури сигарету за сигаретой. Ну, в путь, на вершину белоснежного листа!
- К тебе пришли! - в голосе жены слышится торжествующая нота отмщения: еще вчера она просила поехать к ее родственникам, а я снова и снова твердил ей о том, что пятница - мой творческий день, твор-чес-кий, а не день визитов. Наш разговор напоминал финальную сцену из оперы, когда каждый поет свою арию и только одному дирижеру известно, что хочет сказать каждый...
- К тебе гости! - повторила жена, распахивая дверь.
"Только бы не пришли пить! Ладно, пусть выпьют сами, только бы не принуждали!" - подумал я. Проклятый этикет: хоть зарежь буйвола, хоть купи цыпленка, но если не поставишь на стол бутылку - ты плохой хозяин, не умеешь достойно встретить, точнее, напоить гостей. Только никто не говорит: "Он достойно напоил родных, сослуживцев". Всех поят, все пьют, но только называется это "принять гостей". Ладно, не мной это сказано, не мне это зачеркивать...
Я вышел к гостям навстречу.
2
- Входите, входите! - пригласил я старика, стоящего первым.
- Нет, сынок, сначала скажи, ты ли это будешь? Ведь ты писатель?
- В этом доме, отец, живет много писателей, - начал было я, не припоминая, чтобы когда-нибудь встречался со стариком. Начал и тут же одернул себя; как можно обидеть гостя подозрением, что он нежеланный.
- Входите, прошу вас!..
- Салам-алейкум, Мирза, сын Байрама! - сказал старик и посторонился, чтобы вошли остальные.
- Это моя жена, а это наши дети. Не подумайте, что здесь все, дома еще трое остались. Старший, да не минует его счастье, на заводе сепараторов работает лекальщиком. Еще вчера вы по телевизору видели. Дочь - в школе средней, сынок тоже учится. - Старик, говоря это, повесил свое длинное мешковатое пальто с воротником из меха медведя-шатуна прямо на счетчик, сел на пол и начал стаскивать свои грязные сапоги - видать, сегодня они отшагали не мало по осенней слякоти.
Его жена, придерживая одной рукой грудного ребенка, раздевала девочку лет семи и мальчугана, рвущегося из ее рук в комнату, где Заур уже гремел игрушками.
- ...Простите нас, что нанесли столько глины... Живем на окраине, не вини нас сынок, не дотянулись пока руки до наших улиц, а хорошо у тебя дома, сынок, уютно... И твоя жена, я заметил, добрая женщина... Дети у тебя есть?
- Два сына. Старший в школе, а младший, Заур, слышите, уже плачет, что-то не поладил с вашим...
- Эй, цыц! Не обижайте, это же ваш младший брат! - старик уже взялся было расстегивать узкий ремешок на рубахе.
- Ничего, сами разберутся. Скажите, как зовут, отец?
- Жене моей муж, или просто "эй!", детям отец, соседям сосед, а тебе родственник. Звать меня Хажи-Али. Помнишь, был такой род в нижнем ауле - Куцул... Зачем прозвали наш род Куцул, когда добра в жизни никто не черпал... Мы, куцулы, все кузнецы или лудильщики; кузнецы ковали чужих лошадей, лудильщики лудили чужие котлы...
В комнату вошла моя жена, поставила на стол чайник, тарелку с хлебом, сыром. Странные эти существа, наши жены: утром хмурилась, а сейчас глаза так и сияют.
- Спасибо, красавица, - сказал старик, обращаясь к моей жене, - лучшей еды я не знаю. Только прошу тебя, дай по куску хлеба с сыром моим шалопаям да жене моей - она будет говорить, что сыта, - не верь ей, ушли утром, не позавтракали, у нее молоко может потеряться...
- А выпить у нас ничего нет? - спросил я у жены, хотя при одном только слове "выпить" - будь то коньяк или слабое сухое - у меня где-то под ребрами начинало все дрожать.
- Есть, дорогой... Что хотите выпить?..
- Спасибо. Я не пью, красавица. Вот только если покурить...
- Пожалуйста, почтенный Хажи-Али, вот пепельница, вот сигареты "Дымок"... - я зажег спичку. И все-таки кем же мне доводится почтенный Хажи-Али? Послушаю, может быть, что прояснится.
Гость достал из старого замасленного кисета табак, скрутил цигарку и запыхтел, пуская клубы дыма.
- Сыр у вас горький, лучше сыра не бывает. Предложи мне жареного фазана - я изберу сыр и хлеб. Недаром один горец сказал: в жизни самое главное - горская брынза и кусок пшеничного хлеба! Мудро сказал!
Он еще что-то продолжал говорить - знаете, когда хурджин продырявится, просо из него сыплется, сыплется, - а я сидел и думал: какое же дело привело почтенного Хажи-Али в мой дом?
- Холодно сегодня, лучше бы крепкий мороз, чем такой промозглый дождь с крупой... Нет у нас хорошей зимы... а ведь шли пешком к тебе. Спросишь, почему не сели в автобус? Разве с ними сядешь - обязательно кто-нибудь потеряется или отстанет... Вот эта моя девочка, косички у нее, как хвостики у козлят, на днях потерялась, ну, совсем исчезла. День искал, ночь искал, тревожился: у меня не так много детей, чтобы разбрасываться. Утром нашлась. Знаешь где? В комнате, в детской комнате милиции. На диване спала себе спокойно. Не дети - звери! Никакой жалости нет к отцу. И все-таки я люблю их...
Прошло уже, наверное, полчаса, но то ли мешок был велик, то ли просо мелко, но из старика все еще сыпалось:
- ...Живем в новом поселке, там, где кончается асфальт. Молодой такой поселок - еще не всем улицам дали имена, потому называют их линиями: первая линия, вторая линия, а я живу в конце седьмой линии...
У старика очень приятный тембр голоса - наверное, в молодости он пел, но сейчас его голос начал меня укачивать, убаюкивать... Фу, стыд какой, еще не хватает заснуть перед гостем. Но как залатать этот хурджин с просом?
- Выпейте еще чаю, отец. Может, жена ваша выйдет к столу, посидит с нами, покушает,- предложил я.
- Что ты, сынок, пусть моя с твоей там, отдельно поворкуют... Боюсь, что в жизни не стало больше порядка, когда женщины получили равноправие... Смеешься? А я убежден в этом. Разве моя дочь могла бы потеряться, если бы не чувствовала себя ровней мальчишкам с нашей седьмой линии? Вот ты, говорят, писатель, сидишь за этим столом и выдумываешь, сочиняешь всякие небылицы...
- Почему же всякие небылицы? Правду, как в жизни...
- Ха! - Он сверкнул крепкими зубами, такими молодыми для своего старого лица. - Если все будут писать правду, как же отличить в жизни кривду? Вот ты, говорят, смешно пишешь. Пиши, сынок, выдумывай. Что поделаешь, каждый по-своему зарабатывает себе хлеб. Я помню, когда работал в Шурагате кузнецом, механизатором меня тогда называли, знал одного парня. Ну, какой чудак! Чтоб насмешить людей, готов был поджечь собственный дом. И случилась однажды беда - сгорел у него дом. Люди прибежали, а он не поверил и - "ха-ха-ха" - залился смехом: "Бросьте, говорит, шутить". Глядя на него, такого веселого, и другие подхватились хохотать...
- Чай, наверное, остыл, почтенный Хажи-Али!
- Выпью, выпью, сынок. - Он глубоко затянулся цигаркой. - ...Что же я хотел сказать? Да, вспомнил: в собесе есть одна добрая русская женщина, такая седая, ну, не волосы, а чистое серебро; говорят, по седине можно определить чистоту души... Вот она сказала мне: "У вас, товарищ, Шихаев, большой стаж на тяжелой работе и выглядите вы старше своих паспортных лет... вам три года не хватает до хорошей пенсии". А моя пенсия сейчас совсем небольшая, по инвалидности - всего сорок рублей на меня, на жену - она у меня очень больная, бедняжка, я на нее кричу, сержусь, а душа болит за нее, у нас шестеро детей, и только старший сын работает, но скоро он пойдет в армию и тогда... Дети растут, нужны учебники, ботинки, тетради... Опять я свернул с главной тропинки. Прости, сынок... Да, года в моем паспорте не совсем точные, там их меньше, а прожил я лет на восемь больше.
Он достал платок, развернул и вытянул из пухлой стопки паспорт.