У каждого - свой опыт общения с людьми в белых халатах, достойный повести и новеллы, а скорее, драмы и трагедии… Но до сих пор на книжных полках не встречалось записок пациента. И вот они появились. Рискнул их написать Николай Федорович Плахотный - профессиональный журналист, который за свою жизнь прошел все ступеньки СМИ, от многотиражки до центральных изданий. Как горько узнаваемо то, что найдет читатель в его необычной книге: ведь подобные истории, изложенные на этих страницах, случались или могут случиться с любым из нас, за исключением так называемых vip-персон страждущего человечества, удостоенных особых опек со стороны жрецов и слуг Гиппократа. А нам, простым смертным, упаси бог столкнуться с отечественной медициной, которая, как и власть, пронизанная взяточничеством, коррупцией, трещит по швам со времен развала Советского Союза.
Содержание:
ОТ АВТОРА 1
ОДНОВА ЖИВЁМ - Вид с больничной койки 1
СОШЛИСЬ ВО МНЕНИИ - Разговор с участковым врачом 7
БОРЬБА ЗА ЖИЗНЬ 10
ИНТЕРВЬЮ ПОД ПЕРЕСТУК КОЛЕС 18
НА БОЛЬНЫХ НЕ ОБИЖАЮТСЯ 19
СДВИГ ПО ФАЗЕ 25
ВСЕ КИПИТ, И ВСЕ СЫРОЕ! 30
ПРОМЫСЕЛ БОЖИЙ ИЛИ КОЗНИ БЕСОВСКИЕ? 32
ВСТАВНАЯ НОВЕЛЛА В ЧЕРНОЙ РАМКЕ 34
НА КРУГИ СВОЯ 35
БОЛЬНИЧНЫЙ ДЕКАМЕРОН 37
ДОСТАЛИ! 38
ГЛАЗА В ГЛАЗА 46
ПОУЧИТЕЛЬНОЕ 49
ОСКОЛЫШИ 55
ВСЕ БЫВАЕТ - Быль 68
Николай Плахотный
ВИД С БОЛЬНИЧНОЙ КОЙКИ
Валентину Валентиновичу Калинникову, доктору медицинских наук, профессору
ОТ АВТОРА
Были среди медиков классные литераторы… Самый знатный - Антон Павлович Чехов. По свежим следам его примеру последовал Викентий Викентьевич Вересаев, сын врача, сам практикующий врач. Медицинскую тему разрабатывал и Михаил Афанасьевич Булгаков. Именно с "Записок врача" началось его литературное поприще.
А какие умные, замечательные книги вышли из-под пера уже наших современников: академика Николая Амосова и его коллеги "по цеху", тоже академика Федора Углова. Ими зачитывались не только интеллектуалы, а и простолюдины. В Средние века, в седой древности в мировую литературу внесли весомый вклад Авиценна, легендарный Гиппократ и другие.
Но до сих пор нет на книжных полках - или еще не напечатаны! - записок пациентов. А ведь нашему брату, право, есть что поведать. Да вот же как случается: переболели - и забыли. Хотя и могли бы взяться за перо… Да бывает поздно, поезд ушел!
Я дерзнул… Отложил в сторону срочные дела, решил осмыслить собственный опыт пациента. Пригодились и дневниковые "затеей", сделанные иной раз на койке, впопыхах, на подвернувшихся под руку листках, под косыми взглядами ревнивых врачей… Весьма кстати оказались "протокольные" исповеди друзей и соседей по палате. Порой то был крик души.
Шли чередою годы, десятилетия. Незаметно образовалась, как говорят физики-ядерщики, критическая масса. Мне оставалось только ее упорядочить. Так вот, вроде бы "из ничего" выплеснулись со дна души на бумагу персональные записки пациента.
ОДНОВА ЖИВЁМ
Вид с больничной койки
В зимних моих планах госпитализация не значилась. Вышло же наперекор всему и вся. Явившийся по вызову участковый врач, прослушав левое и правое легкое, почему-то сердито изрекла:
- В клинику, немедленно!
- Да как же… У меня дела…
Через полчаса у подъезда заскрежетала разболтанными тормозами машина с полустертой красной полосой.
В приемный покой брел я на ватных ногах. Переступив щербатый порожек, отпрянул было назад. Показалось, что по недоразумению угодил в подсобку молочно-товарной фермы захудалого колхоза. К тому ж тут было холоднее, чем на улице. Да и немилосердно воняло, как в туалете Казанского вокзала.
- Смелей, смелей заходите, - пропищало из-за ширмочки. - Будем сейчас беседовать.
Сделав два шага в сторону, оказался в закутке. За чистым, без единой бумажки столом сидело молоденькое существо - то ли доктор, то ли медицинская сестра - с блестящим фонендоскопом на хилой шейке. Строгим голосом приказала раздеться донага. Долго-долго я разоблачался, аж вспотел.
Процедура обследования была явно формальная: тыкнули металлом один раз в грудь, потом еще со спины. Пока я влезал в свою одежку, девица в белом халате завела на меня дело (историю болезни) под номером 11270. После чего вызвала проводницу.
Меня долго вели сумеречным, кривоколенным тоннелем; узкими закоулками, стены были испещрены какими-то бессмысленными словами и загадочными знаками. Наконец остановились перед грузовым лифтом. Он поднял нас на верхотуру. На противоположной стене с трудом читалась вывеска: "1-я терапия".
Прошли полумраком с десяток шагов, оказались на плохо освещенной площадке.
- Куда новенького? - крикнула моя валькирия в пространство.
- Заводи в 409-ю.
Первое, что увидел, - устремленные на меня пять-шесть пар проницательных глаз.
Непроизвольно вырвалось:
- Здравствуйте, товарищи!
Ответом было молчание.
Не разбирая постель, в одежде бухнулся на койку.
Больничная жизнь вошла в нужную колею, покатилось колесо за колесом. Впрочем, не набрав нужных оборотов, на повороте угодил в колдобину. Из телеги едва на обочину не вывалился.
Отчетливо помню: на завтрак давали рисовую кашку. Сидел я на койке с тарелкою на коленях, меланхолически пережевывал казенное варево. Вдруг в зеве что-то кольнуло. Я закашлялся, изрыгнул. На ладони оказался остроконечный стальной завиток: обрывок от мочалки, которой чистят кухонную утварь.
Находка пошла по рукам.
- Кабы проглотил, не обошлось бы без резекции, - щегольнул хирургическим термином сосед Борис Николаевич. Судя по внешнему виду, он прошел огни и воды. Все тело бедолаги было покрыто рубцами, шрамами.
По подсказке сопалатников понес я "пищевую добавку" буфетчице Надежде Николаевне. Поилица-кормилица отреагировала безо всяких эмоций:
- Ай, не бери в голову… Получай добавку.
- Да мне и той порции хватило.
- Ешь, ешь, здоровей будешь.
Я не паникер, успокоился. А дня через два вдруг опять…
Ужин привезли на тележке прямо в палату: геркулес или манную кашу. Взял геркулес, любимое блюдо. Ем неспешно, стараясь продлить удовольствие. Но что это… По небу будто лезвием бритвы провели. Боже, опять! Вместе о кровью выплюнул осколок бутылочного стекла. Как шальной, выскочил в коридор, едва не сбил с ног шеф-повара Михееву B. C. Прямо в руки передал смертельную находку. Пообещала разобраться. Однако с того вечера Веру Сергеевну больше не встречал, хотя прежде на наш этаж она частенько наведывалась. В 1-й терапии, в индивидуальной палате лежала матушка главного врача больницы В. В. Никулина. По собственной инициативе шеф-повар персонально обслуживала родительницу "хозяина" клиники. Приносила заказные, персонально изготовленные блюда - вместо того, чтобы серьезно делом заниматься.
- Плюнь, браток, не связывайся, - посоветовал Борис Николаевич. - Если же повторится, тогда уж катанем общую телегу, прямиком в горздрав.
Внял совету ближнего. Не стал собачиться. Да и силенок не было.
На том приключения не кончились. Из холодильника умыкнули кус сыра. Для неработающего пенсионера - весомая потеря. Тем более что накануне продукт сей чуть не втрое подорожал. Было подозрение, к краже причастны кавказцы из бокса, что напротив нашей халупы. Накануне там была ночная гулянка. Искали закусь… Аллах им судья. Наступил сам себе на горло: подавил крик… Задумался о вечном, высоком. Вывело из забвения очередное (внеочередное!) ЧП. У крайнего в нашем ряду Левицкого В. В. украли бумажник. Ценное выпотрошили, документы нашли в урне на межэтажном переходе. И за то, как говорится, спасибо. Однако настроение в палате скверное: хоть тикай. Это - не больница, а одесская барахолка сороковых годов прошлого века.