Автор сознает, что с его философско-эстетическими построениями кой-кто не согласится. Ну и что же? Бесспорного - вообще нет. На бесспорность - Автор не претендует. Тем более, что он, Автор, - и то по счастливой случайности - смог сберечь лишь частицу своих скупых записей и беглых заметок, последняя из которых датирована декабрем 1934 года.
Восстанавливая это совершенно определенное время по сохранившимся запискам и заметкам, Автор и говорит о нем с тем большим основанием, что в том времени довелось жить и самому Автору. Отсюда и налет историзма, или, проще, истории своего народа, от которой никуда не уйти и которую надо принимать такой, какой она есть..
Кой-кто возмутится, назовет Автора мракобесом, белогвардейцем, клеветником и фальсификатором. От "белогвардейца" - Автор не открещивается. Что было, то было. Но мракобесие, клевету и фальсификацию, Автор решительно отбрасывает: этого нет. Ссылки на документы и факты, приведенные в "Моли", до того легко поддаются проверке, что дотошный критик может воскликнуть в восторге: "Это - литература документальная!"
Автор не желает вступать в дискуссию. Он просто говорит, что всё написанное им - скромное желание откликнуться на завет Пушкина:
"Да ведают потомки православных
Своей земли минувшую судьбу…"
Этим всё сказано. Автор с грустью расстается с героями своего действа. Дописать осталось немногое.
- Вот и всё, - повторяет Автор произнесенные Суходоловым слова в Полесском лесу.
Автор поднимает глаза, долго и внимательно рассматривает календарь. На календаре - последний день Уходящего Года.
- Да, - говорит себе Автор, - наступает Новый Год… Автор не стал подсчитывать, сколько лет лежит между Тем и Этим. Он взглянул на оставшиеся от прошлого, чудом сохранившиеся, уже пожелтевшие листки бумаги. И на рукопись, вобравшую в себя, как губка вбирает влагу, заметки с эпизодами, с чьими-то мыслями, с судьбами людей, многих из которых Автор спрятал под вымышленными фамилиями, с победами и поражениями, со взлётом и падением.
Автор ясно видит светлого Владимира Борисовича Кулибина. Тот тоже вел дневники и записи, присматривался ко времени и к людям того времени. Для чего? Ах, да: ведь Решков, и не один раз, с грустью говорил Кулибину: "Как бы я хотел, Владимир Борисович, прочитать ту книгу, которую вы напишите".
Решков ушел из жизни в 1934 году, так и не дождавшись книги. Да и была ли она, эта книга? Вряд ли. Верней всего, не была. А записки Кулибина исчезли, брошенные дворником в печь или сданные в утильсырье после того, как из полуподвальной комнатушки вынесли мертвого, никому не нужного, корректора.
И тут Автор вспомнил, что в "Моли" есть страницы о том, как он сам, Автор, отрываясь от письменного стола, уходил иногда в ресторан Кюблера, в придуманный для себя уголок одиночества в центре громадного европейского города.
Автор взглянул на календарь. Календарь подтвердил, что идет к концу последний день Старого Года. Автор посмотрел на часы: восемь! Через четыре часа - встреча Нового Года.
Автор с грустной осторожностью погладил свою рукопись: он прощался с людьми, населившими ее, прощался с сожалением, с несколько больной улыбкой. Такой улыбкой успокаивают себя люди, отворачиваясь от свежей могилы.
Когда часы показали десять, Автор покинул свою крохотную, обжитую, уютную квартирку, и минут через пять уже сидел в трамвае, совершенно твердо зная, что свое действо, под несколько символическим названием "Моль", закончит страницами о том -
Как в ресторане Кюблера был встречен Новый Год
Уже издали Автор увидел, что сегодня, в канун Нового Года, ему вряд ли удастся занять свое… да, да, свое излюбленное место, в уголке слева.
Это его огорчило. Ему обязательно нужен свой уголок одиночества, откуда так прекрасно виден пестрый мир случайных людей, случайных жизней - очень разных и таких близких.
Не успел он сделать и нескольких шагов, как заметил, что его уголок еще свободен. Он кинулся туда, кого-то обогнал, и только потом сообразил, что маленький столик - самое большое для двоих - сегодня не в спросе. Сегодня люди сидят компаниями, за большими столами, уставленными напитками и закусками. Всюду - смех и оживленный, предновогодний разговор.
Но Автору остаться одному всё же не удалось. К уголку приблизился пожилой господин с несколько усталым лицом.
- Простите, - сказал он, - вы никого не ждете? Можно?
Автор даже обрадовался.
- Нет, нет! Я никого не жду. Вы тоже никого не ждете?
- Нет, - ответил подошедший. - У меня ничего нет, кроме прошлого.
- Как хорошо! Это прямо великолепно! - с некоторой торжественностью произнес Автор. - У меня… у меня тоже ничего - кроме прошлого. Понимаете? Вот недавно, час или два назад, я распрощался с целой эпохой.
- Я вас не совсем понимаю, - сказал господин с усталым лицом. - Как так?
Автор начал говорить, и убедившись, что его слова находят отклик в чужой душе, не удержался от несколько наивного восклицания:
- Меня удивляет чудо, которым владеет человек! Чудо - уметь оглядываться в пережитое, восстанавливать то, что было, снимать с былого пласты забвения, и обнаруживать под ними… Нет, это не археология! Это что-то более значительное. Тут не нужны ни машины, ни лопаты. Тут нужен сам человек, понимающий, что в его руках - чудо возвращения в прошлое. Вот вы…
Автору пришлось замолчать, потому что в ресторан Кюблера ввалилась большая группа молодых людей явно спортивного вида. Рюкзаки и лыжи свидетельствовали о том, что молодые люди забежали сюда на час-другой, чтобы встретить Новый Год, а потом - броситься на вокзал, к поезду, который унесет их куда-то в горы.
- Вот, - сказал Автор, когда несколько угомонились спортсмены, - это тоже нужно. Оживление и шум. И то, что они куда-то спешат. Ну, вот этот, с баулом. Или вот тот - бравый, краснощекий и задорный? Они все торопятся. Куда и зачем? В каком направлении поедут они после встречи Нового Года? Во всяком случае, - добавил Автор, - они, пока что, не нуждаются в одиночестве. Прошлого у них, понимаете, еще нет.
- Да, - подхватил господин с усталым лицом. - А вы уверены, что они когда-нибудь обретут способность оглядываться в прошлое? Толпа не оглядывается. Оглядываются те, кто… ну… вот вы… вы выдумали для себя одиночество. А может быть, - господин с усталым лицом улыбнулся со смущением, - может быть выдумывают, стремятся к такому одиночеству и другие… вот я… вот я тоже люблю… с некоторых пор.
- Спасибо, - прошептал Автор и протянул руку.
На усталом лице господина мелькнула грустная улыбка.
- Да, - сказал он. - Я наблюдаю, люблю наблюдать, как появляются на мгновение люди… и исчезают. Мне даже кажется, что существует некая Высшая сила, которая составляет расписание жизней и судеб, устанавливает Начала и Концы. Больше того, - продолжал он, - я уверен, что как бы ни строил отдельный человек свое собственное расписание, расписание для себя, это - самообман, самообольщение… наивность. Никто сам для себя не составит расписания. Это делает Некто, в руках которого и мотылек и человек.
Разговор был тихий и задушевный. Слова господина с усталым лицом звучали проникновенно и значительно. Кощунством была бы попытка отвергать глубокую мысль, заложенную в них.
Зачем такой шум устроили эти лыжники? О чем они кричат? Ну, да, у них впереди Альпы. И снег. И прозрачный морозный воздух. Обо всем этом азартнее всех, прямо с восторгом, кричал тот, краснощекий и задорный. Остальные поддерживали его возгласами и хохотом.
Хохот заставил господина с несколько усталым лицом съежиться. Хохот продолжался, казалось, он всё усиливается и усиливается. И вдруг - упала тишина.
Господин, который только что говорил о расписаниях человеческих судеб, вздрогнул, оглянулся, потом вскочил, тревожно разглядывая неизвестно откуда появившихся санитаров.
Санитары уложили бравого, веселого, краснощекого лыжника на носилки.
- Что такое? - спросил Автор у человека, на рукаве которого была повязка: "Врач".
- Всё, - ответил врач. - Сердце.
- А такой еще молодой, - прошептала сидевшая за соседним столом, в кругу друзей, пожилая дама. Отодвинув бокал с вином, она перекрестилась.
Вслед за носилками двинулись притихшие спортсмены. Вместе с ними из ресторана Кюблера ушла суета. Наступило задумчивое молчание, точно такое, какое повисает над свежей, только что засыпанной, могилой. У могилы уже нет никого. Родные и друзья покойного разошлись. Остался лишь холмик сырой земли - кучка песка - последний перевал.
Молчание и тишина были очень короткими, хотя Автору и господину с усталым лицом казалось, что таинственная приглушенность будет длится вечно. Глубоко задумавшиеся, они не сразу заметили, что ресторан вновь заполнился и движением и веселыми голосами. Только когда, и совсем рядом, кто-то громко расхохотался, Автор с удивлением оглянулся, и, опустив голову на руки, тихо - может быть самому себе - стал рассказывать о том, что недавно - не здесь, а в своей квартире - он разглядывал календарь с последним днем Старого, Уходящего Года.
- Этот листик календаря, - говорил Автор, - будет оторван, как отрывались и другие, предыдущие, будет равнодушно брошен в стоящую у письменного стола корзину. Потом, - говорил Автор, - придет время, отслужит свое и корзина, и ее тоже выбросят. Появится автомобиль, специально оборудованный сложным механизмом, всосет в себя и счет исчезнувшим дням, и корзину, и прочий мусор. И начнется всё с начала. Со счета новых дней, с их надеждами и разочарованиями, со взлетами и падениями, с палачами и жертвами.