- Оставь ты Мориса в покое. Какое-то лето точно будет последним. И последний снег будет, и последнее Рождество, и последний секс, между прочим. Но не сейчас. У тебя, кстати, на лбу написано, что ты доживешь до конца времен. Так что раньше не рассчитывай соскочить.
- В общем, к этой осени я готов, - заметил я. - Присмотрел в гардеробе твоего мужа прекрасные калоши. Осенью тоже много прекрасного происходит. Вино горячее на улице… А последнего секса не будет. Секс - бесконечен…
Наши хэнди зазвонили в одну секунду. Можно ввести такую примету: синхронный звонок - загадывай желание. Не превратиться ли мне из противника примет в изобретателя новых? Тем более уместная мысль, что в трубке возник голос Пухлой Попки, с которой мы приметы как раз обсуждали. Попка сообщила про ураган, я сказал, что в курсе, тогда она сообщила, что сегодня ранним вечером они с Пьером выступят-таки на Дюне. Пока там есть хоть какая-то публика. Завтра точно никого не будет.
И мы с Феей отправились на Дюну: попрощаться с купальным сезоном, а потом и на выступление глянуть. Мои представительские евро будут ребятам кстати. Солнце было каким-то взвинченно летним: как лампочка, прежде чем перегореть, вспыхивает в агонии сверхрасчетных мощностей. Туристов на Дюне болталось даже больше обычного (во всяком случае, как я запомнил по прошлому году): видимо, не только мы догадались использовать в мирных целях последний погожий день. Пришлось брести на дальнюю оконечность. Километра два с половиной по глубокому песку. Слева уходит в горизонт густой темно-зеленый лес. Справа бликует разными оттенками синевы - опять же, вплоть до зеленого - океан. Полный формидабль, адмирабль и питтореск. Где-то в глубине синевы беснуется Марта. Бодается с авианосцем, спешащим в далекий спасительный порт. Перегрызает пополам рисковый браконьерский катерок. Точит зуб на Европу.
Я подумал, что имя Марта подошло бы большой белой акуле. Это ее официальное название: Большая Белая Акула. Я слышал про нее радиопередачу в баре. Рыба сия - самое глупое и страшное существо на Планете Дождя. Мозг у нее - с изюминку. Акула все время плывет, не останавливаясь: неделями, месяцами, годами. Наматывает по мировому океану сотни тысяч километров. Если на пути попадается предмет, Большая Белая Тварь без вопросов жрет предмет. Дельфин, человек, бомба времен Второй мировой: акуле все около птицы. Съедобное переваривает, несъедобное отрыгивает. И фигачит дальше. Безликая, не знающая добра стихия. Я хочу рассказать об этом Фее, но почему-то рассказываю о другом. О том, как велик соблазн раствориться в стихии, какие доисторические инстинкты будит в человеке сильный ветер и бескрайний океан.
Фея держит свои красные босоножки за длинные ремешки. Босоножки болтаются почти у самого песка. В песке лаково блестят ярко-красные ногти ее ног. Столь же ярко она накрасила сегодня губы, и вообще выглядит вызывающе-вульгарно. Крошечная юбочка, узкая обтягивающая блузка, сквозь которую топорщатся чемпионские соски. Ни грамма от Светской Дамы, зато полкило с горкой от блядовитой восторженной туристки. Я вновь удивляюсь ее умению перевоплощаться.
- Хорошо, конечно, что ты пришел к такой мысли, - вздыхает Женщина-кенгуру. - Уже узнаю своего мужа… И в философии, между прочим, это сейчас модно.
- Что модно?
- Идея растворения в реальности. Теория новой ангажированности.
- Не врубаюсь, прости.
- Иначе решается вопрос, кому служить. Если интеллектуал работает на государство или на корпорацию, он вроде отстаивает чужие интересы. Так по старым понятиям. А по новым: нужно работать не на институцию, не на человека, а на свою конфигурацию. На свое место в структуре. Как цветок растет - он же не парится, что от него польза кому-то… Или вред.
Я бросил в песок сандалии. Вспомнил, что, взбираясь на дюну в прошлом году, я также оставил обувь в произвольном месте, и она не пропала. Главное - место запомнить по каким-нибудь признакам. Что не очень просто на песчаной горе, окруженной водой и лесом.
- А по-моему, что в лоб, что по лбу. Точно также продаешься, только иначе называешься.
- Не скажи. Ты из исполнителя превращаешься в агента. В смысле, в игрока. Стремишься все время к переконфигурации… Это в теории, конечно. На практике все от человека зависит.
- Я и хотел сказать… Если ты по старым понятиям не продавался, то и по новым не будешь.
- Вроде того. Да и сами понятия… Что-то с ними случится скоро.
- ??
- Скажем, люди сойдут с ума.
- Все?
- Все. Что-то случится, и все сбрендят.
- Сумасшедшие, в общем, часто неплохо устраиваются…
- Да нет, я серьезно. Всерьез сойдут с ума, по-настоящему. Потеряют все понятия, все навыки жизни. Распадутся все связи. Семейные, социальные. Обратная эволюция…
Чем дальше мы бредем сквозь песок, тем меньше вокруг туристов. Последние полкилометра мы месим путь в одиночестве. До края света пришлось шкандыбать ровно 90 минут. Зато здесь пусто. Как в Раю. Быть не там, где другие, - вот и весь секрет удачной конфигурации…
- Господи, как я устала, - удивленно сказала Женщина-кенгуру и рухнула в песок. - Я и забыла, что так далеко. А еще ведь назад идти, кошмар.
- Репетиция, - сказал я. - Если люди сойдут с ума, потеряют понятия… Не станет, например, денег. Исчезнет разделение на богатых и бедных. И выяснится, что именно оно было фундаментальным.
- С чего ты вдруг о деньгах заговорил?
- Как же, ты сама сказала, что идти вот назад… Вне зависимости от количества денег. Сколько бы их ни было, время не купишь. Сто минут - не хочешь, а выложишь на обратный путь. Или вот Миллениум - третьего явно не будет. И первого, говорят, не было, не отмечали его. И никакими деньгами не поможешь.
- Вообще-то, в оппозиции "спрос - предложение" вектор времени в две стороны направлен. На Миллениуме многие неплохо заработали. Вся эта М-коммерция: самолеты над экватором в нулевой час… Теоретически и на время можно влиять деньгами. Когда это понадобится рынку, временем научатся управлять.
- Как-то слишком теоретически.
- А практически, - Женщина-кенгуру вытянулась на песке сладкой стрункой, - можно вызвать вертолет, или катер. Или просто людей с паланкином.
- Пока телефон работает, - уточнил я.
- Ну да, пока открыт кредит… Слушай, я посплю немного…
И заснула без паузы, как выключатель повернула. Задышала легко и ровно. Воплощенное спокойствие: человек уверен, что ничто не грозит безмятежному сну. И уверенность эта зиждется на возможности когда и куда угодно вызвать "людей с паланкином". А я смотрю в кудри облаков, и мне кажется, что небо наливается тяжестью, сыростью, будущей бурей… Какое-то происходит в нем нервное движение. Сейчас лопнет, и на меня посыплет кошмар. Вот эта спокойная уверенность "золотого миллиарда" в своих капиталах и связях, в своих теплых хижинах и гарантированных обедах, в социальном устройстве и доброте ближнего… Доброте, которую может себе позволить обеспеченный человек… Надежная, тысячелетиями возводимая махина цивилизации. Крепость, бастион. Но достаточно одного крошечного камикадзе в одном самолетике. Достаточно свернуть по ошибке в чужой переулок, чтобы попасть в квартал, где представители "деревянных" (оловянных, говняных, рисовых, нефтяных, глиняных) миллиардов с удовольствием потешатся над беспомощным мамброидом "золотого". Броня стеклопакета разлетается вдребезги. Дом твой в одну минуту остывает до температуры ледника.
Впрочем, не слишком ли скоро я заговорил о золотых как о своих? Да, я дышу их воздухом, ем их устриц и даже при случае, как сейчас, пердолю их лучших телок. Они приветливы и снисходительны, они готовы принять за своего всякого, кто ежедневно принимает душ и согласен-выполняет их устав. Но первым относительно сильным порывом исторического ветра меня запросто может сдуть на пороховой мой край Европы, и нынешнее благоденствие покажется капризным бессмысленным сном. Я расслабился, раскатал губу: в таких ситуациях по ней и бьют. Кроме того, надо себе признаться, что дикость-брутальность - багаж, вывезенный с Родины, - и есть тот товар, который я втюхиваю утонченным цивильным. Это у себя дома, где дикость-брутальность - норма жизни, я был закомплексованным задохликом, а в здешней податливой массе легко схожу за мачо. И мне это льстит. И мысль о том, что в бурлении третьих миров есть некая адреналиновая истина, иногда кажется мне не такой уж чуждой.
Я видел недавно фильм одного модного, фамилию забыл, корейца; золотого мальчика, который догадывается, насколько бездна близка. Герой его, богатей-англичанин, утомленный брильянтами, мраморным мясом и кокаином, предпринимает в одиночку паломничество к магическому Озеру Просветления. Озеро находится в Тибете, стране, которой пошел бы бело-хлебно-серебряный триколор, но которая, в грубой действительности, принадлежит коммунистическому Китаю. Достигнув обрыва цивилизации, он месяц или два идет к цели, обматывается тряпками и войлоком от солнца и ветра, сбивает в кровь ноги, поддерживает силы кашей из серого злака. Он находит и обходит кругом Озеро Просветления, но просветления не достигает. Что-то не сработало в небесном агрегате: не достигает парень просветления. А может, достигает, но не понимает, что это оно и есть. Зато попадает в лапы бойцам Красной Китайской армии, и они сдают парня по своим узкоглазым инстанциям, и инстанции распределяют его в концлагерь, где герой и умирает, истово ишача до разрыва аорты на соборную экономику Поднебесной.