* * *
Я не знаю, каким образом он нашёл меня. Я не знала о нём почти ничего, кроме его странного имени - Ангел.
Мы переписывались уже несколько месяцев. Он жил в другой стране и был известным в политических кругах журналистом, писателем и фотографом, часто перемещался по миру, знал несколько иностранных языков.
Он предложил мне интервью, которое впоследствии планировал включить в свою книгу о великих моих современниках - деятелях культуры и искусства, живущих в той стране, где родилась и живу я. Книга должна быть профинансирована одним крупным международным сообществом и выпущена на английском языке. Деньги от её реализации предполагалось использовать исключительно в благотворительных целях. Я, конечно же, согласилась. Ответила на все его сложные вопросы. Сложные, потому что даже для того, чтобы просто понять, а что, собственно, имелось под всем этим в виду, нужно было потратить определённое количество времени.
А потом… Потом почти каждый день он присылал мне какие-то статьи, стихи, фотографии. Фотографии цветов, природы. Стихи о Небе. Что-то из статей мне было действительно интересно, что-то - нет, потому что я - абсолютно аполитична.
У него - несколько сайтов в Интернете. Я зашла на них. Странное чувство - да, с одной стороны, это были его сайты, но, с другой, мне казалось, что его там… нет. Какая-то явно просвечивалась отрешённость сквозь туманную видимость присутствия.
Он - старше меня на пятнадцать лет. Хотя, впрочем, какое это имеет значение? Ведь возраст каждого из нас определяется не количеством прожитых лет, а количеством прожитого за эти годы. Я видела его очень интересным, умным, глубоким и светлым человеком, с которым мне хотелось пообщаться и познакомиться поближе.
Я предложила ему встретиться, когда он будет в моём городе. Он ничего не ответил. Я тоже не всегда отвечала на его письма, но когда отвечала, он не отвечал мне. Одновременно каждый вечер он стал желать мне "Спокойной Ночи!", а каждое утро - "Доброго дня!" Когда он обращался ко мне в своих письмах, он всегда писал "Ты" с большой буквы. Всё это выглядело непонятным и странным. Я вдруг осознала, что он прочитал все мои стихи, которые размещены на моей страничке в Интернете. Не знаю, откуда ко мне пришла эта мысль, - он мне ничего не писал об этом. Я просто знала.
В канун Рождества я отправила ему своё скромное поздравление. Он прислал мне в ответ одно из моих любимых музыкальных произведений - "Лунную Сонату" Бетховена, которую в детстве я часами играла на фортепиано с закрытыми глазами, и зимнюю Сказку о Добре его собственного сочинения. В конце письма я обнаружила постскриптум:
Я хотел бы поцеловать Тебя сегодня в 00 часов 00 минут…"
"Ты написал это всем или только мне?"
"Только ТЕБЕ…"
"Спасибо, мне очень приятно…" - улыбнулась я в ответ, и тут же поймала себя на мысли: "А, может быть, это - ОН?"
Я вспомнила, как некоторые видящие предрекали мне, что ОН - не той крови, что и я. Правда, я, если честно, точно не знаю, а какая, собственно, кровь во мне… Господи! Неужели ты, наконец-то, сжалился и внял моим молитвам?! Но, не успев продолжить цепочку приятных размышлений на столь болезненную для меня тему, я внезапно получила очередное послание:
"Только не забывай, что я - Ангел…"
"Жаль…"
"Напиши мне свой телефон, я Тебе позвоню…"
Мы обменялись телефонами. Он позвонил, но у меня была пресс-конференция, поэтому я не могла с ним разговаривать. Я перезвонила ему около шести, но он не брал трубку. Я подумала, что, наверное, он - действительно Ангел. Всего лишь плод моего богатейшего воображения в области Иной Реальности… Но ближе к полночи раздался телефонный звонок.
- Здравствуй, Алиса… - сказал мужской голос с нежностью и грустью.
- Здравствуй, Ангел, - я попыталась улыбнуться, но почему-то у меня этого не получилось.
Моё сердце сжалось. Нет, это - не страх. Это похоже на чувство ожидания неминуемого удара по голове. Так бывает перед потерей. Когда ты уже знаешь, что…
Всё, что было произнесено далее, он говорил очень быстро, абсолютно бесстрастным голосом, просто, как констатация факта, без каких-либо эмоций. Но… я прекрасно понимала, что за этим стоит…
- Прости, я не мог ответить на Твой звонок. Я сейчас звоню Тебе из больницы. Уже несколько лет я болею. Онкология. Несколько раз умирал в этой жизни. Ты - молодая, красивая, талантливая, духовно-возвышенная женщина. Ты - прекрасна. Нет, Ты - божественна. Что я могу дать Тебе? Алиса, Ты должна продолжать свой Путь, каким бы тяжёлым он ни был. Без меня.
- Ангел, я… тоже была Там… Но надо жить… Ты должен жить. Ведь ты - живее и здоровее всех живых! Эти люди… они иногда кажутся мне мёртвыми… А такие, как ты, очень нужны этому миру.
- Знаешь, я был тогда у Ванги. Она сказала, что я должен оставить всё земное и жить Иной Реальностью. И если я не поступлю так, я умру. Я выбрал служение Иной Реальности, и только по этой причине я всё ещё жив. Но я не принадлежу Земле, Алиса. Я занимаюсь глобальными проектами исключительно в целях благотворительности. Я пытаюсь сделать этот мир светлее. Надо спешить творить Добро. Пока ещё не поздно. Я отказался от всего, что связано с Земным. Мне было очень тяжело это сделать, но я это сделал. Это был МОИ выбор. Сознательный… Алиса, я люблю Тебя. Я очень сильно Тебя люблю. Очень-очень. Я хотел бы быть с Тобой… Спасибо Тебе просто за то, что Ты есть… Я хочу, чтобы Ты ЖИЛА. Я знаю, что таким Душам, как Ты, в этой жизни очень и очень трудно. Я хочу, чтобы Ты прошла Свой Путь. Путь Сил Света. И ещё… Я хотел сказать Тебе… Ты должна понять одну простую вещь: жить только иллюзией и мечтой, даже самой прекрасной, - это всего лишь скудное существование. В жизни обязательно должно быть воплощение. И я желают Тебе в эту Рождественскую Ночь ТОГО, что Тебе ДЕЙСТВИТЕЛЬНО нужно - ЛЮБВИ. ЗЕМНОЙ Любви…
День Четвёртый
Глава 4.1 Город Мёртвых
Мы проснулись рано-рано утром. В горы в тот день мы не пошли из-за предстоящего путешествия в Пустыню. В Город Мёртвых.
Я спустилась на завтрак. Наши все уже собрались и радостно уплетали за обе щёки всё, что крутилось в тарелочках на вращающемся столике.
Я присела за стол. Протянула руку к ближайшей тарелке. Посмотрела на еду и… к своему ужасу поняла, что не могу на неё смотреть. Казалось, я умираю, вернее, вот-вот умру.
Я окинула взглядом присутствующих. Нет, всё у них хорошо. Тогда почему так плохо мне? Ужинали мы в семь вечера. Все ели одно и то же. Что со мной?
Я встала из-за стола и пошла искать Р.А.М.
Ехать в Город Мёртвых около трёх с половиной часов. Там - адская жара. Говорят, 50 °C в тени. Именно поэтому выехать надо рано утром, чтобы приехать не к самому пеклу. Нам предстояло провести в этом городе несколько часов за определённой работой. Затем мы должны отправиться на какое-то Мёртвое Озеро. После заехать ещё куда-то. И только поздно-поздно вечером вернуться обратно в отель.
Я столкнулась с Р.А.М. в коридоре и так прямо ей и сказала:
- Я… умираю…
Р.А.М. окинула меня взглядом с ног до головы. Она поняла, что я имела в виду: ехать ли мне. В Пустыню. В 50 °C. В тени. На весь день.
- Алиса, представь, что меня нет, - спокойным голосом ответила она.
Я поняла, что Р.А.М. имела в виду: я должна вытащить себя сама.
- Я поняла, - вздохнув, произнесла я и послушно пошла собираться в дорогу.
Мы вышли из номера. Светлана радостно предвкушала. То ли Пустыню. То ли 5 °C. В тени. То ли Город Мёртвых. То ли Мёртвое Озеро. Скорее, всё и сразу.
Я еле шла.
Мы - в автобусе. Я предусмотрительно пустила Светлану к окну.
- Слушай, а чего ты сегодня не завтракала? - вдруг спросила она.
- Большая просьба: не говорите мне о еде…
Она задумалась, помолчала и спросила:
- А о чём?
- Лучше вообще ни о чём. Я молиться буду. Молча.
Всю дорогу, включая техническую остановку где-то в пустынных горах, из-за которой "около трёх с половиной" плавно перетекли в "четыре с длинным хвостом", я непрестанно молилась. Высшим Силам. Светлым. Всем сразу. И периодически обращалась к своему телу с просьбой дожить хотя бы до Города Мёртвых. Я была совсем не очень в себе. Скорее, я была даже очень далеко от себя. Поэтому, как потом выяснилось, Р.А.М. много всего интересного по дороге рассказывала, но я так ничего и не услышала.
Иногда я посматривала на семинаристов. Все они, включая Светлану, были, напротив, определённо - в себе. И даже очень активны.
Наконец-то, мы добрались до Пустыни. В 50 °C. В тени.
Я вышла из транса, выходя из автобуса.
Мы остановились у входа в Город Мёртвых, где на останках крепостной стены размещена огромная карта разрушенного города. Я только мельком взглянула на неё, как мне тут же захотелось опять в транс и в автобус. Чтобы обойти весь Город Мёртвых, нужно потратить как минимум день…
Жара невыносимая. 50 °C или не 50 °C? - я не уточняла. Когда помираешь, больше интересует тень, чем градусы.
Я отыскала кусочек вожделенной тени, отбрасываемой каменной картой, и медленно сползла вниз прямо на пыльную дорогу. Р.А.М. рассказывала о том, что здесь произошло много-много-много лет назад. Я опять почти ничего не слышала, потому что находилась где-то далеко. Единственное, что запомнила: все жители Города погибли однажды ночью, когда внезапно земля разверзлась, и ядовитые испарения мгновенно отравили всё живое в радиусе нескольких километров. Теперь здесь Пустыня. Песок и камни…