* * *
В перерыве я лежала на своём коврике с закрытыми глазами, как вдруг услышала голос Р.А.М.:
- Алиса, просыпайся!
Она протянула мне рукопись про Иную Реальность.
- Возвращаю тебе. Я прочитала… Ты просто потрясающе описала всё, что с тобой происходило…
- Кто я? - спросила я тихо.
- Ты - такая же, как и я. Ты можешь ВСЁ. Тебе открыто Информационное Поле. Ты можешь брать Оттуда любую информацию, какая тебе нужна. В этом нет ничего странного или плохого. Просто тебе это дано.
- Я - в Пустоте…
- Я поняла, что ты сейчас в Пустоте. Но ты правильно поступила, что отдала этим людям в земной мир то, что творила и носила в себе все эти годы! Подумай только, от какого тяжёлого груза ты сейчас избавилась!
- Я всё сделала. Я ничего не вижу в своём Будущем… Я не понимаю, зачем я здесь… Зачем я сюда пришла? Если это - книги, то мне здесь больше нечего делать…
- Нет, это - не книги. Потому что книги - твоё Прошлое. Ты "обнулилась", чтобы тебе открылось что-то Новое. Это будет совершенно иная и более высокая Ступень, чем предыдущая. Но сейчас ты должна издать свою Игру в Иную Реальность. Обязательно. И как можно быстрее. Ведь всё, что ты написала, - правда. Это - НЕ игра. В этой жизни на земле играют люди. МЫ не играем. И ты не играешь. Ты живёшь. Ты - настоящая. Когда издашь эту книгу, ты станешь абсолютно свободной. И тебе откроется Новое. То, чего ты пока ещё не видишь.
- Мне очень одиноко…
- Да, я знаю это, Алиса, но Высшие Силы дали тебе намного больше. Представь себе, какая ты, и каким должен быть Твой Человек, Которого Не Было? Таких людей - единицы! Он придёт к тебе. Только путь этот очень долгий. Я же сказала ещё полгода назад, что вижу Свет. Но не сейчас. Ты просто должна дождаться. Ты сейчас кричишь в Небо, но тем самым перекрываешь Свой Путь.
- Что мне надо сделать ещё, помимо этой книги?
- Ты должна принять для себя одно очень важное решение. Фактически переступить через себя. Это - то единственное, что сегодня, как тебе кажется, ты НЕ в состоянии сделать, но ты ДОЛЖНА сделать. Я не знаю, ЧТО именно. Тебе самой нужно понять. И если ты это сделаешь, то перейдёшь на новую Ступень. И спираль начнёт свой новый виток.
- Я знаю, что я должна сделать… Но я НЕ МОГУ этого сделать… Я хочу, но НЕ МОГУ. Потому что, если я сделаю это сейчас, я умру…
- Ты ДОЛЖНА умереть. Для всего старого. Для своего Прошлого. Чтобы родиться вновь. Переступи через себя, Алиса. Только так ты сможешь себя спасти. Для Света.
Не пугает - меня - эшафот -
Умирала - не раз - от боли…
Кто… Его - за меня - отпоёт?
И в часовне - какой? - отмолит?
Я прижалась в ночи к фонарю,
Как к последнему - в жизни - другу:
Я хотела - с Ним - пить Зарю,
А зимою - с Ним - слушать Вьюгу.
И заплакали на Небесах -
Он сказал мне - Ему - не ровня…
Не рождён ещё - тот - монах,
Не построена - та - часовня…
* * *
Я вошла в Храм Души. Всё - то же, но не так. Где Свет? Его не было. Как будто перегорели все невидимые лампочки. Темно, стены вместо ослепительно-белых выглядят серыми. "Надо включить Свет…" - подумала я. Попыталась нащупать выключатель. Но его нет. Нигде.
Я прошла к нише, где в прошлый раз находился Патриарх. Стол и стул - на месте. Его нет. Очень темно.
- ВКЛЮЧИТЕ СВЕТ!!! - закричала я, понимая, что кричу в Пустоту.
Я поднялась на второй этаж, где в прошлый раз меня ждали "мои". Темно. Пусто. Надо найти выключатель. Здесь должен гореть Свет! Я ощупываю все стены по ходу движения. Выключателя нет.
Я открыла дверь в ту комнату на втором этаже. "Моих" нет. Комната выглядит иначе. Тот же прямоугольный деревянный стол и стулья. Но окно - другое. Огромное окно, завешенное плотной чёрной тканью. Комната большая. С белыми гипсокартонными перегородками, которые обычно строят на выставках для разделения стендов соседних компаний. На стенах что-то висит. Плохо вижу. Туманная дымка.
"Это - какой-то Музей… - промелькнуло у меня в голове. Но Музей… мёртвый. Мёртвый, потому что сюда никто не ходит".
Внезапно из-за правой "перегородки" вышел Патриарх. В прошлый раз он был в чём-то зелёном, расшитом золотом, и без головного убора. Сейчас он - в чёрном. Белый головной убор. Какие-то бело-зелёно-красные ленты. Он присел за стол напротив меня. Я смотрю на него и молча спрашиваю:
- "Мои" не придут, да?
- Да, потому что ты их отпустила.
- Где мы? Что это? Это - Музей?
Патриарх кивнул.
- Но он же - мёртвый. Сюда никто не ходит, да?
- Да.
- А почему? Разве так бывает? Разве бывают музеи, в которые вообще никто не ходит?
Он смотрит на меня по-другому. Не как тогда. Он недоволен мной.
- Посмотри, Аля, ЧТО - это…
Я встаю и прохожу в первый "отсек" справа и вдруг вижу… свои фотографии на стенах. Детские фотографии. Чёрно-белые. Одна из них сильно увеличена. Мне было тогда четыре года. Лето. Папа фотографировал меня, как я катаюсь на велосипеде и машу ему рукой. Рядом - какие-то мои заклинания под стеклом.
- Это - МОИ музей? - удивлённо спрашиваю я.
Патриарх молча кивает головой.
Здесь - вся моя жизнь. Вся с рождения до…
- Этот музей заполнен ровно наполовину, - говорит Патриарх и ещё раз повторяет громко, медленно и отчётливо: - РОВНО НАПОЛОВИНУ…
И действительно, если правая сторона вся заполнена и "готова", то левая - абсолютно пуста. "Он мёртвый, потому что я ещё жива…" - подумала я.
Мы спускаемся на первый этаж в нишу.
Патриарх останавливается и вопросительно смотрит на меня. Я должна задать ему вопрос, с которым пришла в Храм Души, но почему-то молчу.
Очень темно. Здесь должен гореть Свет! Надо найти выключатель…
Внезапно справа от Патриарха в воздухе начинают появляться огненные буквы. Они загораются рыже-красным пламенем. Сначала первая буква. Потом точка. Потом вторая. Точка. Я уже знаю, что - дальше. Фамилия. Полностью. Фамилия того Человека, Которого Не Было.
Я заплакала.
- Его НЕТ! Он НЕ СУЩЕСТВУЕТ! Я ЕГО ВЫДУМАЛА!!!
Патриарх молчит. Потом протягивает мне Его фотографию. Странную фотографию. Как будто кто-то сфотографировал Его, стоя где-то слева сзади. Я видела часть Его лица, но не видела глаз.
- Его НЕТ! Слышишь, НЕТ!!! Фантомы, призраки и мыслеобразы НЕ проявляются на фотографиях!!! Его НЕ СУЩЕСТВУЕТ!!!
Я плачу. Патриарх молчит. Буквы продолжают гореть, а фотография висит в воздухе прямо передо мной.
- Скажи мне: ЧТО Я ДОЛЖНА СДЕЛАТЬ? - попросила я.
Патриарх молчит. В его руке внезапно появляется большая церковная свеча. Он передаёт её мне. Я держу её правой рукой. Потом зажигаю.
- Что я должна сделать? Молиться? За Него? За себя? Сжечь…?
Патриарх молчит.
- Хорошо… Я подумаю об этом после… ПОКАЖИ МНЕ, ЧТО БУДЕТ…
Патриарх поворачивается и быстро-быстро идёт направо. По этому коридору в прошлый раз мы не ходили. Я иду следом. Вернее, мне кажется, что мы не идём, а летим.
Коридор очень узкий. На полу лежит протёртый бордовый ковёр. Как в старые-старые времена дома у бабушки. На потолке в конце коридоре горит лампочка. Она крепится к потолку на какой-то металлической ржавой подложке, похожей на тарелку, и скрипит, раскачиваясь на ветру, хотя ветра нет.
Я понимаю: это - последний Луч Света в моём Храме… Лампочка тускло мерцает. Ей осталось совсем недолго. Она "мигает" - то внезапно гаснет, то снова светит, но очень-очень слабо.
По ходу нашего движения по коридору двери справа внезапно самопроизвольно распахиваются настежь.
Вот открывается первая. Маленькая комнатка. Белые стены. Маленькое окно. Маленькая кровать. Чёрная подушка. Чёрное одеяло. Виден кусочек белой простыни. Никого нет. Только посередине прямо напротив двери висит огромная чёрная ПЕТЛЯ.
Вторая дверь. Здесь тоже никого нет. Такая же маленькая комнатка. Такие же стены. Такая же кровать с чёрной подушкой и чёрным одеялом. Кусочек белой простыни. Петли нет. Но… ОКНО открыто настежь…
Третья дверь. И здесь - никого. Такая же маленькая комнатка. Окно закрыто. Петли нет. Постель смята. На белой простыни - КРОВЬ.
- НЕТ! - закричала я. - Остановись! Хватит! Я НЕ ХОЧУ ТАК!!! НЕ НАДО!
Патриарх остановился. Темно. Очень темно. Свет… Здесь надо включить Свет!
- Мне нужно в Библиотеку, - решительно произнесла я.
И вот я уже уверенно шагаю по тёмному левому коридору, как и в прошлый раз, потому что знаю, какая из дверей приведёт меня в Неё.
Мы входим. Я уже знаю, в какой мне нужно Зал. Патриарх - рядом. Я дохожу до СВОЕГО стеллажа. Он подходит к Той Моей Полке. Показывает мне на МОИ книги. Я и сама вижу. Она - Там. Та, Синяя Книжка, которую я написала Человеку, Которого Не Было.
- Убедилась? - спросил Патриарх.
Я кивнула.
Слышу Голос. Земной голос Р.А.М.:
"У ВАС ОСТАЛОСЬ 3 МИНУТЫ…"
Я побежала к тому стеллажу, откуда в прошлый раз достала книгу со словом "СЛОВО". Стремянка мне уже не нужна. Здесь не нужны стремянки. Это только в первый раз сложно понять, ГДЕ ТЫ. Я добираюсь до самой верхней полки под потолком. Беру книгу. Коричневая. Старая. В пыли. На корешке ничего не написано.
"БИБЛИЯ". Открываю произвольно. Страница 235. Книга Судей. Мелко очень. Читаю:
"Воспряни, воспряни, Девора! Воспряни, воспряни! Воспой песнь!.. Тогда немногим из сильных подчинил Он народ… С неба сражались, Звёзды с Путей Своих сражались… Поток увлёк их, Поток… Попирай, Душа моя, силу!"