Забиваю в Яндекс слово "такси", получаю список на семи листах и приступаю к обзвону. Башка не варит совершенно, а поэтому на ссылки с сайтами жму беспорядочно: то первую, то пятую, то седьмую, то вторую. Через полчаса, истыкав хренову тонну страниц, я таки нахожу службу, которая обещает приехать быстро и позвонить от подъезда. Закрываю окошки, выключаю ноут и удаляюсь прикрывать наготу. Кое-как одевшись и нарисовав на роже выражение "слегка помята, но не без достоинства", сажусь на стульчик и начинаю ждать звонка водилы. Телефон дребезжит ровно в назначенный срок.
- Уже спускаюсь, - томно сообщаю ему я, кладу трубку, иду к двери и…
И соображаю, что я заперта на ключ.
"Фигасе шуточки", - думаю я, но не расстраиваюсь. Правильно, чего расстраиваться: второй ключ лежит у меня в сумке, найду ее, открою дверь и выйду.
В шубе, при каблуках, мигрени и макияже я начинаю бегать по квартире и искать сумку. А ее нет нигде. Ну вот просто как корова языком слизнула. Уже и в прихожей посмотрела, и шкаф перетряхнула, и даже в ванную сбегала, чтобы в тазике посмотреть. Нет моей сумчонки нигде!
Нормальный бы человек чего подумал? Правильно: потерялась твоя сумка, Катенька, надо ханки меньше жрать и все такое прочее. Но я, во-первых, не совсем нормальный человек, а во-вторых, уж если с бодунища - то ни о каких нормах и речи нет.
"Сумку спрятал Дима, - сразу же решаю я. - Это он, подлец, специально сделал, чтобы я из квартиры выйти не могла. Чтобы поплатилась, значит".
От таких мыслей я вся переполняюсь праведным гневом и уже совсем собираюсь звонить мужу, как вдруг до меня доходит, что все это время водитель стоит под окнами и что неплохо бы предупредить его о том, что я спущусь позже.
Как подорванная, бегу в кухню, включаю комп и - правильно - вижу семь истыканных страниц. "В какую именно службу ты звонила - черт его знает, спроси что-нибудь полегче".
Как я позвонила в двадцать служб, с вопросом "Скажите, а это не я у вас только что заказывала такси из Чертанова в Новогиреево?", рассказывать я не буду. Лучше сразу перейти к службе за нумером двадцать один. Там такая у них баба сидит - кремень и пламенный мотор вместо сердца.
- Скажите, а это не я у вас только что заказывала такси из Чертанова в Новогиреево? - заученно интересуюсь я.
- Да, минут сорок назад звонила какая-то девушка, - отвечает мне тетенька. - А что вам, собственно, нужно?
- Мне нужен телефон водителя, - отвечаю ей я. - И чем быстрее, тем лучше. Он уже давно меня ждет!
- Так что же вы не выходите? - начинает возмущаться операторша.
- Я заперта, - грустно отвечаю ей я.
- То есть как это заперта? - продолжает упорствовать она.
- На ключ. Как еще можно запереть? - раздражаюсь я.
- Так зачем же вам телефон водителя, если вы выйти не можете?
- Затем! - Я перехожу на рык. - Я не совсем не могу выйти. То есть совсем не могу выйти. То есть, блин, я могу выйти, просто у меня муж сумку спрятал!
- Так это мужу надо звонить, - советует мне она.
- Покойному дедушке! Телефон дайте, а то я руководству вашему нажалуюсь!
Короче, телефон я у нее минут, не соврать, десять выцарапывала. Бабе, блин, нужно в разведке работать и языков ловить, а не оператором такси.
Ну это все опять лирика.
Получаю телефон, звоню таксисту и самым томным своим и елейным голосом прошу его меня подождать.
- Вы понимаете, - щебечу я, - у меня дверь на ключик закрыта, а ключик в сумочке. А так я уже вся одетая и готовая к соитию, только минут десять подождите, не дайте пропасть.
- Какой еще ключик? - спрашивает водитель, и начинается двадцать восьмая серия марлезонского балета.
Кое-как объяснив ему, что я заперта, но, наверное (?), скоро отопрусь, я прошу его задержаться минуточек на дцать и отогнать карету к шестому подъезду.
На этом с церемонностью заканчиваю, потому что настает пора звонить мужу.
- Черт! - начинаю визжать я в телефон. - У меня тут такое, такое!!!
- Ну блеванула на пороге, ничего страшного, - меланхолично отвечает мне Дима. - Я все вещи уже замочил, отстирается.
- А сумку, сумку мою ты куда дел? - еще горше взвизгиваю я. - Как тебе не стыдно прятать чужие вещи? Ну и что, что облевалась, что теперь - не жить, что ли?
- Жить, - еще более меланхолично отвечает мне Дима. - Твоя сумка лежит у меня в багажнике.
- А какого хрена она делает в твоем багажнике? - захлебываюсь от чуйствс я.
- Ну вообще, она вчера с тебя падала.
Вот в этом "падала" я интуитивно чувствую что-то недоброе, а поэтому тон сбавляю.
- Как это так - падала? - осторожно интересуюсь.
- Громко, - позевывает Дима. - Я вчера тебя, когда до дома нес через плечо, она раза два свалилась. Ну и я, чтобы косметика не разбилась, вернулся к машине и положил ее туда.
- Соседи видели? - сдавленным шепотом спрашиваю я.
- Не-а, - отвечает мне Дима. - Я даже порог успел вымыть.
- К-к-какой порог? - от ужаса я начинаю заикаться.
- Ну ты до квартиры просто не дошла. Я тебя прислонил к косяку, пока ключи дверные доставал, тут ты и салютовала.
- Э-э-э, - начинаю мычать я. - Э-э-э… То есть получается, что у меня ключей нет, я заперта.
- Получается, что так, - отвечает мне муж.
- У меня тут просто как бы это… такси под домом… Слушай, а у нас нет дубликата ключа?
- Дубликат есть. Но ты его вчера Марьиванне отдала (это та моя бабушка, которая живет рядом). Ну, на всякий случай - Фасолик же у них.
- Че, ребенка тоже, что ли, отдала? - Я уже не захлебываюсь ужасом и стыдом, я фактически из него состою.
- Ты что, с ума сошла? Мы же ребенка с тобой вместе им отвезли - дня за три договаривались, что они посидят.
За весь разговор первый раз вздыхаю облегченно. Прощаюсь с мужем, пью водичку и… И должно быть, водичка у меня охренительно усваивается, потому что ничем другим я своих дальнейших действий объяснить не могу.
Да, господа, я признаю, что это был какой-то мозговой ахтунг.
Я в черт знает какой раз за этот долбаный день снимаю трубку и звоню водиле.
- Товарищ водитель, - скорбно говорю я. - Понимаете, какая сложилась ситуация. Я действительно заперта в этой квартире и действительно не смогу из нее выйти. А у меня у бабушки день рождения! Но к счастью, вы можете меня спасти!
- Как именно? - изумляется водитель.
- Очень и очень просто, - отвечаю ему я. - Для моего спасения вовсе не требуется лезть на восьмой этаж и вскрывать балконные двери! И даже эм-че-эса никакого не нужно.
- Правда? - еще более изумляется водитель.
- Честное слово! - всхлипываю я. - Всего в каких-то жалких двух километрах от дома, у которого вы стоите, находится дом, в котором живет другая моя бабушка.
- У нее тоже день рождения? - изумляется водитель.
- Нет, - отвечаю я. - У нее есть дубликат ключей от моей квартиры. И если бы вы, многоуважаемый водитель, смогли доехать до моей бабуси, забрать у нее ключи, а потом вновь вернуться за мной, то, клянусь Господом, я бы сполна вознаградила вас за эти муки.
- Ну чего с вами делать, диктуйте адрес, - вздыхает он.
Страшно довольная собой и своей гениальной идеей, я надиктовываю водиле адрес, после чего кладу трубку и иду заваривать себе кофе.
А теперь представьте себе картину маслом. Марьиванна, восемьдесят четыре года от роду. Мнительна, бдительна и подозрительна. Любимая передача "Петровка, 38", любимое блюдо - жареные гвозди. Сидит в квартире с малолетним правнучком, а оттого мнительность, бдительность и подозрительность накручены до необычайного.
Как, вы думаете, она должна отреагировать, когда к ней заявится какой-то хрен с горы и потребует ключи от квартиры внучки, мотивируя это тем, что внучка заперта? А?
Честное слово, мое "Блииииииииииииииииии-иииииииииииинннннннннннн" было слышно даже в Бибиреве - спросите у бибиревцев, и они вам подтвердят. Отшвырнув кофейник, я кинулась к телефону и принялась набирать бабушкин номер. Занято! Набираю-набираю-набираю - занято. От этих коротких гудков к горлу моему подкатывает дурнота, и я бегу в сортир, прощаясь с остатками вчерашней трапезы.