* * *
Ближе к полночи я не выдержала и распечатала первую бутыль. Еще два часа спустя, существенно опорожнив оную, преисполнилась самыми черными пророчествами.
Где, черт возьми, написано, что убийца прогуливается тут каждый вечер? Не исключено, придется караулить его и завтра, и послезавтра… А если так пойдет и дальше, прежде чем умереть, я превращусь в конченую алкоголичку. Ибо, сидя ночью в пустом сквере в ожидании смерти, ничем иным заниматься невозможно, и в моем случае "лучше поймать птицу перепил, чем птицу недопил".
Я снова и снова с отвращением прихлебывала горькую водяру, чтобы набраться храбрости. Нет, мне не страшно было сидеть одной в безлюдном парке! Но я приходила в панический ужас от мысли, что рано или поздно придется вернуться домой, в мою пустую квартиру и…
…жить дальше!
Еще целый день. А возможно, еще и еще!
Серебряные аллеи мерно покачивались предо мной в ритме колыбельной. Золотые листья казались мертвенными и призрачными в прозекторском свете фонарей. Осенняя ночь окутала меня мокрым холодом, будто огромным влажным одеялом. И мир вокруг, безлюдный, черный, был точно срисован с моей души.
"Унылая душа, очей очарованье, приятна мне твоя прощальная краса…" - пьяно продекламировала я вслух, упиваясь жалостью к себе.
Слова растворились в пустоте. Она съела их раньше, чем они прозвучали.
- Девушка, вы не знаете который час?
Я резко обернулась. За моей спиной стоял мужчина лет сорока. И больше всего меня поразило то, как в этой чуткой, настороженной тишине, где даже сухое падение листа тянуло на громогласное шоу, он исхитрился подойти ко мне так неслышно и незаметно.
- Вы не знаете, который час? - повторил призрак.
Я машинально посмотрела на часы, затем на свою бутылку. Они свидетельствовали: время приближалось к половине третьего утра и второй трети "Столичной". Черт возьми, когда я успела столько выпить? Я, должно быть, уже пьяна до чертиков!
Мужчина терпеливо ждал ответа. Его улыбка с ровными зубами маячила у меня перед глазами - все остальное расплылось, как мокрая акварель.
- Два часа тридцать минут, - выговорила я с трудом.
- Поздно. Вам, наверное, уже пора быть дома, - заботливо сказал рот.
Я постаралась навести резкость.
Если я не сконцентрируюсь, все пропало. Нужно срочно выяснить: маньяк он или не маньяк? И, если маньяк, сказать что-то завлекательное. А если нет, отшить его поскорей, чтобы не отпугивал маньяка.
- Возвращаться домой - плохая примета, - лихо заявила я. И сделала еще глоток, сочтя, что это прекрасный тост.
Рот раскачивался напротив меня, словно маятник часов.
"Видала я мужчин без улыбок, а вот улыбку без мужчин…" - мелькнуло в голове.
Я осторожно сжала ее руками и попыталась намотать мысль на последнюю оставшуюся извилину. Незнакомец сел на скамейку рядом со мной - похоже, все-таки маньяк… Правда, на описание совсем не похож. На мужчине была кожаная куртка, не имеющая ничего общего с белыми доспехами принца. Впрочем, после такого количества водки без закуси я была уже непрошибаемой демократкой. Ну и пусть без пальто! Какая в три часа ночи разница? Главное - кто еще кроме маньяка будет клеиться к женщине в такое время суток? Значит, он - маньяк.
Слава богу, наконец-то!
- Вы хотите со мной познакомиться? - воскликнула я, не сумев сдержать радость.
- По правде говоря, да, - напряженно ответил мужчина, явно не понимая причин столь бурного восторга.
Стесняется, бедненький! Нужно его подстегнуть!
- А нет ли у вас желания сильно ударить меня по голове кирпичом вот сюда? - вежливо уточнила я, с трогательной готовностью подставляя ему затылок.
- Ну что вы… - промямлил он и попытался было встать, но я отчаянно вцепилась ногтями в его кожаный рукав.
Неужто он заметил, что мне не шестнадцать? Тогда все пропало!
- Я вам не нравлюсь? - Я подобострастно заглянула ему в глаза, безуспешно пытаясь собрать свою расплывшуюся пьяную морду в миловидное выражение лица.
- Ну почему же, вы очень хорошая девушка. - Произнося это, он изо всех сил пытался оторвать мои пальцы от своей куртки.
- Вот и чудесно, - затараторила я, решив, что надо как можно быстрее описать ему все прекрасные перспективы развития наших отношения, чтобы он не убежал по недомыслию. - Сейчас мы пойдем ко мне домой. Вы стукнете меня по голове кирпичом… Кирпичи лежат там, неподалеку, на стройке. Я сама принесу, можете даже не утруждаться. Только, пожалуйста, постарайтесь так, чтобы сразу насмерть… А потом, - поспешила обрадовать я его, - если хотите, можете меня изнасиловать! Мне не жалко!
Вместо этого он больно ударил меня по руке и, выплюнув мне в лицо "Сумасшедшая!" - кинулся наутек.
- Куда же вы?! - в истерике заорала я. - Как же я без вас умру?!
И, отшвырнув полупустую бутыль, рванула за ним.
* * *
Он мчался вниз по бульвару Шевченко. Я видела его удаляющуюся черную спину. Бежать на каблуках с горы было крайне неудобно. Сумка с оставшейся бутылкой размеренными ударами колотила меня по бедру. Я путалась в полах дубленки и выла навзрыд…
Катастрофическое deja vu - боль в руке, которой я пыталась удержать мужчину, и крик "Сумасшедшая!" - отрезвили меня, как вылитое на голову ледяное ведро боли. И теперь я бежала-бежала-бежала не столько за ним, сколько от нее, рыдая и на ходу размазывая косметику по щекам.
Каблук нервозно хрустнул, я завалилась на одну ногу, не удержала равновесие и упала на асфальт.
Это была катастрофа! Окончательная и бесповоротная.
Я лежала, не двигаясь, замерев от боли (душевной, а не физической, так как дубленка смягчила удар), и беззвучно плакала, глядя в небо.
Все кончено! Я не нужна даже маньяку! Я не нужна никому, старая, глупая, привязчивая неудачница!
Внезапно я почувствовала: чьи-то руки пытаются оторвать меня от земли, и старательно зажмурилась.
В лучшем случае - это вор. В худшем - милиционер, который спровадит меня в участок как пьяную проститутку…
Но обе версии сразу пришлось отмести за бездоказательностью. Кто-то взял меня на руки и понес в неизвестном направлении. А насколько я разбиралась в жизни, ни воры, ни менты подобной романтикой не страдали.
Я осторожно приоткрыла правый глаз и снова уткнулась взглядом в рот. Мужской. В порядке исключения неулыбающийся.
- Как ты себя чувствуешь? - заговорил он.
Это был Его голос!
Осторожно полапав руками то, что было в пределах моей досягаемости, я нащупала спасительную кожу.
- Очень плохо, - сдержанно отчиталась я.
Он опустил меня на скамью.
- Может, все-таки откроешь глаза и объяснишь, что случилось?
Я открыла.
И поняла: это Он.
Высокий, плечистый, прекрасный! Хотя и не похож ни на Алена Ющенко, ни на Виктора Делона. Скорее уж, на Марлона Брандо. Только это неважно. Поскольку передо мной стоял не мужчина, а воплощенная мечта каждой женщины…
Просто у каждой - она была своя.