Николай Иванович Камбулов родился в городе Каменске Ростовской области, в год революции. После учебы в строительном техникуме был старшим мастером на Сталинградском железнодорожном заводе, секретарем комитета ВЛКСМ; одновременно сотрудничал в местной и центральной печати. С 1937 года Н. И. Камбулов в рядах Советской Армии: служил в пограничных войсках, затем стал политруком заставы, редактором газеты. С июля 1941 года по 9 мая 1945 года он на фронтах Великой Отечественной войны. Награжден орденом Отечественной войны I степени, двумя орденами Красной Звезды, одиннадцатью медалями. Член партии с 1941 года.
В послевоенное время Н. И. Камбулов окончил редакторский факультет Военно-политической академии имени В. И. Ленина и с тех пор работает в центральной военной печати. За последние годы вышли две его повести - "Объект особой важности" и "Свет в катакомбах", сборник рассказов "Всегда в полете", две книжки очерков - "Крепость твоя" и "О самом главном". Н. И. Камбулов - один из авторов коллективных литературных сборников: "Перед вылетом", "Огненные годы", "Я - солдат". В Воениздате издается новая его повесть "Подземный гарнизон", повествующая о героических защитниках Аджимушкайских каменоломен.
В книгу "Огонек" вошли рассказы о современной жизни воинов Советской Армии.
Содержание:
ОГОНЕК - Рассказ солдата 1
БАСОВ И ЕГО СОСЕД 5
Огонек
ОГОНЕК
Рассказ солдата
Река клокочет, пенится, мелкие брызги образуют живой, шевелящийся занавес. Если хорошенько присмотреться, сквозь него можно увидеть быстро мчащийся поток тяжелой воды - плотной, как слиток свинца.
- Сила, а? Попробуй удержать! - восторгается Буянов. Он сидит на камне, зажав коленями автомат. Пилотка сбилась на затылок, рыжеватый хохолок дрожит, подергивается на ветру.
- Конечно, если потребуется, укротят, - задумчиво продолжает Буянов. - Только для этого крепкие руки нужны… И сердце, вон как у того орла, - взгляд его метнулся к нависшему над пропастью выступу скалы. На нем неподвижно застыла птица.
Горы высокие, ребристые, угрюмо-молчаливые кажутся мне спящими великанами: чуть-чуть колышутся их спины, поросшие густым кустарником, карликовыми, изогнутыми, узловатыми деревьями. Откуда-то сверху внезапно ударяет упругий порыв ветра: он со злостью гнет нечесаные головы приземистых уродцев. Но ветер быстро выбивается из сил, и деревья снова погружаются в дремоту.
- Ты кем на гражданке работал? - спрашивает Буянов.
- Никем я не работал! - кричу в лицо Алексею. - Понял? Никем!
- Значит, бездельничал, - определяет Буянов, говоря словно бы не обо мне, а о ком-то другом.
Буянов - взводный агитатор, его интересует все и вся, а меня это злит, почему - и сам не знаю. Я молчу и неотрывно смотрю на мчащуюся воду. Но вижу не поток, а перепаханное глубокими воронками поле; над ним, колышась, висит черный смрадный дым. Он разъедает глаза, слезы текут по моим щекам. За руку меня держит мать. За ее спиной огромный рюкзак с вещами. Она идет и идет, молча, тяжело, как и вся эта живая цепочка людей, бредущих из горящей деревни. И вдруг люди бегут в разные стороны, что-то со свистом летит на землю, тяжело ударяясь, вспыхивая огромными снопами огня. Мать тащит меня за руку, мечется, бегает по кругу. Потом подхватывает под мышки, прижимает к груди и падает…
Буянов окликает меня. Мы поднимаемся и идем искать мель. Нам нужно перебраться на левый берег реки. А как? Вода злится, кипит, некуда девать ей свою силу. Только вступи в поток - сразу собьет с ног, швырнет в водоворот, как щепку закрутит. Буянов хотя бы одним словом обмолвился! Шагает себе и шагает, будто знает, что где-то там, за следующим поворотом должен быть мост, значит, что же тут волноваться.
Я не знаю, где Буянов работал до армии, откуда он родом; но мне почему-то кажется, что ни беды, ни нужды он не испытывал. Нет, я тоже нужды не испытывал, хотя и были дни, когда ел один раз в сутки, носил брюки штопаные. Но все это пустяки в сравнении с тоской по материнской ласке и отцовской заботе. Как приятно было, наверное, чувствовать на своих вихрах теплую руку матери, как должно быть легко и весело становилось, когда на тебя смотрели добрые, бесконечно ласковые глаза, дороже которых нет на свете. Счастлив тот, кто может позвать "Мама!", и видеть ее всегда рядом то строгую, то сердитую, то такую добрую, с безбрежной щедротой к тебе, сыну своему…
После бомбежки меня подобрал в свою повозку бородатый мужчина, сунул в руки большое румяное яблоко и печально улыбнулся:
- Конец им пришел.
Я сидел на охапке соломы, пахнувшей спелым овсом, и ничего не понимал. Над степью еще висела черная, с голубоватыми прожилками кисея дыма, в деревне горели хаты, искры, подхваченные ветром, летели роями к лесу. Уже не было той живой, колышущейся на ходу людской цепочки.
- Говорю, нехристям конец пришел, - продолжал бородатый, смахивая с крупа лошади угольную пыль. Мы ехали долго, но мужчина ни разу не повернулся. Я смотрел на его спину, а видел лицо матери с темными глазами и родинкой на щеке, которую я всегда целовал, когда она прижимала меня к своему лицу.
- Ты чей будешь-то? - уже во дворе спросил мужчина.
Я молчал.
- Значит, не знаешь своей фамилии. Это и кстати.
Положив мне на плечо тяжелую, шершавую, как кора старой вербы, руку, он сказал:
- Грач твоя фамилия, понял?
Я силился вспомнить свою настоящую фамилию, но никак не мог: в голове все перепуталось, смешалось, я еще дрожал от пережитого, а тяжелый взгляд дядьки и его черная, густая, сбившаяся в тугой пучок борода сковали мне язык. Но все же возразил:
- Сережа, Огонек я, так меня дома звали. - Это было все, что осталось в памяти. У Грача я прожил три года. Грачом и убежал от него, убежал на выстрелы орудий, доносившиеся со стороны леса: говорили, что там восток и оттуда наступает Красная Армия. Грачом и попал в детский дом…
- Ты как идешь, разве так ходят разведчики? - обрывает мои мысли Буянов. - Словно на привязи тащишься. Что тебя, на гауптвахту ведут? Предметы глазами ощупывай - все запоминай.
Буянов долго, обстоятельно и со знанием дела отчитывает меня. Это его право - он старший. А я все еще под впечатлением воспоминаний и никак не могу вникнуть в слова товарища, идущего впереди и похожего на аккуратно выточенную, машущую руками фигурку.
- Видишь сваи на той стороне?
Не сразу мне удается обнаружить сваи. Они торчат между камней как жерла орудий, с наклоном от реки. Ну что ж, пусть себе торчат, видимо, здесь намеревались построить мост, а потом передумали. Для чего нам эти сваи, и почему я должен их замечать?
- Переправляться будем, более подходящего места не найти, - спокойно продолжает Буянов, снимая со спины сложенную в "восьмерку" веревку.
Река по-прежнему грохочет и лютует. Бег ее так стремителен, что, если пристально смотреть на воду, кружится голова. Замечаю под ногами толстое полено. Беру и швыряю в воду: оно мелькнуло и исчезло вдали, за поворотом, будто его взрывом отбросило.
- Силища, а? - замечает Буянов, поблескивая глазами.
Он сбивает пилотку на затылок, хмурит густые брови, распуская тонкий канат.
- Как по-твоему, метров сорок будет?
- Будет, - отвечаю, прикинув на глаз расстояние.
- И я так думаю. Сейчас заарканим сваю, а другой конец привяжем к дереву и - перемахнем.
Буянов привязывает к веревке камень, чуть отходит от берега, размахивается. С приглушенным свистом веревочный диск прорезает воздух и точно опускается на сваю. Убедившись в прочности обмотки, Буянов подмигивает мне:
- Находчивость, ловкость - не божий дар, а прямой результат солдатского труда.
Я молчу.
- Первым будешь переправляться, - распоряжается Буянов. Он смотрит на меня испытующе. А позади нас шум, шум… Слышал я, горные реки могут быстро взбухать, даже в ясную солнечную погоду: где-то далеко, в верховьях выпадает обильный, проливной дождь, по каменистым лощинам и расщелинам огромная масса воды устремляется в русло реки и совершенно неожиданно захлестывает, заполняет низовье. Невольно смотрю в небо: облака мчатся на север.
Мой взгляд перехватывает Буянов, но ничего не говорит, только сощуривает глаза: видимо, догадывается, о чем я думаю.
- Смотри и запоминай, - коротко говорит Буянов и подходит к берегу. Он повисает спиной к воде. Под тяжестью тела канат провисает, и солдат почти касается бешено мчащегося водного потока.
- Вот так, - кричит Буянов. Проскользив метров пятнадцать, он возвращается на берег.
- Ну, как, одолеешь? Только честно, прямо скажи… Сорвешься, как то полено закрутит, "мама" не успеешь крикнуть.
"Пугает, - мелькнуло в голове. - Ничего, мы тоже не из робких". В лицо дохнуло жаром. Отчего это? Расстегиваю ворот гимнастерки, почему-то перестаю слышать шум реки.
- Только не смотреть на воду, не смотреть, понял?
Повисаю на веревке.
- Ладно уж…