Я не вижу (отсюда) их глаз, но мне и так известно, что в них написано. Банальный интерес зевак вперемешку с тем чувством, которое заставляет их смотреть порнуху с изнасилованиями, снафф-муви и телешоу "Деньги - говно!". Это называется: легальная возможность увидеть чужое унижение. Пусть даже собачье. Пусть даже связанное с насилием (хотя нет, почему "пусть даже", с насилием - так даже лучше, не врите себе).
Теперь тетка остывает - она берет пса на поводок и, скорее всего, снова говорит ему теплые слова. Я знаю, зачем люди заводят себе домашних животных (включая детей): не имея реальной власти ни над кем, даже над дворником своего подъезда, таким образом они тешат свое самолюбие.
- Взгляни лучше на себя, - продолжает Клон, который на эту картину не смотрит, а смотрит - через очки - вперед, на светофор, на пешеходный переход, на лежащий за ним журfuck. - Ты - никто. Ты до х…я хотел, но ничего не сделал. А то, что у тебя было, прое…ал. Ты работаешь на какие-то идиотские журналы, тебе редко дают женщины, но ты не особо и просишь, потому что тебе уже вообще ничего не надо, даже секса. Ты неинтересен - никому, и в первую очередь себе. И при всем при этом ты назидательно так объясняешь мне, в чем мои проблемы. Разберись лучше со своими, мудило.
Вообще-то он прав, если вам интересно. Проблема только в том, что в принципе мне на все это плевать. Мне не плевать только на идеальное убийство. Когда я его совершу, я вряд ли изменюсь в лучшую сторону, но это будет потом. А пока - последнее из того "дох…я", которое я хотел, все еще со мной. Последнее, но самое главное. Однако сегодня у меня вряд ли что-нибудь получится - сегодня я зарабатываю деньги, я вместе с Клоном чиркаю подошвами о зебру (цвет светофорного человечка: зеленый, поза - динамичная), я говорю:
- Есть и другая сторона медали, Клон. Ты вот, вроде как, получил что хотел и пока не просрал того, что имел. Но ты торчишь и трахаешься на стороне тайком от жены, чтобы получить кайф, которого у тебя нет, и слушаешь все эти восторженные отзывы малолетних лузеров, которые косят под футбольных хулиганов, только для того, чтобы хоть кто-то все время убеждал тебя в том, что ты крутой. Потому что сам ты прекрасно знаешь, что это не так. Так кому из нас повезло больше, а?
- Послушай, послушай. - Клон останавливается прямо посреди проезжей части, сзади идущие по инерции тыкаются ему в спину и отскакивают - кто с извинениями, кто с недовольным брюзжанием. - Это идиотский спор. Я знал, что ты изменился в худшую сторону, но не знал, что ты поглупел. Когда мы с тобой разбежались, я много об этом думал. Что раз уж каждый пошел своей дорогой, рано или поздно мы встретимся и сравним результаты. А теперь понимаю, что это - полный идиотизм.
Я тоже останавливаюсь, и мне в спину так же тыкается чья-то низко посаженная голова - и сразу же отчаливает, пробормотав нечто среднее между "извиняюсь" и "ё… твою мать".
Действительно, идиотский спор. Кстати, я тоже всегда думал о сравнении результатов, правда, не собирался делать это сегодня, но так уж получилось. Я говорю ему:
- Это не я поглупел, Клон, это ты поумнел. Только тебя от этого не прет. И никого не прет.
Светофорный человек снова становится красным, водилы включают первые передачи и один за другим трогают с места. Они едут еще тихо, хотя кое-кто уже нам сигналит. Люди, которые еще находятся на проезжей части, ускоряются и последними, запоздавшими косяками подтягиваются к своим тротуарам.
- Стой на месте! - орет мне Клон (из-за шума движков и стартующих с прокрутом колес теперь приходится орать). - Давай, умник! Кого первым собьют!
Первые ряды машин уже проехали мимо нас и теперь оперативно ускорялись по направлению к следующему светофору. Вторые ряды ехали уже быстрее, но пока вполне спокойно. Без экстренных торможений и неконтролируемых заносов.
- Только давай уйдем с разделительной полосы! - ору я в ответ. - Давай встанем прямо по центру ряда!
Мы выбираем подходящую паузу между двумя машинами и прыгаем на середину ряда. Потом выстраиваемся в одну линию перпендикулярно потоку, лицом к Воздвиженке. Скрип тормозов, выворот руля. Контролируемый занос: белая "Волга" чуть не врезается носом в соседа справа, "Гелендваген" цвета металлик. Успеваю подумать: страховая компания волгаря попала бы на хорошие бабки, будь занос чуть значительнее.
У Клона снова пищит сотовый - сквозь рев движков он едва слышен, во всяком случае, мне. Я думаю о том, что если он даже сейчас примется штудировать sitiskh от читателей - это будет полный аут. Но: Клон - не двигается.
Дальше - по очереди: сорок первый "Москвич" со ржавчиной на капоте, безликая "Тойота" неопределенного цвета и возраста, несколько "Жигулей" и иномарок. Все объезжают нас заранее. Как будто в паре десятков метров от нас висит предупреждающий знак. "Психи на дороге". Обязательна треугольная форма и строго красная рамочка.
Еще скрип. Неопределенного (опять-таки) цвета "Фольксваген" тормозит без заноса: АБС. Если бы водила, ехавший вслед за ним (тупоносое советское уё…ище под названием "ИЖ-комби": тот еще раритет) не соблюдал дистанцию, он бы здорово въехал ему в задницу, а так - просто вывернул в другой ряд, почти не сбавляя скорости и незначительно подрезав какую-то дешевую япошку. Я смотрю на тонированное стекло "фолькса", пытаясь вычислить реакцию зашифрованного за ним водителя. Реакции нет: безличный драйвер просто включает правый поворотник и тихонько выворачивает, объезжая нас так, как будто мы - что-то вроде столбов. Неустранимые препятствия.
Ряд сейчас разрежен - пока "Фольксваген" тупил и мигал поворотниками, едущие сзади давно успели перестроиться в соседние ряды и таким образом теперь объезжали нас по правому и левому борту. То, что надо. Теперь кто-нибудь обязательно должен встроиться в пустой ряд на полном ходу.
Этот парень думает, что я переконю первым. Х-ха. Посмотрим.
Вполоборота поворачиваюсь к Клону. Хочу разглядеть следы измены на его лице. Не вижу. Вообще лица не вижу: все скрыто бейсболкой. Но поджилки вроде не трясутся (пока).
Человек, который стоит со мной рядом: у него любящая жена и культовый статус. Он должен свалить первым.
Очередной скрип тормозов выводит меня из мини-ступора. Оно несется не на Клона - на меня. "Мерседес-SLK" цвета синий металлик. Пафосное и очень дорогое спортивное купе с компрессором. Без номеров. АБС напряжена по полной - мне кажется, что я сквозь металл вижу ногу водителя, вдавленную в пол вместе с педалью тормоза.
Стоять. Не дергаться.
Где-то в нижней части тела, которая находится сейчас за тысячи этажей от не успевающей соображать головы - ватная слабость, пахнущая предательством. Не чувствую этой нижней части… Стоять, ссыкливый урод.
"Мерин" начинает заносить вправо. Водитель в соседнем ряду (банальная "четверка" давно-не-мы-того цвета) просчитал ситуацию заранее и успел притормозить, освобождая "мерину" место для заноса.
Не двигайся, дебил.
Будь я один, я бы уже давно отскочил на разделительную полосу. Сейчас - нельзя. На самом деле только так и решаются все принципиальные споры на тему "ху из ху". Уж, во всяком случае, точно не пи…дежом и не выяснением отношений. Только так. Вы пробовали?
"Мерин" заносит все сильнее и сильнее (вообще-то все это происходит в течение какой-то секунды, не больше). Он уже движется на меня не капотом, а боковиной. Сейчас что-то будет.
Я только успеваю слегка подпрыгнуть - на автомате, потому что ног у меня нет, во всяком случае, я их не контролирую. Глухой удар металла о плоть - я перелетаю через кабину и всеми костями приземляюсь позади "мерина", чуть не попав под колеса какого-то замызганного "уазика". "Мерс" движется еще что-то около метра и замирает как вкопанный.
Потери: нулевые. Всего лишь несколько ушибов, но за последние пару дней моя чувствительность к ним, похоже, атрофировалась. Все могло быть и хуже. Все-таки АБС - правильная штука.
Клон все это время так и простоял, не сдвинувшись с места. Задок "мерина" (сверкающие фонари и хромовый шильдик "SLK" на крышке багажника) остановился в каких-то сантиметрах от его бедер. Мерзавцу всегда везло больше, чем мне.
Теперь нужно было встать - быстро и без лишних движений. Потому что водительская дверь "мерса" уже приоткрывалась, а из-за нее показывалась круглая бритая голова. Бычок, значит. Отлично. Главное, чтобы вас не оказалось двое. Могу не справиться, а на Клона надежды мало: состоявшаяся любовь убивает в человеке бойцовские качества, по себе знаю.
Четвертый признак идеального убийства: противник должен сам выказать признаки агрессии. В противном случае вы рискуете потратиться на того, кто не готов с вами драться - а это в любом случае ставит вас выше, чем его. Тогда вы недалеко уйдете в развитии от мэнсонов с раскольниковыми.
Я подумал, что: вот оно. Все было так, как надо. Действия быдлана не оставляли никаких сомнений в его намерениях - хлопок водительской двери, как залп мелкокалиберной пушки, растопыренные пальцы и заросшая щетиной морда (глаза: безумные от злости вперемешку с присущей сословию выё…истостью). Из глотки - бульканье и пыхтение: его так переклинило, что он даже не мог произнести стандартного "пидорас".
Главное в таких случаях - не отводить взгляда. Человек из "Мерседеса" вылупил свои зенки прямо в меня, внутрь меня, в глубь моего мозга, а я таким же рентгеном впился в его тупые маленькие глазки. Это был не самый крупноформатный бык, но тупые глазки (точнее, то, что в них выражалось) сажали меня на основательную измену. Я всегда считал, что дело все сводится не только к физической силе - иначе таких людей было бы намного меньше, чем их есть на самом деле. Я подумал: хорошо, что я почти не чувствую ног - было бы обидно ощутить, как они трясутся.