Спор хозяйствующих субъектов
Место: Родина
Дата: 06/03/1999
Время: 21:44
Музыка: Bad Samaritans, альбом "Ouch"/нет
Я сидел за компьютером, лазил по сайту "mp3. com" в разделе "Punk/Hardcore". Искал, что еще можно скачать. Тупую статью о "развитии социнфраструктуры" я дописал, в понедельник можно было начинать верстать номер. До ночного концерта в "Зоне" оставалось чуть больше часа.
За окном кто‑то начал орать. Я подъехал с креслом к окну, выглянул. Из автобуса выпрыгивали парни в камуфляже. Некоторые были в масках. За автобусом, у черного "мерса", стояли два мужика. Один в расстегнутом пальто, под ним – костюм и галстук, другой – в джинсовке на меху и с рацией в руке.
Я выбежал из кабинета. В коридоре было пусто. Я спустился вниз. На первом этаже – тоже никого. Крики слышались из проходной. Я вышел на крыльцо. Парни в камуфляже связывали двух охранников.
– Что вы делаете, суки? – орал один, пожилой мужик, бывший прапор в десантных войсках.
– Что здесь такое происходит? – крикнул я.
– А ты кто такой, чтобы спрашивать? – Один из "камуфляжных" глянул на меня сквозь прорези в черной маске.
– Я – редактор газеты комбината.
– Тогда пиздуй быстрей отсюда, понял? По – хорошему тебе советую…
– А что здесь происходит?
– Ничего. Тебя все это не касается. Ты что, не понял?
– Что я должен понимать? Приходят посторонние люди, избивают охрану комбината…
– Мы делаем то, что нам сказали. Если хочешь – побазарь с начальством. – Он кивнул за ворота.
Я прошел в калитку, приблизился к "мерсу". Мужик с рацией орал в нее:
– Вы что, охуели, что ли? Сказано же было вам – связать одних охранников, а рабочие в ночной пускай работают… Что ты им сказал? Из‑за чего они полезли?.. Ну и что с ним?.. Как, не знаешь? Он хоть дышит? Ну ты, долбоеб…
– Здравствуйте, – сказал я. – А вы не объясните, что здесь происходит?
– Ну а кто ты сам вообще такой? – мужик с рацией схватил меня за куртку. – Ну‑как быстро уебал отсюда…
– Я – редактор…
– Ну и что, что ты редактор? Ну‑ка…
– Погоди, – сказал второй мужик и глянул на меня. – Я могу тебе все объяснить, раз ты – редактор. Происходит смена собственности предприятия. Комбинат был продан. Но охрана почему‑то ничего не знала, попыталась оказать сопротивление… Не волнуйся ты, редактор, ничего на комбинате не изменится. По крайней мере, к худшему, ты понял?
Я пошел назад в заводоуправление. Там все было так же тихо. Я вернулся в кабинет, снял трубку телефона, в записной нашел домашний телефон директора, набрал. Он не отвечал. Я набрал мобильный. "Абонент находится вне зоны действия сети". Первый зам тоже не ответил. Я набрал ноль – два.
– Алло, милиция? Вам звонят с меткомбината. Здесь произошло нападение… Люди в масках ворвались и бьют охранников…
Дверь кабинета распахнулась. Вбежали два урода в камуфляже, оба в масках. Один вырвал из стены розетку телефона, второй кинулся ко мне.
– Ну‑ка уебал отсюда!
– Что такое, парни?
Он ударил меня в челюсть. Я упал. Между письменным столом и шкафом. Шкаф затрясся. С полок полетели старые подшивки. Он ударил второй раз – ногой в ботинке. Попал в грудь. Я согнулся, прикрыл голову руками. Следующий удар пришелся по рукам. Второй урод взял монитор, поднял, швырнул на пол. Экран звякнул, разбиваясь. В колонках все еще играла музыка.
– Короче, быстро уходи отсюда!
Я поднялся, взял рюкзак, спустился вниз и перешел дорогу. К комбинату подъехала милицейская "девятка", вышли два мента. Мужики из "мерса" начали им что‑то объяснять, совали в нос какие‑то бумаги. Из‑за поворота выехал трамвай.
Платформа
Место: Москва
Дата: 16/11/2006
Время: 23:02
Музыка: вальс из к/ф "Мой ласковый и нежный зверь"/нет
У стены в переходе между станциями стоит девушка, выставив напоказ культи рук. На груди у нее картонка с надписью от руки – "Помогите на протезы". Я даю ей десятку. В конце перехода чувак в костюме пиликает на скрипке под инструментальную "минусовку" из магнитофона – "мыльницы". В ритм "минусовки" он не попадает.
Я вхожу на эскалатор, еду вниз. Слева мелькают плафоны, справа – реклама. Я ее не читаю. Впереди стоят парень и девушка. Они страстно целуются. Его рука – глубоко в ее в джинсах. Им все по хуй, они счастливы.
Эскалатор доезжает до низа. Парень и девушка резко срываются с места, заскакивают в вагон. Двери захлопываются. Поезд уходит.
Я подхожу к краю платформы. На рельсах валяется упаковка от "сникерса" и сплющенная пивная жестянка. Я делаю несколько шагов назад, прислоняюсь к мраморной колонне. Звенит, упав вниз, бутылка от пива – я случайно сбил ее ногой.
Два пьяных тинейджера толкаются у соседней колонны. Звучит сигнал. Слышится шум поезда. Один тинейджер хватает другого за куртку, волочет к краю платформы. Второй орет:
– Ты что, совсем охуел?
Похоже, так и есть. Приятель сбивает его с ног на краю платформы, тащит за крутку вниз. Поезд, светя фарами, выкатывается из тоннеля. Он сигналит.
– Ну‑ка отойдите от края платформы! – орет в микрофон дежурная по станции.
Поезд с визгом тормозит. Подбегают два мента, хватают чуваков, оттаскивают от края, начинают молотить дубинками. Поезд трогается, доезжает до конца платформы. Открываются двери. Я захожу в вагон.
"Зона"
Место: Родина
Дата: 07/03/1999
Время: 00:41
Музыка: Marilyn Manson, альбом "Mechanical Animals" (на заднем плане, в клубе)
Я и Женька спускались со второго этажа, в руках держали по бутылке пива. Кивнув охранникам, мы вышли на улицу. У входа в клуб тусовались несколько "неформальских" компаний. Мы подошли к забору стройки, поставили бутылки на бетонную плиту. В девятиэтажке за дорогой светились несколько окон.
– Да, уж… – Женька покачал головой. – Даже и не знаю, что сказать…
– Можешь ничего не говорить. Все и так ясно… Беспредел какой‑то…
– Ладно, давай подумаем, что можно сделать… Попробуем устроить движуху – на радио и в газетах, не связанных с мэром. Думаю, такие захваты без согласия мэра не делают. Хорошо б еще знать, что это за пиплы и откуда…
– Как ты мог догадаться, они не представились. Тем более, тот, который махал ногами…
– Да, уж… – Женька взял пиво, надолго присосался к бутылке.
В клубе, на фоне фонограммы послышались удары живых барабанов – настраивалась следующая группа. Я тоже отпил пива.
– Ну и что ты теперь будешь делать? – спросил Женька. – Сколько ты в газете отбомбился?
– Два года. С пятого курса.
– Если что, могу тебя в "Курьер" пристроить. Там Петька Коробов редактор, с нашего потока…
– Ладно, будет видно…
– Ну что, двигаем назад? А то мне уже на сцену скоро. Рубимся после этой банды…
– Давай постоим еще минут пять…
Женька допил пиво, поставил пустую бутылку на землю. Она упала, он отфутболил ее. Бутылка зазвенела, покатилась под ограду стройки.
– А почему б тебе, Леха, не заняться чем‑нибудь творческим? Ты уже сколько лет тусуешься с музыкантами, прочим контркультурным пиплом? Как перевелся к нам на журфак, да? Неужели самому никогда не хотелось что‑нибудь слабать…
– Я что, играть умею?
– Немного же умеешь на "акустике". А чтобы писать песни – этого достаточно. Написал одну, другую, а потом уже и группу можно собирать. Мы б тебе помогли – сайд – проект такой был бы. По – моему вообще технический уровень музыканта – это фигня, главное – правильная идеология. И "ди – ай – уай" – "сделай сам"…
– Нет, ты знаешь – мне больше нравится быть потребителем. Читателем, слушателем, зрителем… Я от этого получаю кайф. А что я получу от того, что буду пытаться что‑то выдавить из себя? Оно же не прет из меня само…
– Думаешь, из каждого прет? Из меня, например? Далеко не всегда. Это – как позиция: ты делаешь то, что считаешь правильным делать.
– Нет, я тебе, вроде, объяснил.
– Ладно, не буду тебя дергать. Просто иногда случаются моменты, настроение какое‑то особое, уровень энергии повышен – вот и хочется, чтобы кругом побольше было творчества. Не попсы какой‑нибудь поганой, про это я не говорю… Настоящего, искреннего творчества…
Чтение в метро
Место: Москва
Дата: 16/11/2006
Время: 23:02
Музыка: нет
Слева от меня – дядька в пальто. Он уставился в экран мобильника и жмет на кнопки – играет в пасьянс. Справа мужик – пролетарий с серьезным видом вписывает в клетки сканворда слово "восток". Напротив сидят три цыганки. Одна держит спящего грудного ребенка. На полу стоят два баула из полосатой клеенки.
Я вынимаю из сумки книгу – купил ее днем на лотке на Речном вокзале. Специально, чтобы было, что читать в метро. Нахожу закладку – посадочный талон из самолета, – начинаю читать.
"Раньше это был я.
Может быть.
До того, как я понял, что что‑то говорю, я уже говорил:
– Почему ты это делаешь?
Тай не знал, что я говорю это ему. Я не знал, почему я говорю это ему, но я говорил, и я сказал это еще раз.
– Почему ты это делаешь?
Тай немного засмеялся, потом вернулся со словами:
– Потому что ты должен, Джеффти. Ты должен много.
– Я не имел в виду это. Я не имел в виду, почему ты везешь меня к Думасу. Почему ты для него работаешь? Почему ты делаешь это для жизни?
Еще смех.