По окончании так никому ничем и не навредившего митинга, все эти огромные, многокилометровые народные массы, как по кишкам, расползлись по окрестным улицам. Эта безмозглая толпа могла взять Кремль и свергнуть так ненавистный им "Эльцинский режим" в течение максимум пяти минут. В чем был весь прикол этого сборища? Лично я, честно признаюсь, так и не понял. Знаю лишь, что более в российской истории никакая такая "оппозиция" столь огромную аудиторию слушателей из числа представителей самого что ни на есть "народа" не собирала. И я понял тогда простую вещь - даже если этим милым моему сердцу людям не долбить дубинкой по спине, они все равно никогда не придут к власти. И даже не научатся хотя бы немного на неё влиять. Потому что люди наши в большинстве своем этой самой власти, то бишь ответственности, до смерти боятся. Оно им категорически не надо. Русскому человеку влом. Ему хочется уползти и спрятаться. Можно и напиться. В крайнем случае, он из радикального протеста разобьёт ларёк с шаурмой. Ну, или прирежет в темном переулке ни в чем не повинного в бедах русского народа обычного парня из Баку. Русский человек, увы, готов ко всему - и даже если его посадят обратно в хлев, как было при немцах, если действо сие не будет сопровождаться массовым геноцидом, расстрелом и пытками - он никогда не пойдет защищать Родину - он может сделать это только из мести - за брата, друга, сестру. И никто не убедит меня в обратном, потому что сам я вырос в крестьянской избе вместе с поросятами и теленком, которым зимой было холодно в сарае. Странно, что там не было коровы - наверное, она просто не пролезла в дом, и поэтому оставалась мёрзнуть, спать и мычать на своем обычном месте.
Митинг, однако, закончился, и к группе молодых людей, возле которых оказался я, подошел Лимонов. Его всячески домогались разные журналистки, он раздавал бабкам и дедкам автографы. Рядышком с ним расположился невысокого роста толстоватый мужик, с удалыми кудрями и усами. Красавец-казак, как оказалось спустя десятилетие, был ни кто иной, как легендарный журналист Влад Шурыгин. Мы пошли неорганизованной толпой в сторону Лубянской площади, остановились у пивного ларька прямо у входа в метро, и Лимонов произнёс:
- Давайте что ли устроим хотя бы пивной путч?
После чего щедрой рукой заплатил за пару ящиков пива. Мы пили пиво, смеялись. Я, помнится, спросил у Лимонова о наболевшем:
- А как можно спасти Россию?
- Вступайте в нашу партию. Вот визитка. Позвоните по этому телефону.
Телефон молчал примерно неделю. А я наконец-то вышел на новую работу. На ближайшие четыре месяца моим рабочим местом стал пивной ларёк на станции метро Пролетарская. Каждую ночь, с 9 вечера до 9 утра, я поил рабочих и служащих дешевым бутылочным пивом. Спал несколько часов ночью, дополнительно отсыпался днем в метро. В ларьке для обустройства постельного места следовало уложить на пол четыре металлических пивных ящика, кинуть сверху пару разобранных картонных коробок и включить рядом ТЭН, чтоб не замерзнуть. Под полом ларька всю ночь шевелились крысы, и однажды я чуть не задохнулся, когда на ТЭН упала моя куртка. Проснулся я в жутком угарном дыму, вовремя выскочив наружу. Из дверей валил чёрный густой дым. Помимо пива в ларьке было много разных вкусных вещей, служивших мне бесплатным добавлением в меню. Я раскрывал расфасованные на складе пакеты, и благополучно отъедал у будущих покупателей пряники, печенье, зефир, пастилу и, уже опротивевшие до блевоты, козинаки. Так что жизнь была достаточно сладкой, только вечно хотелось спать.
В общем, я дозвонился до партии и решил туда как-нибудь приехать, посмотреть на людей. В конце концов, несмотря на мой тотальный скепсис, где еще в этой долбанной Москве я найду себе друзей? Не в гей-клуб же мне идти в конце концов!
Место, куда я попал, оказалось подвалом без окон и вентиляции минутах в пятнадцати ходьбы от станции метро Маяковская. Это была мастерская художника Гены Животова, он и сейчас оформляет прохановскую газету "Завтра". Короче, в одной комнате был штаб, во второй располагалась спальня для кучерявого беловолосого парня, который там жил в качестве секретаря. Просто сам он был из Подмосковья и ездить ему домой было лень. По штабу ходили хмурые лица в черных рубашках. В комнате, исполнявшей роль приемной, коромыслом стоял дым. Курение было всеобще ритуальным. Конечно, никто это помещение в жизни не проветривал. На стенах висели не совсем понятные мне флаги с руническими символами "перекрещения Сварога и Перуна". Еще на стенах были картины художника Константина Васильева. Эти картины, как я позже окончательно определил, - фирменная мулька всех сумасшедших, помешанных, как правило, при этом еще одновременно либо эпизодически на многом: русском язычестве, скандинавской мифологии, гитлеризме и всем, что связано с Третьим Рейхом, какой-нибудь славяно-горицкой борьбой. Иногда они еще для пущей комплекции увлекаются сатанизмом, готикой, зороастризмом, Толкиеном и раскопками могил времен Великой Отечественной. Любящие читать - читают Ницше и Адольфа Гитлера.
Иногда в нормальной, в общем-то, компании, появляется один подобный, абсолютно глубокий придурок, и практически здоровые в прошлом люди начинают читать всевозможные "Русские Веды", и прочую хрень. Заканчивается всё это увлечение, как правило, библиотекой патологического антисемита - книгами о масонстве и кровоядных жидах, пожирающих мацу с кровью русских младенцев.
Лидерами так называемого Движения "Россы" были Женя Бирюков с арийским взглядом, Сергей Царёв с пшеничными усами, и Сергей Сычёв с ярко выраженной монголоидной внешностью и чёрными усиками. Все они когда-то вышли из Васильевской "Памяти".
Меня усадили за стол и попросили заполнить анкету. Затем еще одну - надо было отвечать на разные вопросы, не относящиеся лично ко мне. Смысл анкеты состоял в том, чтобы определить, в какой мере являюсь я истинным арийцем. Я ответил на вопросы, далеко не все ответы, однако, совпали с нужными, подтверждающими мое истинно арийское происхождение.
Как выяснилось, истинный ариец не должен пить кипяченую воду - должен любить сырую (тут я угадал), любимым художником должен быть этот самый Васильев (я имел глупоcть написать - Рафаэль - мне очень тогда нравилась его Мадонна), любимым певцом - группа Лайбах - сегодня у этой группы масса клонов, самый известный - Раммштайн (тогда же я указал Юру Шевчука - как оказалось, напрасно. Сычёв тут же процитировал: "Из-под чёрных рубах рвется красный петух", то есть ариец не должен слушать подобную музыку). Однако, самым ужасным промахом было то, что любимым произведением у 19-летнего Романа Коноплева оказался к всеобщему недоумению, Михаил Афанасьевич Булгаков. "Мастер и Маргарита". Руководство Движения "Россы" шестью глазами хмуро посмотрело на меня исподлобья, явно заподозрив пропаганду сатанизма.
Оказывается, всего несколько дней назад штурмовики движения "Россы" провели отчаянно смелую акцию прямого действия - отмудохали в знаменитом булгаковском дворике несколько влюблённых парочек, навестивших на свою голову место, где то ли происходили действия романа, то ли жил сам автор. В финале прибыли менты и всех разогнали. Короче, я уж было, решил, что арийцем мне не бывать, и из партии меня выгонят на фиг. Однако, тут в дверях появился широкоплечий молодой штурмовик из Латвии Женя Васильев. У Жени, как оказалось, дедушка воевал в легионе СС, и поэтому Женя профессионально обхватил двумя руками сверху мой скромный череп:
- Отлично. Примерно 75 процентов арийской крови, 25 - финно-угорской. Ты наш!
Толком я ничего не понял, однако, решил, что всё пучком, поскольку Сычёв отвел меня в сторонку и сообщил по секрету:
- Ты удостоен высокой чести - будешь у меня в службе безопасности.
- Да я же плохо дерусь, вдруг подведу? - вопрошал я.
- Нет, я по глазам вижу, что ты достоин! У тебя злой арийский взгляд! И ещё. Если тебя кто-нибудь тронет - ты только нам скажи, мы никого не боимся - наши люди есть везде - с любым побеседуем.
Весил я тогда килограмм 60, представляя собой, скорее, неудачную мумию времен Рамзеса Второго, чем активиста серьезной, радикальной организации. Однако, решил, что пусть всё идёт - как идёт. В конце концов, не сидеть же беспрерывно за книжками в Ленинке - да и лучше всё ж быть истинным арийцем, чем просто хрен знает кем в незнакомом чужом городе. Мне выдали чёрный галстук. У стен Детского Мира на Кузнецком Мосту я купил себе великолепную белоснежную рубашку с коротким рукавом. Нашил сбоку какой-то желтый шеврон уголком, торжественно выданный Сычёвым, постригся покороче, и выглядел теперь уже просто как полный мормон.