Ребята совсем недавно положили полтора десятка настоящих клонских диверсантов и тем отвратили большую беду. Они теперь наши космодромные звезды, всем дадут по «Славе», медсестры будут записываться к ним в очередь, голова от успехов кружится, спуск на их автоматах легкий, так что здесь надо с умом.
– Участок на вашей ответственности. Но если даже это клон – его все равно убивать нельзя.
– А что с ним делать-то?
– Если клон – сдать «контре».
– Может, у него скафандр весь взрывчаткой набит? Или там, внутри, вообще человека нет? – предположил кто-то.
Забавно, но все солдаты тут же, как по команде, попятились. Включая заводного Матвеева и бывалого Семеренко.
На этот вопрос старлей Кабрин предпочел ответить лично:
– Идиоты... Мне командование... Связи нет... У меня пакет...
Так. Между прочим, море информации. «Связи нет» звучит очень правдоподобно.
Когда выведены из строя все технические средства, остается что? Правильно, курьеры: пилоты, водители бронемашин, а то и пехотинцы на своих двоих. На их плечи ложится вся ответственность за то, что командиры расслышат и поймут друг друга сквозь рев электронных помех.
– И где пакет?
Кабрин молчал. Притихшие солдаты тоже. Заткнулся даже главный калибр «Шапура». Только со стороны Гвардейского озера неслись громовые раскаты сражения.
– Лейтенант, очнись! Нет реакции.
«Пакет, если вообще существует, наверняка находится непосредственно при курьере. И где же в этой модели скафандра транспортное отделение, а? Должно быть, на груди... Или на животе... Ага, для начала кобуру надо отстегнуть...»
Я не ошибся. Едва заметная щель указывала, что искать надо в брюшной бронедетали.
Ну а заглушка кнопочки где?
Где заглушка?
Вот она, заглушка.
Интересный дизайн, интер-ре-е-есный...
Чик-трак – отделение открылось.
Пакет имел место.
Пять печатей. Что оттиснуто на печатях? Гербовый орел и три буквы: «ГУФ».
ГУФ, понимаешь ли... Гуф-Гуф, Ниф-Ниф и Наф-Наф...
Общий гриф секретности. Специальный гриф секретности.
Надпечатка: «Только для высшего командования!»
Дальше, прямо по пакету, шла надпись чернильной ручкой, сделанная крупными печатными буквами:
«Получатель: любой член военного совета Первой Группы Флотов».
Хм, любо-ой... Вот не просто – «военсовет ГрФ-1». А – «любой член военного совета»...
В каком случае такая формулировка имеет право на существование? В одном-единственном. Если отправитель подозревает, что Город Полковников погрузился в хаос, бои идут уже прямо на площади перед Домом офицеров, а штаб и военный совет перестали существовать как единый организм, остались только отдельные члены...
Что ж, как ни горько признавать, все это очень близко к истине...
Ну а кто отправитель, кто?
«Отправитель: Иноземцев».
Ни о чем не говорит. Если фамилия подлинная, то я о таком адмирале не слышал. Если псевдоним, взятый на время операции, то, пожалуй, излишне вычурный. У военных псевдонимы куда проще: Иванов, Петров, Сергеев... Чай, не писатели.
– Что такое «ГУФ»?
Оказывается, сержант Семеренко все это время заглядывал мне через плечо.
– Не знаю. Вот что, сержант. Вынимайте пилота из кресла, кладите на землю, снимайте с него шлем. У вас есть фельдшер?
– Да.
– Отлично. Пусть займется.
А как он снимается-то?
Кто?
– Шлем.
– Разберетесь.
Итак, мне в руки попал совершенно секретный пакет из неведомой командной инстанции. Где находится штаб Первой Группы Флотов? Надо думать, неподалеку от командного пункта Пантелеева. А где КП Пантелеева? Это военная тайна, доступная лишь самому узкому кругу лиц.
Даже если КП Пантелеева расположен прямо у меня под ногами, в цитадели Глетчерного, сам Тылтынь, командир укрепрайона, может об этом не подозревать.
Мыслимо ли это? Ну, может, и немыслимо.