Сколько их там? Я пытался возродить в своей памяти увиденную цепочку людей. Не меньше десятка. А где остальные? Не успели спуститься? Ответом на эти размышления послужила бешенная стрельба над головой: противник все-таки навалился на левый фланг "стопаря" Снесарева.
Размышлять было некогда. Теперь в памяти нужно держать только три вещи: сколько патронов должно остаться в магазине после очередного плевка свинцом; сколько полных магазинов осталось в "лифчике"; и что потом нужно будет обязательно поменять позицию. Иначе "духи" пристреляются и тогда - все…
Но пока ситуация была под контролем.
У меня две гранаты Ф-1- и девять магазинов патронов. Если бить короткими очередями, то можно продержаться. Вот только до чего? Наши со "стопаря" на помощь не придут. У них своих проблем выше крыши. Продержаться! До чего, до чего… Черт его знает, до чего! Эти вопросы себе лучше не задавать. Стреляй, пока стреляется, и да поможет тебе Бог.
Вот только со сменой позиций намечаются проблемы. Легко сказать, меняй позиции! Если находишься на голом склоне, из укрытий у тебя только один валун, а вокруг него свинцовая свистопляска, то не побегаешь.
Особенно, если ведешь перестрелку не с одним врагом, а с несколькими. Их задача не давать тебе высунуться из-за камня, пока другие подберутся и навалятся. Это дело пяти минут для солдат срочной службы со средним боевым опытом. А для этих волков - как два пальца об асфальт.
Второй отстрелянный магазин летит в снег. Успеваю заметить, что после последней очереди из этого рожка еще один из "белых маскхалатов" взмахивает руками и катится вниз. Не пропал наш скорбный труд…
Адреналин бьет в кровь. Опасная штука - перевозбуждение. Теряется чувство опасности. Так что, Саша, спокойнее…
Внизу вовсю лупит АКМС разведчика. В его стрельбу регулярно вплетаются глухие хлопки подствольного гранатомета. Бурнашов - единственный из нас, у кого есть ПГ, и он его использует на полную катушку. "Подствольник" хорошо выручает нашу группу. Я вижу, как "воги" то и дело взметают снег на позициях "духов". Кажется, троих они уже завалили…
Я высаживаю по противнику еще один автоматный магазин. Прижавшись спиной к камню, вставляю новый.
…Та-ак, обратно уже не высунуться: один "духовский" АК без устали молотит по камню, второй прошивает пространство по обе его стороны. Ничего не скажешь, грамотно зажали. Интересно, сколько я так могу просидеть? До первого точного выстрела из гранатомета…
Сейчас стоит показаться из-за укрытия хоть на сантиметр, как этот самый "санти" отхватят очередью. А это кусочек не чего-нибудь, а моего тела. Мама будет не в восторге от своего сына, так глупо промотавшего частицу плоти, вынашиваемой девять месяцев.
Эх, хорошенькие мысли лезут в голову перед смертью… Смертью? Ну, мы еще покувыркаемся!
Тут до меня доходит, что автомат Рукосуева молчит. Я поворачиваю голову в сторону - такую роскошь я еще могу себе позволить на этом простреливаемом склоне.
Фигура Рукосуева в бушлате с выцветшей "березкой" почти незаметна среди распотрошенной очередями земли. Вглядываюсь. Он лежит неподвижно, ничком, на самом виду и по нему не стреляют. Это плохой признак. Вот фигура в зеленом бушлате едва заметно шевельнулась… Жив, только ранен?
Но тут замечаю фонтанчики пулеметной очереди, взметнувшейся рядом с правым плечом коменданта. Вторая очередь перехлестнула через его спину. Кто-то из "духов" выстрелил по лежащему без движения пограничнику "для гарантии". Эта очередь и потревожила тело, и без того нашпигованное свинцом.
Разведчик тоже замолчал. Значит, я один остался… Пулеметная очередь вспарывает грунт у моей ступни. Инстинктивно поджимаю ноги.
Теперь моя поза похожа на позу эмбриона. Как говорится, с чего начали, тем и закончим. Тут тебе оставшиеся магазины не помогут.
Что творится у Бурнашова, не видно… Его скрывает небольшой уступ на склоне горы.
Лихорадочно просчитываю варианты. Бросить гранату? Может, успею махнуть рукой из-за камня и при этом остаться при здоровой конечности? Тогда удастся отвлечь внимание "духов" хоть на мгновение и, прикрывшись флером дыма от разрыва, скатиться вниз со склона.
Как долго мне придется катиться, и во что могу превратиться после такой забавы, стараюсь не думать. Авось, за что-нибудь зацеплюсь…
Жуткий удар над головой бьет по барабанным перепонкам, отрывает от земли. В животе пустота, перед глазами крутится заснеженный склон.
Я лечу вверх тормашками, а в голове вращается фраза: "Они все - таки влепили из "граника"…"
Меня догоняет еще одна взрывная волна, снова швыряет через голову. В ней гудит как в колоколе, я ничего не слышу. Приземляюсь рядом с убитым комендантом.
…Еще взрыв, еще.
Грохочет где-то в районе тропы, где обосновались "духи". Теперь уже понимаю, что это рвутся артиллеристские снаряды - бьют наши "саушки". Но почему сюда?
Разрыв загоняет меня еще ниже, под козырек, туда, где держал свою оборону разведчик майор Бурнашов
…Вот и он. Скатываюсь прямо к его ногам. Подтягиваюсь на руках поближе. Лицо Валентина в крови, автомат валяется рядом, рука сжимает "мотороллу".
Чтобы не свалиться по склону дальше, я хватаюсь за щиколотки Вальки. Тело Бурнашова по инерции ползет вместе со мной, но двойная тяжесть ее быстро гасит. Но мы все же успели выползти из-под спасительного каменного козырька. И слава Богу, что последний снаряд был вторым в артиллерийской "вилке". Третий разрывается где-то среди "духов", иначе сейчас по воздуху летели куски наших тел.
От движения разведчик приходит в себя. Вижу: глаза его открыты, губы шевелятся. Подтягиваюсь выше, к его голове.
- …Возьми рацию… - шепчет мне Бурнашов, - Я вызвал огонь на себя… Им - конец, нам тоже. Но это не главное…
Склоняюсь все ниже к лицу Валентина, пытаясь уловить обрывки фраз сквозь оглушительный грохот молотков в голове. На щеку разведчика капает кровь. Откуда может капать кровь? Ах да, с меня… Размазываю кровь по лбу, чтобы не склеивала глаза.
- Сегодня ночью мимо отметки "16–04" должна пройти группа… - шепчет майор, - Сейчас она в… (он называет мне разрушенный и брошенный жителями кишлак, находящийся в нейтральной пограничной зоне). Свяжись с ними. Частота…. Позывной…. Выведи их по запасному… Предупреди…
Речь майора Бурнашова становилась все бессвязнее. Прошептав еще несколько ничего незначащих слов, он умолк.
Светло-серый дым от разрывов, медленно паря в воздухе, полосами уходил в сторону долины. Скоро его не отличишь от облаков и даже задашься вопросом: а было ли здесь тяжкое, кровавое и драматичное, за считанные минуты унесшее жизни двух пограничников и десяти афганских моджахедов?
Я поднял голову и огляделся: там, откуда вела по нам огонь группа "духов", было все перепахано. Среди мешанины земли и снега вызывающе ярко бросалась в глаза плоть разорванных тел.
ЧАСТЬ ВТОРАЯ
Глава 4
Начало
Ветер, запутавшийся в сухом саксауле, не свистел даже, а визжал как-то особенно противно.
Руслан Давлятов невольно поежился. Этот звук напомнил ему стоматологический кабинет с бор - машиной. А "зубодерку" Руслан ненавидел с детства. В уральском детдоме, где он рос, стояло трофейное немецкое оборудование образца 30-х годов. И гуманнее было отправить ребенка палачу, чем усадить в такое стоматологическое кресло.
Руслан перекатился на метр влево, где рос источник детдомовских воспоминаний, вытащил стреляющий нож разведчика и под корень срубил чертов куст. Визг прекратился. Давлятов огляделся и воткнул срезанный саксаул поодаль от того места, где он рос. После чего вернулся на свою позицию под неодобрительным взглядом своего бессменного зама и друга Борьки, занимавшего позицию рядом.
"Конечно, - подумал он, - лишняя растительность на позициях группы никогда не бывает лишней - маскирует. Но воспоминания детства, пусть даже не особенно радостного, детдомовского - святое, и игнорировать их тоже не стоит".
Давлятов сделал вид, что не заметил неодобрения старшего лейтенанта армии бывшего Советского Союза Бориса Гуршко. Пусть Борька придержит свои замечания при себе: вокруг растет еще немало саксаулов. И вряд ли те, кого ждет в засаде разведывательно-диверсионная группа майора Давлятова, считали с дороги эти кусты. Одним больше - одним меньше…
"Усталость - подумал командир, - удобнее устраиваясь на подстилке, брошенной на подмороженную утренниками землю, - Все устали. Полгода ползаем в этих горах с редкими днями отдыха в заброшенных кишлаках. Меня хотя бы время от времени в Душанбе вызывали, и я видел городскую цивилизацию. Ребята же вообще безвылазно воюют. Когда выйдем, пробью две недели отпуска всех. И махну домой, в Ташкент. К жене…"
Руслан мысленно представил лицо Гульнары, Гули, и улыбнулся в темноте.
"Эдька совсем уже большой, четыре года… Когда я его в последний раз видел? Уже восемь месяцев прошло! Аллах Акбар! Для ребенка это целая вечность. Вернусь, а он меня не узнает…"
Через пару часов истекали сутки, как группа спецназа, не числящаяся ни в одной из армий мира, сидела в засаде на проселочной дороге в приграничной провинции Северного Афганистана.
Знал ли капитан спецназа Руслан Давлятов, окидывая Афган прощальным взглядом весной года, что снова окажется по ту сторону речки? Вряд ли…
Его рота, обосновавшаяся на базе в небольшом узбекском местечке Чирчик, была твердо убеждена: в обозримом будущем воевать больше не придется. Однако детонирующий шнур карабахского конфликта переполз в остальные южные республики Союза.