Композиция закончилась. Чему я был несказанно рад, поскольку мое поэтическое вдохновение уже начало иссякать. Если бы музыка продолжалась чуть дольше, я бы наверняка сдох. Даже в полном откате - а откат был неслабым, - в глубине затуманенных дурью мозгов все же брезжила наводящая панику мысль, что надолго меня не хватит.
Народу, похоже, понравилось. Судя по их одобрительным воплям и смеху. Я был горд собой и своим представлением. Повторюсь: мне самому до сих пор непонятно, как я это сделал. Не иначе, как по укурке.
- Круто, нигга, - сказал Орал-Би. - В натуре круто.
- Спасибо, дружище. Спасибо. - Я был искренне тронут. Тоже, наверное, по укурке. Орал-Би переключил трек на CD, и Йо-Йо Па затеял свой собственный фристайл. Он рифмовал плавно и без запинок. Но я не особенно вслушивался. Вернее, честно пытался слушать, но внимание рассеивалось, и звуки ускользали. Глаза закрывались, меня буквально срубало. И, наверное, все же срубило, потому что потом я очнулся от громкого крика мне в ухо:
- ТОЛСТЫЙ!
- Что? - Я открыл глаза и растерянно заморгал.
- Мы уже дома, дружище. Мы тебя подвезли. Ты как, в порядке? - спросил Орал-Би.
- Э… да, наверное.
Я плохо помню, что было дальше. Я кое-как выбрался из машины, вошел в подъезд, поднялся к себе на четвертый этаж, держась за перила. Все было словно в тумане - в мутном едком тумане. Ровно в четыре часа пополудни я вошел к себе в квартиру и - метафорически выражаясь - вляпался в очередную немалую кучу дерьма. А ведь до этого я был уверен, что хуже уже быть не может.
Кто эти тёти?
Уолли Москович
Уоллис Кью Москоу
Мой дядя Джонни живет в большом городе,
Где бомжи и бомжихи ночуют на холоде,
В грязном квартале, где мусор на улице.
И психи с тележками ходят, сутулятся.
Тети стоят там у дома толпой,
Их охраняет какой-то хромой.
Судя по виду - жуткий позер,
Дядя его называл "сутенер".
Я удивился: "А что это значит?"
"Вырастешь - сам все узнаешь, мой мальчик".
К ним иногда приезжают машины,
Тети подходят, садятся в кабину.
Но почему-то не уезжают,
А просто сидят, головою мотают.
Я подошел рассмотреть их поближе,
Тетки страшней не встречались мне в жизни.
Шерстистые руки, прыщавые лица,
Зубы кривые - кошмар, не девицы.
Дылды, толстухи, совсем коротышки,
Кричали, кривлялись они, как мартышки.
Одна была в сетчатом платье из блесток
Другая с серьгами размером с наперсток.
У третьей, по-моему, торчала щетина!
Четвертая скорчила страшную мину.
Кто они, что они тут потеряли?
Что они нам так истошно кричали?
Одна заявила, что "выйдет нам дешево",
Другая сказала, что "глотка хорошая".
Кто эти тети? Зачем тут стоят,
Словно у них тут какой-то парад?
Дядин ответ был вообще непонятен:
"Это не тети, дружище, а дяди".
Тема 13
Я открыл дверь в квартиру и первое, что увидел: черный сверкающий пистолет, свисавший на бечевке с дверной перекладины. Он вертелся у меня перед носом наподобие какого-то безумного мобиля над колыбелью грядущего преступления.
И это мне не приглючилось по укурке.
Там действительно был пистолет.
Я подумал: "О Господи! Пистолет". Мысль, конечно, не самая оригинальная, но именно так я и подумал. Это была самая первая мысль. Вторая мысль: "Меня что, действительно ТАК убило?!" - тоже не отличалась оригинальностью. Третья мысль: "А чего он тут висит?!" - стала сигналом к действию. Я схватил пистолет. Бечевка, привязанная к предохранительной скобе, дернулась и натянулась. Я поднял глаза. Как оказалось, кто-то вбил маленький гвоздик в перекладину двери и повесил на нем пистолет. Как будто он, этот "кто-то", хотел, чтобы я взял пистолет и оставил на нем отпечатки пальцев. Что я сдуру и сделал. Пистолет был холодным и очень тяжелым. Тяжелее, чем мне всегда представлялось. До этой минуты я никогда в жизни не держал в руках огнестрельное оружие. Но ощущения мне нравились. Я провел пальцем по черному стволу. "Какого хрена?! - подумал я. - Все равно я уже взял его в руки, так почему бы и не посмотреть, как следует?!". Я сам поражался своему спокойствию. Наверное, если бы я не был укурен по самое не хочу, я бы уже давно вдарился в панику. А так я просто стоял, тупо разглядывая пистолет у себя в руках, и пытался придумать, что делать дальше.
Наверное, первым делом надо стереть с этой штуки мои отпечатки пальцев. И что потом? Вызвать полицию? Но я был не в том состоянии, чтобы общаться со стражами порядка. - Я решил так: сотру свои отпечатки, может быть, приму душ, дождусь, пока меня не отпустит, и уже потом позвоню в полицию. Но по дороге на кухню мой замечательный план был разрушен неожиданным появлением Гомера Симпсона, который выскочил из спальни и набросился на меня.
Да, именно так все и было. Гомер Симпсон. Выскочил из моей спальни. И опять же это была никакая не галлюцинация, порожденная злоупотреблением запрещенными веществами. Гомер Симпсон в синем вельветовом комбинезоне, с глупой улыбочкой на лице, выбежал из спальни с явным намерением перехватить меня по дороге на кухню.
- Эй, ты чего?! - Я обернулся к нему и безотчетно поднял пистолет.
Вот поэтому я и не курю траву.
И только потом мой затуманенный каннабисом мозг все-таки сообразил, что это был не настоящий Гомер, а человек в маске Гомера, и что он собирался наброситься на меня с кулаками, и что мне придется стрелять не в моего обожаемого Гомера, а в какого-то самозванца, а если так, я могу защищаться… Рассудив таким образом, я ничтоже сумняшеся нажал на спусковой крючок, и - БА-БАХ! Выстрел раздался за долю секунды до того, как лже-Гомер налетел на меня и сбил с ног. Падая, я ударился затылком о край кухонного стола и уронил пистолет. Я видел, как Гомер метнулся к упавшему пистолету, схватил его, сунул в карман комбинезона и выбежал из квартиры. А потом я отключился.
Яростный стук БАМ-БАМ-БАМ привел меня в чувства. Я открыл глаза и увидел - узрел - свою кухню в совершенно новом ракурсе. Вид сбоку и снизу. Такой я не видел ее никогда. Да, грязновато. Но что я мог сделать?! Я застонал и приподнялся, опираясь на локти. Я никак не мог сообразить, почему лежу на полу и почему у меня так болит голова. В дверь опять постучали. БАМ-БАМ-БАМ.
- ОТКРОЙТЕ! ПОЛИЦИЯ!
Дверь распахнулась, и в прихожую ворвались двое полицейских. В форме, с оружием. Все как положено. Увидев меня, они заорали на два голоса:
- НА ПОЛ! ЛЕЖАТЬ! НА ЖИВОТ!
- Что?..
- НА ПОЛ! ЛЕЖАТЬ! ПЕРЕВЕРНИСЬ! НА ЖИВОТ!
Собственно, я и так был на полу. Так что мне не составило труда выполнить их, скажем так, просьбу. Я послушно перевернулся на живот. Чтобы ребята не напрягались. Они и вправду слегка приутихли, прекратили орать и принялись переговариваться между собой на каком-то своем полицейском сленге, из которого я не понял ни слова. Я украдкой взглянул на них. Один из полицейских стоял в дверях кухни, держа меня на прицеле, а второй осматривал квартиру. Видимо, чтобы убедиться, что им ничто не угрожает.
- Все чисто, - сообщил второй полицейский, вернувшись на кухню. - В спальне все перерыто, а здесь у нас мокро. - Он указал пальцем на пол.
В спальне все перерыто?!
Мне стало нехорошо. Я тут же подумал о коробке с деньгами в шкафу. Блядь.
И что значит "мокро"?
- Где? - спросил полицейский, который приглядывал за мной.
- Вот здесь, - его напарник вновь указал на пол. - И еще у входной двери.
- И сильно мокро? - спросил тот, который держал меня на прицеле.
- Не очень.
- Зови бригаду.
Полицейский, который осматривал квартиру, сказал что-то по рации. Опять на своем полицейском сленге. Но я все-таки понял, что он вызывал подкрепление.
- ЧТО ЗДЕСЬ У ВАС ПРОИСХОДИТ, СЭР? - заорал полицейский, который присматривал за мной. Он действительно заорал в полный голос, как будто я был глухим. При этом он вежливо и аккуратно пнул меня в бок ногой, насколько понятия "вежливо" и "аккуратно" вообще применимы к пинку тяжелым полицейским ботинком.
- Н-не знаю. Я сам только вошел… В смысле, Гомер… На м-меня напали! - заикаясь, пролепетал я. Я хотел рассказать обо всем, что случилось, но не смог выдавить из себя больше ни слова.
- ВЫ ЗДЕСЬ ЖИВЕТЕ? - прокричал полицейский.
- Д-да, сэр, - сказал я, прижимаясь щекой к холодному паркету. Это действительно неприятно, когда в тебя целятся из пистолета. Даже если в тебя целится страж порядка, и ты точно знаешь, что он не будет стрелять.
- ЭТО ВЫ ЗДЕСЬ СТРЕЛЯЛИ, СЭР?
- Д-да, сэр.
- ЗНАЧИТ, У ВАС ЕСТЬ ОРУЖИЕ? И ГДЕ… ВАШЕ… ОРУЖИЕ? - спросил он, как я понимаю, своим наиболее вежливым тоном. Я имею в виду, исходя из всех представлений о вежливом тоне. И тут в кухню ворвался второй полицейский, выходивший в прихожую для сверхсекретных переговоров по рации.
- ГДЕ? ГДЕ ОРУЖИЕ? ГОВОРИ, ГДЕ ОРУЖИЕ! - заорали они хором. Мне хотелось сказать им: "Ребята, и незачем так орать. Я и в первый раз все прекрасно слышал". Но, разумеется, я не стал этого говорить. Я подумал, что эти двое, наверное, новички. Они были какими-то чересчур нервными и напряженными, слишком усердными в плане служебного рвения и… я не знаю… совершенно дурацкими.
Я растерянно огляделся и понял, что у меня в руке уже нет пистолета. Потом я вспомнил, что уронил его, когда падал. Но на полу его тоже не было. А, нуда! Точно! Гомер же забрал пистолет!
- Его з-забрали, - выдавил я.
- КТО ЗАБРАЛ? ТОТ, КТО НА ВАС НАПАДАЛ?