Тяжела и неказиста жизнь известного артиста - в данном случае легенды гангста-рэпа по имени Орал-Би. Но уж как тяжела и неказиста жизнь тридцатилетнего с небольшим интеллектуала Уолли Московича, пишущего за Орал-Би его легендарные тексты, - этого и вовсе цензурными словами не передать. Большие деньги. Ужасная скука. Стрессы и нервы. И - наконец - срыв. Похищен любимый пес Уолли - умница, по праву носящий кличку Доктор Барри Шварцман. Тихий "литературный негр" большого рэпа выходит на охоту за похитителями. И при этом поневоле начинает использовать на практике все мыслимые и немыслимые штампы жанра гангста!
Содержание:
Не ходи в эту мафию, Бобби 1
Тема 1 1
Тема 2 4
Тема 3 5
Дядя Вилли ест котов 7
Тема 4 7
Тема 5 9
Тема 6 11
Тема 7 11
Тема 8 14
Тема 9 14
Тема 10 16
Тема 11 18
Тема 12 19
Кто эти тёти? 22
Тема 13 22
Тема 14 24
Тема 15 27
Тема 16 29
Тема 17 31
Тема 18 32
Тема 19 35
Тема 20 38
Тема 21 41
Тема 22 43
Тема 23 45
Откуда взялся Динь? 47
Тема 24 47
Тема 25 48
Тема 26 50
Тема 27 52
Тема 28 53
Тема 29 54
Тема 30 56
Тема 31 58
Эпилог 58
Кокаин - это плохо! 60
Примечания 60
Утка, утка, Уолли
Не ходи в эту мафию, Бобби
Уолли Москович
Папа у Бобби серьезный мужчина,
Водит конкретный такой "кадиллак",
В золоте весь, как звезда кинофильмов.
Реально крутой, не какой-то тюфяк.
Бывает, в багажнике "кадиллака"
Что-то скребется, бунтует, стучит,
Бобби папаша сказал: "Это раки.
Я их сегодня в реке наловил".
Как-то про черную грязь под ногтями,
Папу решился спросить сорванец.
"Это цветов накопал я для мамы", -
Тут же соврал аллергичный отец.
Старший Руссо обожает трудиться,
Дома имеет он свой "кабинет".
Ночью там часто такое творится,
Что Бобби боится выключить свет…
Отцовских друзей Бобби тоже боится,
Пусть и смешно их порою зовут:
Фрэнки Кувалда и Джонни Синица -
Шуток не любят, все время жуют.
Бобби не плачет, когда ему больно,
Зубы сжимает и только молчит.
"Деньги иметь, делать маму довольной,
Крутым надо быть", - так отец говорит.
Когда папа зол, он посуду швыряет,
Маму ругает и дома не спит.
Потом мама долго его умоляет
Обратно вернуться и не уходить.
Так что за работа у нашего папы?
Волнуется Бобби, не может понять.
"Руссо - мафиози!" - болтают ребята,
"Мафия? Что это?" - спросил Бобби мать.
Тут мама вздохнула: "Опасные люди,
Приносят несчастья и слезы другим.
И ты не ходи в эту мафию, Бобби.
Не надо, не надо плохим быть таким!"
Из сборника "Недетские стихи"
Тема 1
Я немного волнуюсь. А вдруг я вам не понравлюсь?!
Нет, правда, волнуюсь. Мне даже вроде как боязно. Боязно и волнительно. Я совершенно неинтересный. Такой, знаете, скучный маленький человечек, нескладный и толстый. С чего бы вам вдруг проявлять интерес к моему рассказу? Сразу предупреждаю: ничего интересного и захватывающего в нем нет. И с эстетической точки зрения моя история на шедевр не потянет. Я не умею писать изысканно и красиво. Опра не пригласит меня на свое шоу. В смысле, я же не гейша и не потомственный колдун. Не знаменитый символогист и не путешественник, переплывший какой-нибудь океан на деревянном плоту в компании с диким голодным тигром. И уж точно не тридцатилетняя незамужняя цыпа, которая живет в большом городе, занимается сексом, покупает себе дорогие туфли и вообще замечательно проводит время, будучи круче нас всех, вместе взятых.
Я всего-навсего толстый, нескладный придурок, которому вздумалось рассказать о своих приключениях.
Даже не знаю, с чего начать. В смысле, история должна начинаться с чего-то такого, что сразу зацепит. С чего-то похожего на Большой Взрыв, пусть и не в столь монументальных масштабах. Например, можно было бы начать с того, что в тот день, когда моя жизнь принялась распадаться на части, я с утра был на море. Сидел на пляже в Санта-Монике и жутко мерз.
Да, я согласен, такое начало совсем не похоже на эпохальное "БУМС!", но именно так все и было. Я сидел на промозглом пляже, и вдруг ОН ВЗОРВАЛСЯ! Весь пляж! БА-БАХ! Просто так. Безо всякой причины. Все взлетело на воздух и рассыпалось серией ярких фрагментов, наподобие нарезки из кадров в замедленной съемке. Вот вам обещанный взрыв. Надеюсь, что он оправдал ожидания.
А потом, после этого ВЗРЫВА, совершенно безумного, необъяснимого и дикого, когда возбуждение улеглось, все снова стало, как прежде. Я сидел на пляже и мерз. Потому что действительно было холодно. Ну, как всегда в декабре. То есть, конечно, Лос-Анджелес это не Антарктида и не Нью-Джерси, но все равно… в декабре наша погода как-то не располагает к прогулкам по пляжу. И тут вполне закономерно встает вопрос: тогда с какой радости я вдруг поперся на пляж? Честно сказать, я не знаю. Делать было особенно нечего (вот такая паршивая у меня жизнь), и я решил съездить к морю. Я люблю море и пляжи. На пляже мне хорошо думается. Мозги сразу включаются в рабочий режим. Пусть даже все остальные органы и части тушки при этом рискуют метафорически отморозить себе задницу.
В общем, в то утро я сидел на пляже, одинокий, задумчивый и замерзший. Я был в джинсах, толстом вязаном свитере и драповой куртке. Чайки исправно кричали над морем, не обращая внимания на зимнюю стужу. Равнодушные волны бились о берег, исполняя свой вечный спектакль, несмотря на дубак и отсутствие значимой публики. В воздухе пахло просоленной свежестью. Время от времени ветер кидал мне в лицо обжигающие мелкие брызги. Я смотрел на спокойную зеленоватую воду, и в голове, словно волны, качались мысли. "Тихий океан. Огромное, безжалостное, чарующее чудовище, исполненное странной жизни: акулы, морские ежи и другие создания, прекрасные и отвратительные одновременно". Я оглянулся на город и завершил мысль таким образом: "В точности, как Лос-Анджелес".
Мне самому это понравилось, и я сказал себе, в лучших традициях правильного рэперского жаргона: "Йоу, бро, а ты крут. Получилось в натуре ништяк. Охренительная аналогия!" После чего я пошел домой, потому что задница уже онемела сидеть на холодном песке, и щеки горели от холода, и я себя чувствовал победителем, поскольку мне удалось не попасть под казавшуюся неизбежной массированную бомбардировку из птичьего помета.
Свое мастерство аналогий я взял с собой. Не оставил на стылом пляже, где холодные волны смыли бы его и унесли в океан, точно яркое пластмассовое ведерко, вырванное из рук старательного малыша в пароксизмах восторженного строительства песчаных замков. (Круто завернуто, да?!) Нет, я не бросил свое мастерство на волю студеных волн. Я принес его в теплый дом и принялся строить свой собственный маленький замок из песка - нет - из аналогий. (Ну, ведь классно же, да?!) После той удивительной и глубоко поэтичной корреляции моря и города, проделанной мною на пляже, меня захватил неудержимый порыв найти столь же удачную аналогию и для моей жизни. Мне нужно было нарисовать себе мысленную картинку, незамутненную и очень четкую - с тем, чтобы лучше понять ту безумную игру, в которой я так безнадежно запутался. Кстати, игра. Жизнь. Игра. Жизнь - игра…
И тут меня осенило: