- Значит, на самом деле нет никаких ангелов, нет никаких люциферов и дьяволов. Это всё сказки и легенды древних людей. И не больше. И они возникли из-за отсутствия элементарных знаний у низших сословий. Так они себе объясняли мир, существующий вокруг них.
Что ж, как я и предполагал…
Тогда кто такой Неброэль, говорящий, что он один из них? И кто это ОНИ? Если его не существует, то с кем я разговариваю? С собой, что ли? Так, всё, довольно! С этой книгой мистики и бреда покончено! Иначе я сойду с ума и закончу свои дни в психлечебнице. Достаточно сказать, что Иисус не Христос, и мне обеспечено пожизненное заключение в дурдоме!
Но… ведь он существует, этот Неброэль! Он реален. И кто же он на самом деле? Кто?
Проклятье! Нужно было посмотреть расшифровку его имени. И узнать, что это за ангел. Даже, если это обычный человек, то расшифровка его имени могла бы ответить на многие другие вопросы…
Нет, всё к чертям собачьим! Я больше не занимаюсь ангелами! - отмахнулся Стив, будто навсегда бросал что-то в пучину забвения. - А как же аванс, который я уже почти потратил? Чорт! Вот же я влип!
Вернувшись домой, Стив вышел на балкон и стал смотреть на звёздное небо.
Тёмное покрывало космоса всё расцвечено было звёздными скоплениями. Вот пролетел метеор, который земляне чаще именуют падающей звездой.
- Может, стоит загадать желание? - вслух подумал Стив. - Да, хочу быть звездой! Проснуться однажды и обнаружить, что я знаменит и богат. Звёзды, - вздохнул облегчённо Стив. - Небо… Звёздное небо дарит какое-то умиротворение, покой. Хочется непрерывно наблюдать за ним и забыть всю человеческую суету на планете, которая зовётся Нью-Йорк. Глядя на небо, забываешь вообще обо всём; время будто останавливается, и ты словно паришь в невесомости и безвременьи. Удивительно это. Неброэль, как бы его ни звали на самом деле, прав.
Налюбовавшись ночными светилами, Стив подошёл к телевизору и включил его.
Местные новости тут же вывели его из состояния благодушного созерцания.
- Экстренный выпуск. Сегодня вечером нашими спецслужбами перехвачены сообщения боевиков Аль-Каиды. В интернете появились видео обращения террористов, объявляющих нам войну… - говорил диктор.
- Боже ты мой! - невзначай вырвалось у Стива. - Да что же это происходит в мире? Антихрист уже напал на Америку, что ли?
И это шокирующее событие вдруг подтолкнуло его совершенно поменять сюжет уже начатой книги и начать писать абсолютно другую книгу, в которой главный герой выдумал себе страну и стал её пленником. Стив решил рассказать в этой книге, как опасно быть неосведомлённым, фанатично убеждённым, что мир вокруг нестерпимо грешен, и как это фатально - отгораживаться от мира живых людей своими фантазиями о том, что тебе не дано когда-нибудь узнать, не под силу понять и оценить всего масштаба событий прошлого. А всё, что он узнал, решил открыть лишь в намёках.
Он как одержимый уселся за новую книгу и не поднимался из-за компьютера до рассвета. Исписанные страницы "вылетали" одна за другой. К утру его глаза покраснели от напряжения, а на рабочем столе уже стояли три грязные кружки из-под крепкого кофе. Но его энергия не иссякала. Он уже видел в своём воображении свою книгу, точно знал, как она будет выглядеть, какая глава будет идти за какой, что в них будет написано, и какая будет у книги обложка. Стив решил, что и главы о дьяволе он непременно вставит в эту книгу, как образчик того, что может произойти с человеком, когда он зациклен на своей идее.
Уже забрезжил рассвет. Но отдыхать было ещё слишком рано. Мысли у Стива текли и текли непрерывным потоком. Не в силах остановиться хоть на миг, ведь работа кипела, он не особо заморачивался о течении бесконечного времени. Пальцы не отрывались от клавиатуры ни на минуту.
Лишь к полудню Стив выдохся, израсходовав запас своих творческих сил, и, наконец, погрузился в глубокий отдохновенный сон.
Проспав всего три часа, он поднялся и снова как одержимый принялся за книгу.
Так продолжалось четыре дня, за которые он ни разу не вышел на улицу, и не съел ничего большего, чем пицца. Правда, была полностью выпита банка растворимого кофе.
На пятые сутки Стив заснул прямо за столом.
12
Зазвонил телефон. Стив оторвал голову от стола, на котором, не помня себя задремал. Лицо было одутловатым, помятым, волосы всклокочены.
Телефон не замолкал.
- Да, я слушаю, - спросонья отозвался Стив и потёр кулаком глаза, под которыми залегли тёмные круги от усталости и напряжения.
- Стив, это Келли.
- Ты передумала и решила издать мой роман? - с изрядной долей сомнения поинтересовался сонный Стив. - Или тебе явился ангел и сказал, что ты не права в отношении меня? - саркастически заметил он.
- У меня есть к тебе предложение…
- Я не стану писать о собаках! - категорично заявил он.
- А о масонах?
Наступила пауза.
- Ты серьёзно? - Стив поскрёб макушку.
- Вполне.
Он подумал минуту.
- Ну, так как? - не отступала Келли.
- Нет, - твёрдо ответил он.
- Нет? - удивилась она. - Как, нет? Но… ведь тебе нужны деньги… О собаках писать ты считаешь ниже своего достоинства. А о масонах тогда что?
- Я ничего о них не знаю, и знать, знаешь ли, не желаю.
- У меня есть весь необходимый материал. Этого достаточно…
- Вот сама тогда и пиши. А мне некогда.
- Некогда? Чем же ты занят? Всё ещё пишешь книгу для какого-то известного издательства? - съязвила она. - Или тобой движет очередная история об ангелах?
- Бери круче.
Она разочарованно вздохнула, раздражённо закатив глаза.
- После этой книги о масонах ты бы уже никогда ни в чём не нуждался и писал бы потом в своё удовольствие хоть об ангелах, хоть о демонах.
- Ладно, я подумаю.
- Долго?
- До завтра.
- Хорошо, я позвоню. Ты не пожалеешь, обещаю.
- Посмотрим.
Он положил трубку и снова прикрыл глаза.
"Всё одно к одному. Подобное притягвает подобное. Неужели масоны связаны со всей этой историей о падении Люцифера? Как сказала бы моя бабушка: совпадений не существует. Ну и хрень же!"
13
Три ночи подряд Стиву снились фантастические сны, в которых он встречался с людьми прошлого, беседовал с ними. В голове крутились образы тамплиеров, крестоносцев, розенкрейцеров и бойцов Ку-клукс-клана, масонов и иллюминатов… В подсознании роились всевозможные заговоры мирового правительства с его тотальным захватом планеты… Он пускался в путешествия во времени, побывал в античности, в средних веках, в Древней Индии, в Древнем Египте и в Америке конца XVIII века, когда отцы-основатели трудились над образованием Соединённых Штатов. Всё это было бы замечательно, если бы Стив не стал замечать за собой, что постепенно превращается в героя своего романа. Он начинает жить внутри своей книги.
Он писал, как заводной, не переставая и не вставая с места по двадцать часов к ряду. Он пытался выписаться, избавиться от нахлынувшей информации. Но, увы… Освободиться полностью не получалось. Чем больше он писал, тем больше её приходило. Вскоре вся его квартира превратилась в одну сплошную записную книжку. Повсюду висели, лежали и торчали обрывки листков, исписанных мелким почерком. На стенах висели сплошным ковром разноцветные клейкие офисные листки для заметок с всевозможными идеями, стройной линией сюжета или каким-нибудь эпизодом из будущей главы. Стикеры были даже в ваннной и на кухне. Информация лилась и лилась сплошным потоком, без остановок. Стив перестал спать, есть. Он перестал выходить даже на балкон.
Отвлекшись однажды в туалет, он вернулся в комнату и не узнал её. За все эти дни она кардинально изменилась. Он вдруг увидел не жилище живого человека, а кротовую нору, куда запасливый слепыш натянул из заквартирного мира целлюлозного хлама в надежде безопасно перезимовать. Это испугало Стива, встряхнуло, наконец, и вернуло в реальность.
И тут силы стали покидать его, истерика стала сотрясать тело, и истощённый разум возмутился. Стивен сначала стал хохотать как ненормальный, а потом упал посреди квартиры на колени и стал кататься по полу, заваленному исписанными бумагами, зажимая уши, чтобы не слышать больше ничего. Он уткнулся головой в пол, продолжая держаться за голову, и взмолился из последних сил.
- Господи! Господи, я больше не могу! Сжалься, я же человек! Я так больше не могу! У меня нет сил всё это записывать! Я больше ничего не хочу знать! Не хочу! Ничего-о-о! - закричал Стив с пола и вдруг заметил возле дивана чьи-то ноги. Он поднял глаза.
На диване сидел Неброэль.
- Снова ты? Как ты здесь оказался?
- Дверь была открыта…
- Хватит! Тебя нет. Это всё моё больное воображение.
- Но ты только что звал меня.
- Я звал Бога, а не тебя!
Неброэль усмехнулся.
- Так ты меня предаёшь? - поинтересовался он.
- Это ты меня предаёшь! - крикнул Стив. - Ты прекрасно знаешь, что я обычный человек, а ты видимо забыл о том, что я состою из плоти и крови. Ты не даёшь мне жить как человеку!
- Если информация тебя одолела, и её поток не прекращается, стоит поесть мяса хорошо и много, и она уйдёт… на какое-то время. Будто ты не знал об этом? Ты же грамотный человек, раз пишешь об ангелах и религии.
Небро удивлённо вздёрнул брови и пожал плечом. Он подошёл к столу Стива и стал перебирать его записи. Наткнулся на папку с материалами о масонах. Хмыкнул презрительно.
- Но ты ведь хотел быстро разбогатеть.
- Оставь меня! - простонал Стив с пола.
- Ради этого ты взялся, я смотрю, даже за другую книгу.
- Откуда ты знаешь? Не трогай там ничего. Тебя это не касается!