Наконец обитая железом дверь, скрежетнув по полу, приоткрылась, и молодой гортанный голос произнес, коверкая русские слова: «Чего тебе нужно? »
– У меня нога затекла, – пожаловался Юс. – Я есть хочу. Очень.
Дверь закрылась, минут через двадцать открылась снова, и в подвал зашло полдюжины мужчин – кто в джинсах и тенниске, кто в халате, кто в длинной, почти до пола рубашке. Юса отцепили от колец, но не освободили, а прищелкнули к длинному тяжелому бревну и понесли, как пойманного зверя, вместе с бревном.
В комнате с коврами и резными деревянными ставнями перед Юсом поставили большую миску желто-красного, истекающего жиром плова. Юс жадно пожирал его, запихивал в рот обеими горстями, сыпал рис на ковер и брюки, урчал, прожевывал жирное скользкое мясо, отрыгивал, запивал холодным зеленым чаем, переводил дух, снова запускал пятерню в горячую, рассыпчатую массу. В миске помещалось литра три. Юс съел все. Тогда ему дали лепешку. И еще две. Потом вместе с бревном отнесли к деревянной будке, укрытой за кустами в саду.
Мыли Юса прямо в одежде, обливая из шланга холодной водой. Юс ежился и чертыхался, но утреннее солнце, уже жаркое, как муфельная печь, за минуты высушило одежду и волосы. Помытого Юса вместе с бревном отнесли на веранду и уложили на дощатый некрашеный пол.
– Кто ты? – услышал Юс и захотел повернуть голову, чтобы разглядеть говорившего, но не смог.
– Я – Юс. Юзеф.
– Я не спрашиваю о твоем имени. Оно мне известно и для меня не важно. Я спрашиваю: кто ты?
Голос был спокойный и холодный. Очень правильный, четкий, хорошо поставленный. Очень знакомо выговаривавший правильные, резинисто-упругие слова. От них по мышцам полз скользкий холодок.
– Художник я. Дизайнер, – выговорил Юс, пытаясь повернуться.
– Тебе хочется меня убить? – осведомился голос. – Отвечай, не бойся. Если скажешь правду, тебе не сделают ничего плохого.
– Никого я не хочу убивать. Выпустите меня. Я в горы ехал.
– Выпустить? Ты убил двоих моих людей. Третий в больнице и выйдет из нее не скоро.
– Я… я не нарочно. Я не хотел. Пожалуйста.
– Не хотел. Но убил.
– Я не хотел!! – завопил Юс, извиваясь, стараясь вскочить. – Не хотел!! Не хотел!!!
Когда Юса унесли, на веранду подали свежий чай, лепешки и масло в глиняных пиалах, и соль, и плошку варенья из алычи.
– До сих пор не могу привыкнуть к чаю с бараньим жиром, – сказал хаджи Ибрагим. – Сколько лет прошло, а язык не забывает. Ты замечал, наше тело памятливее головы?
– Замечал, – ответил Рахим, поморщившись. Его рассеченная зубьями кошек скула воспалилась. Пластырь набряк сукровицей и гноем.
– Память тела. Твои пальцы помнят, как нажимать на курок. Его – как держать кисть или карандаш. У него тонкие пальцы. Тонкие, узкие кисти. Вялое тело. И такая сила. Удивительно. Даже спустя сутки после припадка.
– Что вы собираетесь с ним делать?
– С ним? Говорить.
– Но зачем? О чем с ним можно договориться? Он ведь в самом деле хотел убить вас, – сказал Рахим.
– Конечно. Когда-то ты тоже хотел меня убить. Когда-то тебя гнали, как зимнего волка. А я не стал в тебя стрелять. Я говорил с тобой. И теперь ты моя правая рука. Уже много лет.
– Я никогда не забуду того, что вы сделали для меня. Но ведь он же псих. Истерик. Верить ему – глупость. Убеждать его бессмысленно. Ради чего тогда тратить время, говоря с ним?
– Рахим, Рахим. Убеждать бессмысленно? Я уже слышал такие слова. О тебе. После того, как ты один, с одним дробовиком и семью патронами к нему, пошел к Нурлану и его людям.
– Но я…
– Ты хочешь сказать, был другим? Да, другим. Ты был слабее. И глупее.
– Простите меня, хаджи. Но я просто хочу понять, почему это… этот человек дороже тех, с кем я делил хлеб.
– Потому что он намного больше может. Потому что – другой. Потому что хорошего солдата можно нанять или сделать самому. Такого как он – нет. Он безумец.