Часть 2-я
Прошло много лет - и, как это часто бывает, - победа Н. обернулась поражением. Перелистывая с обычной для него любознательностью недавно вышедший в свет сборник частушек, Н. с изумлением прочел:
Мине милый подарил
Четыре мандавошечки.
Чем же буду их кормить?
Они такие крошечки!
К чести Н. надо заметить, что, рассказывая мне об этом, он с готовностью, столь редкой в подобных случаях у поэтов, признал победу безымянного автора.
Если у читателя возникли какие-то сомнения - действительно ли Некто не лишен интеллекта, - то я надеюсь, что они развеются после знакомства с нижеприведенным сочинением, в котором он дал, наконец, ответ на извечный русский вопрос: "Кто виноват?"
Чья же, чья вина?
Не твоя вина,
Не его вина
И не Вовина!Не моя вина,
Не его вина,
Не ее вина
А х…вина!
2. ИЗ ДНЕВНИКА
* * *
Строка
В измызганном блокноте:
- Вы обо мне ещё всплакнёте!Плоха ли, хороша ль строка -
Не можем мы судить пока…
Моментальная фотография
Похож, как вылитый, портрет,
Или ни капли сходства нет,
Насмешка это, или лесть -
Не мне судить о том…
Бог весть!Бог весть, какой портрет похож!
Мгновенье - ложь, и внешность - ложь,
И я боюсь, что та же честь
Душе и вечности -
Бог весть!1945
Памяти моего пса
Что же это, собачий ты сын?
Где хвалёная верность твоя?
Как посмел забежать ты -
Один! -
В отдалённые эти края?
В те края,
Где кончается след,
В те края,
Где зови, не зови -
Ни ответа, ни отзыва нет,
Никому,
Даже нашей любви…
Там,
Откуда
Дороги назад
Не найти и собачьим чутьём, -
Позабудешь ты намертво, брат,
О хозяине старом своём…
А хозяину - жизнь немила.
Сердце, сволочь, болит и болит…
Вот такие-то, рыжий, дела:
Пёс умолк,
А хозяин скулит…
Впрочем,
Что же я?
Он как всегда, -
Быстроногий,
Бежит впереди.
Боль в груди говорит:
"Не беда.
Ты догонишь его…
Погоди…"
Плюрализм или поликультура
Ура! Зловоние и аромат
У нас уже в одной цене стоят.
И рынок наш все благосклоннее
К тому, кто продает зловоние…
* * *
Может зря цветы благоухают -
Их не замечают или хают…
Новогоднее
Новый год не так уж нов -
И порою даже гений
Не найдёт для поздравлений
Подходящих - новых слов…Всё же поиски нужны.
А найдёт такое слово
Тот, кто ищет новизны,
В том, что вечно будет ново…1970
В ожидании весны
Как я долго ждал весны!
Холод,
Слякоть,
Снег -
В апреле!Утром были чуть слышны
Робкие шажки капели…
Ждали мы,
Что весна нас порадует
И она нас,
И вправду,
Порадовала:
Сколько снегу за ночь нападало.
И всё падает, падает, падает…Это прямо-таки нападение,
А точнее сказать - нападание:
Побелели дороги и здания,
Все деревья - как привидения…Вот такое
У нас
Пробуждение
После долгого ожидания…Когда я жизнь свою кляну
Я слышу шепот:
- Не спеши.
Ты у своей души в плену,
В плену у собственной души…
* * *
Всю жизнь себе вопросы задаю…
Так у Всевышнего беру я интервью…
3. ВСЕ-ТАКИ СОНЕТЫ
Предисловие
(Из Гете)
"Не мни себя в искусстве искушённым!
Пройди искус!" - они повелевали:
"Спляши, как мы когда-то танцевали -
По строгим и испытанным канонам.""Когда в душе все демоны восстали,
Смири её стеснительным законом,
И, что б там черти вытворять не стали,
Творение да будет завершённым!"Я слажу с хитрой формой непременно,
И то, что для души всего дороже,
В изысканный сонет вложить сумею!Хотя и тесновато это ложе:
Люблю тесать из цельного полена,
А тут, боюсь, не обойтись без клею…
Слово
Небо и земля прейдут, но слова
Мои не прейдут.
Мк. 13–31
Нет ничего святого у поэта!
- Что может быть святого у того,
Кто отдаёт на поруганье света
Святые тайны сердца своего?Кто не щадит себя -
Отца родного
Не пощадит -
Для красного словца!Что может быть святого у певца?
Есть у него своя святыня:
Слово.Да, он с усмешкой смотрит на святыни,
Не верит в рай и презирает ад;
Он знает - все его слова звучат,
Как голос вопиющего в пустыне.Но для него страшнее адских мук
Пустое слово и неверный звук.… Как будто этот звук невдохновенный
Разрушит всю гармонию вселенной.
Антология
Поэтов - нет, а есть один поэт.
Различными он пишет письменами
И разными зовётся именами,
Но он один - поэт.
Другого нет.По счастью, он не расстаётся с нами
С тех пор,
Как существует белый свет,
И даже Смерть сама
Его портрет
Лишь дополняет новыми штрихами.Порой проходят долгие века,
Сменяются десятки поколений,
Пока прибавится Одна строка
В собрании его стихотворений,Рассеянных,
Как золото в песках,Во всех эпохах,
Странах,
Языках…
Палеонтология
Чтобы создать, допустим, червяка,
Творец -
С Его божественным талантом!
Неутомимо,
Долгие века,
Бракует вариант за вариантом…Что ж делать нам,
Несчастным дилетантам,
Нам, неучам,
Чья жизнь столь коротка?..- Нам?
Делать то же самое,
Пока
Твой уголёк не вспыхнет бриллиантом,
Пока не оживёт
Твоя строка…Да -
Всем, бредущим по стопам Творца,
Помимо сердца,
Разума,
Отваги
И дара трогать звуками сердца, -
Нужна ещё
Корзина для бумаги:Ведь то,
Что создаётся на века, -Не удаётся
Без черновика.
Слава
Какое там искусство для искусства!
Напрасен гений, тщетно мастерство…
Ни красота, ни глубина, ни чувство
Давненько не волнуют никого…В себе, поэт, ты видишь божество?
О Боже мой,
Какое безрассудство!
Искательство, а то и лизоблюдство -
Вот твой удел.
Не более того.Будь одарён, как Бог, умен, как бес, -
Ты не дождёшься славы
(То есть, прессы).Нет, милый!
Чтобы вызвать интерес -
Затронуть нужно чьи-то интересы.Ну, что ж, -
Париж, известно, стоит мессы!
И, кстати, помни:
Небольшой скандал Порой
Важней всего, что ты создал.
Собрату
У меня работа спешная: для потомства.
Жюль Ренар
Потом - суп с котом.
Прибаутка
Ты пишешь для потомства?
Баловство!За это не похвалит современник.
Да-с, для тебе подобных
У него
Ни лишней славы нет, ни лишних денег!Он, современник, верно говорит:
- Тут на своих - и то, глядишь, не хватит!
А если для потомков кто творит,
То пусть они ему, - потом! - и платят!Но что блаженства райские "потом",
Когда сейчас - не любят и не ценят?
Боюсь,
И легендарный суп с котом
Сегодняшней похлёбки не заменит…Так как же быть?
Творить для всех времён?
Но этот путь…
Не всем доступен он.А можно так:
Пиши стихи и сказки
Для тех,
Кто и Потомки и Сейчаски!
Старому другу
Ты - не новатор.
Ты ни в чём не нов.Не обновишь
Ни рифмы, ни размеры.Не будешь потрясателем основ,
Творцом
Своей, невиданной манеры,Ты не подаришь миру новых слов,
И небывалой
Не создашь химеры -
Ты обречён.Как дедушка Крылов,
(И многие другие староверы)
Ты пишешь по старинке.В наши дни,
Когда кругом, куда ни плюнь, одни
Новаторы -
И, что ни день, на рынке
Новинками сменяются новинки,
Да и на них
Всё падает цена…Ох,
Плохо наше дело, старина!
Загадочный сонет
Он груб и нежен. Он могуч и слаб.
Правдив, как Бог. Как бес, грешит обманом.
Корнями в землю врос, как баобаб,
И по свету скитается цыганом.Сменяя всё - и облик, и масштаб -
В своём непостоянстве постоянном,
Он вечно пребывает первозданным,
Наш властелин - и наш покорный раб.Он нас разъединяет - и роднит.
Он с нами любит, мыслит и мечтает;
Всю мудрость порождает и хранит -
И беспрерывно глупости болтает.Наш злейший враг, источник стольких бед!
… А без него -
Для нас и жизни нет.
О краткости
Она - сестра таланта, но порой,
Увы, не ладят даже брат с сестрой.