* * *
Поэт сумаспрыгнувший
нагло нарыл
в себе лапидарного бога.
В борьбе с паранойей
парниша забыл,
куда кукаречит дорога…
Поэт сумаспрыгнувший
Закукарекала дорога,
И замурлыкал телефон.
…Сосед прошаркал понемногу,
Будильник протрубил, как слон.Пора, поэт, зовёт дорога –
Перо, бумага – и вперёд!
А в голове идей так много,
Стихи писать – труба зовёт.Тут объявился друг сердечный –
Он так не вовремя пришёл.
Бутылку вытащил беспечно,
Селёдку положил на стол.…Есть мир, и в мире – море звуков
И целый океан идей.
…Внезапно вдруг свиньёй захрюкал –
Видать, нахрюкался, злодей.…Слагать стихи совсем не просто –
Есть океан, есть море слов,
А в океане чудный о́стров,
Что называется Остро́в.
2009
* * *
Любимая, мы так похожи;
ссудил Небесный Судия…
Ты – Машенька.
А я Серёжа.
Корпоративная семья.
Перезагруженное лето
ждёт продолжения пути…
Я написал свои куплеты.
Ты их в легенду преврати.
Корпоративная семья
Перезагруженное лето
Всех загрузило свыше сил.
Свои бессмертные куплеты
Поэт Остро́в произносил.То было на корпоративке
Друзей, знакомых и врагов.
Остро́в зачитывал отрывки
Своих куплетов и стихов.Воображенье будоражат
Куплеты острые, как клин,
И тут поэт увидел Машу,
Похожую – один-в-один –На самого него, Остро́ва –
Стоит у стеночки одна,
И понял – нет пути иного –
Ведь так похожа, сатана!Поэт зачитывал отрывки
И наслаждался, как в раю.
…Перевести б корпоративку
В корпоративную семью!Поэт смущается, но всё же,
К ней подошёл – и вот он я!
Ты – Машенька, а я – Серёжа,
Ну чем, скажи-ка, не семья?Поняв специфику момента,
Сказал, к ней взоры обратив:
"Ты преврати стихи в легенду,
А я семью – в корпоратив!"
2010
На стихи Николая Офитова
* * *
И пытаясь в движенье согреться,
Убыстряю широкий свой шаг…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Только это напрасные мысли –
Ведь от них никуда не уйти.
Снег заносит опавшие листья,
Где ж смогу я себя приютить?
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
До чего же дошла ты с любовью,
Непутёвая голова.
Непутевые стихи
Он в сердцах свои рифмы швыряет
Среди русских широких равнин,
И широкий свой шаг ускоряет,
Слыша шорох широких штанин.Выпил горькую с дедом сугубо,
Где ж поэту себя приютить?
Ну а дед прокалякал беззубо:
"От себя не сбежать, не уйтить".Явно путаясь в буднях суровых,
Непутёвые льются слова,
И торчит на плечах непутёвых
Непутёво его голова.
2012
* * *
Как мало слышно русских песен.
Нас оглушает всех попса.
Как бы печален стал Есенин,
Её услыша голоса.
Попса
Любил Есенин тишь поляны,
Птиц перезвон, собачий лай.
Творить как гений без изъяна
Спешит Офитов Николай.Есенин пел про спелый колос,
И песня улетала вдаль,
Офитова ж услышав голос,
Он впал в глубокую печаль.В печали сникла мать-старушка,
Что в старомодном шушуне,
И проворчал сквозь зубы Пушкин:
"Красавец, пой, но не при мне!Попсе внимать – одна досада,
Побудем лучше в тишине.
Пусть лучше вёрсты полосаты
Мне попадаются одне".
2012
На стихи Веры Павловой
* * *
… Мартышкин труд превращает
меня в человека.
Что же в подобие Божье меня
превратит?
Мартышкин труд
Известна истина от века –
Мы во Вселенной не одни,
Но превращенье в человека
Случается и в наши дни.В эпоху быстрого прогресса,
Чтобы от жизни не отстать,
Стремилась долго поэтесса
Богемным человеком стать.Она строчит за книжкой книжку,
Обозначая свой маршрут,
Она давно уж не мартышка,
Но каждый стих – мартышкин труд!
2012
* * *
Магазин.
Покупаю автомобиль и коньки.
Расплачиваюсь купюрами,
С одной стороны – обычными,
А на обороте, на белом –
Мои стихи от руки.
Стихи и купюры
Всю жизнь поэзией полна,
И с продавцами хмурыми
С лихвой расплатится она
Стихом, а не купюрами.Коль продавец в ответ молчит,
Испытывая фобию,
То на банкнотах настрочит
Она стихов подобие.Когда ж во сне иль наяву
Купюру взять готовится,
Купюра, как по волшебству,
Фальшивкою становится.
2011
* * *
Я:
А-а-а!
Коза на другом берегу:
Ме-е-е!
. . . . . . . . . . . . . . . . .
А коза не отвечает…
Коза и поэтесса
Недавно вышедши из леса,
Чтоб утвердиться, для начала,
С козой общалась поэтесса,
Ну а коза не отвечала.Стих, прокатившись через реку,
Об авторе расскажет внятно:
Ни "бе", ни "ме", ни "кукареку",
Что стало и козе понятно.
2011
* * *
А, поняла! Должна быть глуповата
Одна великолепная цитата.
Цитата
Поэт, не знающий цитат,
Порой бывает глуповат,
Но и цитаты – вот беда –
Спасут не всех и не всегда.
2012
* * *
…Когда я пишу, у меня болят скулы…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Когда я думаю, у меня болит шея.
Боль
Что скулы болят постоянно и нудно,
За это логично её пожалеть.
Однако, совсем догадаться нетрудно,
Что шея давно перестала болеть…
2011
* * *
С кем я могла бы играть в четыре руки?
С Пастернаком – наверняка,
С Цветаевой – вероятно,
С Мандельштамом – едва ли,
С Ахматовой, к сожалению, нет.
Игра в четыре руки
Как видно, Павловой приелась
Стихов несметная лавина,
И поэтессе захотелось
Блеснуть игрой на пианино.Она стремилась для начала
Освоить песенки и гаммы,
Творить совместно призывала
Ахматову и Мандельштама.Они ж сказали дружно: "Хватит!",
Поняв двусмысленность момента,
Знать, Вера Павлова не катит
И в роли аккомпанемента!
2013
На стихи Ивана Переверзина
Критская баллада
И сам не замечу, что к водке
Я вновь от вина перейду…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
От чудной игры – в полумраке
В сигарном дыму, как навек,
Не помню, плясал я иль плакал,
Но помню, что был – человек.
Был супермен
Поэту скитаться по свету
Написано, знать, на роду,
И Критскую песенку где-то
Поэт услыхал на беду.Сочувствуя туркам и грекам,
Однажды в сигарном дыму
Себя осознал человеком,
Не веря себе самому.И, счастья хлебнувши с избытком,
Себя самого превзошёл
И к более крепким напиткам
В сигарном дыму перешёл.И тут же душа отогрелась –
Тот день не забудет вовек:
Ему то плясалось, то пелось
От счастья, что он – человек.Повысивши градус в надежде,
Ждал новых в судьбе перемен,
Он был человеком и прежде,
А нынче – почти супермен.Он музыки больше не слышал,
И плакать, и петь перестал.
А градус был выше и выше,
А в нём супермен возрастал!
2013
* * *
Вновь птахи, обживая сад,
Подняли вдруг переполох!
То ястреб прилетел, вот гад! –
И ищет жертву…
Чтоб он сдох!
И сдохнет! –
Даже не вскричит…
Мне только надо взять ружьё…
Но – слышу, небо говорит:
Брат, это дело – не твоё.
Небо говорит
В саду, где тишь да водоём,
Летала стайка певчих птах.
Поэт бродил в руках с ружьём
И с новой песней на устах.Бродил средь кочек и средь ям
И тихо песню напевал,
Ни то стрелял по воробьям,
А может – строчки рифмовал.И громко пел, чуть не оглох,
Сосед за стенкою молчал,
Но вдруг внезапно: "Чтоб ты сдох!"
В сердцах поэту прокричал.Поэт продолжил напевать –
Ведь надо ж истины вещать,
А на соседа наплевать –
К чему вниманье обращать?В руке перо, и глаз горит,
Перо острее, чем копьё,
Вдруг слышит – небо говорит:
"Брат, это дело не твоё!"
2013