Прыжок – и я на палубе "Беркута". Ещё прыжок – и я уже на палубе "Гикии". Но где взять верёвку? Где-то в рубке есть…, но быстро её не откроешь. И тут боковым зрением вижу Виктора – он уже всё понял и, с верёвкой, уже качается на "Беркуте".
Ещё мгновение, и верёвка летит ко мне. Ещё минута, и верёвка надёжно привязана к корме, у основания бизань-мачты. И тут я понимаю: добросить верёвку до рыбацкого причала невозможно. А плыть с ней – смертельно опасно. Волна уже разыгралась. И шум прибоя, настойчиво и упорно вплетается в рёв ветра. А ветер валит с ног. И ты видишь – силища такая, что сказать, что мы букашки, это не то слово. Вот тут-то вся романтика выветривается как-то автоматически.
Новый удар об дно. И ещё один. И ещё. И ещё…
Шутки в сторону – идёт быстрая прикидка. На берег, конечно, в такой накат не выбраться. Но на причал рыбаков – можно. Метров на десять он выдаётся в море. Да плюс на нём висят старые, автомобильные шины. А за них зацепиться – легкотня! И я решаюсь. Хватаю верёвку – и пошёл. Вижу на берегу: Валентина кидает спасательный круг Виктору. Тот несётся к "Беркуту". Но в следующий момент мне уже их не видно. Только грохот камней под ногами. Да рыбацкий причал по курсу. Да волна. То относит от берега, то тянет на сваи. А они железные и острые.
Общение со сваями никак не входит в мои планы. Забираю мористее. Верёвка то в руке, то в зубах. "Хоть бы хватило…" Дрожу, боюсь оглянуться. Если верёвки не хватит – труба. Все усилия, весь риск, напрасны. А вот и спасительное колесо на причале. Вижу рыбаков: они уже ждут. Их учить не надо. И тут рывок… оглянулся – верёвка кончилась.
– Руку, руку давай, – кричат сверху. Перехватываю верёвку в руку. На счастье метра полтора было запасу. Выбрасываю другую руку вверх. Чувствую мозолистую ладонь собрата: Виктор. Этот не подведёт.
– В кольцо, в кольцо встремляй!
Ещё мгновение, и верёвка вставлена в кольцо. И тут, уже без моего участия, пошла "набивка". Корма, сразу заметно оттянулась от стены ангара. Но мне уже не до чего. От холода, а может быть от страха (мельком взглянул на волну, где я только что был) зуб на зуб не попадает.
– Спасибо, мужики, – только-то и продрожал, глядя на скорую работу рыбаков. Да никто меня и не услышал. Ветер и шум прибоя уже слились в единую симфонию шторма.
А тут новое дело: теперь нос "Гикии" стал поддавливаться течением и ветром к "Беркуту". И в любой момент эти возможные поцелуи могли привести к полной поломке такелажа, бушприта, и всего крепежа мачты.
Ну что тут сделаешь?
"Ангел… ангел мой хранитель" – шепчу это и боюсь: как бы рыбаки не увидели. Чую – не спасти… И тут в суровую симфонию шторма вплетается новый звук. Оглядываюсь. Это звук двигателя.
Огромная, чёрно-зелёная яхта, прижатая течением к берегу, пытается отвалить в бухту. С трудом, сквозь напор ветра и волны, она пошла было к выходу. И вдруг – как обрезало – белые буруны от винтов под кормой вдруг ослабли, и исчезли совсем.
– На винт намотал! – Слышу с сзади голоса рыбаков. На чёрной яхте матросы кинулись к кнехту, и вот уже толстый, белый, кормовой канат полетел в воду. Они ещё не понимают, что винт намотал какой-то другой канат. И сброс кормового конца ничего не меняет. Огромное, чёрно-зелёное чудовище начинает нести на причал.
– Ну всё, мужики, кранты, – слышу голос Виктора, – там тонн двести… сейчас снесёт и рыбаков, и спасалку.
С ужасом все замерли, глядя, как громадина, увеличиваясь в размерах, поползла на всех нас.
И тут, о чудо: за кормой яхты опять появились белые буруны. Она с трудом развернулась, и поскребла под берег. Ещё минута, и матросы уже швартовали её лагом к военному катеру.
А "Гикия" уже в сантиметрах от "Беркута" опускалась и поднималась в такт волны, в любой момент, грозя катастрофой.
И тут я увидел канат. Толстый, плетёный, белый канат. Тот самый, впопыхах сброшенный с зелёно-чёрной яхты.
"…О боги…" – Шепчу, и вижу своего ангела хранителя. И не верю глазам своим: канат длинный, новый, и подплывает прямо туда, куда надо, к моей "Гикии". А другим концом привязан к бакену. В общем, лучше не придумаешь. Но до носа его ещё надо дотянуть. Он тяжёлый и толстый. Вплавь не удастся. Бегу назад на спасалку. Вдоль ангара по узкой приступочке. Шириной сантиметров десять. Бегу босиком, в носках. Куда делась обувь – непонятно. А волны бьют в стену. Но по приступке пробежать можно. Бегу. Волна слегка бьёт по ногам. И тут же на откате оголяет каменистое дно. И этот грохот камней, и брызги, а главное – смещение всей массы воды кружат голову. И в этот момент рука срывается со стены. И я, потеряв опору, лечу… лечу вниз.
"Хоть бы в воду, хоть бы не на камни и стёкла". Дудки! Прямо на острые камни ногами! Что? Боль! Что? Порезал? Вроде крови нет. Поглядим…
А тут и волна подоспела! Куда? Нет уж… только ни к стене… Это увольте… Прыгаю сквозь волну. Вижу мутную, серо-зелёную воду, пакеты, бумаги, доски. Выныриваю. А вот и нос "Гикии". Он, то высоко поднимается над волной, то погружается по палубу. Оглядываюсь. А вот и он, спасительный канат. Подтянуло почти к носу. И ещё одно счастье. Тот самый канат, оборванный ещё час назад, в глубине, болтается, и точно ждёт своего времени. О такой удаче я даже и не мечтал.
Привязать размочаленную мокрую верёвку к толстому канату на удавку было делом минуты. Оглянулся. По причалу носятся Валентина, Виктор, рвут друг у друга спасательный круг…
"Думают тону" – Мысль эта пронеслась вихрем, а что толку: не времени, не возможности нет, что бы крикнуть "Не… друзья… всё под… контро… лем…"
И тут, как это ни парадоксально, я вообразил себе, как я кричу им это. А последние слова вырываются в виде пузырей из-под воды. Это и понятно. Привязывать верёвку пришлось под водой, когда очередная волна накатывала. Страшно и весело…
"Ух! Вроде есть!" Беру конец, подтягиваюсь им к носу. Жду момента, когда нос погрузится. И раз… я на палубе.
Рывок – протяжка. Вот и канат уже на кнехте. Опять жду волну. Ослабло – набиваю канат. Держу на волне. Опять ослабло. Опять набиваю. И так раз пять, шесть. Вот и нос отошёл от опасной зоны.
Что было дальше, убей, не помню. Как перебрался на причал, понятия не имею. По "Беркуту" наверное. Помню только кровь на локте у Валентины – удар шифера. Да неимоверный холод. Да Виктор с синими от холода губами даёт мне тёплый бушлат. Да мужики, тянущие подъёмником из воды какой-то уцелевший катер… "Беркут" погиб. И нос его ещё долго колотился об бетонную круглую тумбу.
Афанасич приехал через неделю. Рассказ мой был долгий. О многом переговорили. Мы сидели, молча в его солнечном светлом кабинете. Глядели через уцелевшие окна на бухту. Вода была также прозрачна, как и прежде. И лодочки и катера также мирно сновали, поднимая небольшую волнушку. И искорки солнца, как и прежде, отражались на водной глади. Афанасич посмотрел на мои руки. На сорванные ногти. Сдержанно крякнул.
– А ты говоришь поэзия, Серёжа! Вот тебе и хвилософия! Вот тебе и алый парус!
– А что, Афанасич, алый парус такая уж мелочь? – Тихо спросил я.
– А хто сказал, что мелочь? Я, между прочим, через те паруса, может и взял тебя на постой. А ты и не знаешь! Ты дядьку Тольку помнишь?
– Помню, конечно, – был ответ.
– Отож! Это ж он мне за алые паруса, всё рассказал… – Ладно, иди вже, – Афанасич тепло улыбнулся. – Ты что ж думаешь, мы что, эту поэзию не понимаем? Ещё и как понимаем!
Мы ещё немного помолчали. И неожиданно он вдруг добавил:
– А мордатых, ты всё ж таки на яхту не пускай. И вообще – поменьше с ними разговаривай.
Афанасич посмотрел в окно на то место, где стоял "Беркут".
– Как-то без них легче дышится… чи не так?
Я, молча, встал, попрощался, и прежде, чем закрыть дверь посмотрел на Афанасича. Его юношеские глаза искрились всё тем же молодым задором. А в море, сквозь окно, видны были катера и ялики… и мы с Афанасичем точно знали: никогда море не позволит выдавить их из бухты. И будут эти ялики ходить тут всегда. Какие бы штормы не бушевали на этом свете.
…Уже на выходе, я лицом к лицу столкнулся с Виктором.
– Здорово, капитан! – Он с хряском, как всегда, пожал мне руку. – Ну и дела… – добавил он с едва скрытым протестом.
– А что такое? – Я не понял, о чём это Виктор…
– Ты, вечером, сегодня, как? Сильно занят?
– Да вроде нет, а что?
– Я сегодня дежурю в ночь, приходи, разговор есть, сурьёзный… Ушицу сварганим, заодно и поговорим. На том и порешили.
…Я пришёл, уже, когда смеркалось. Октябрь в тот год был удивительно тёплым. А после шторма, всё вокруг, точно отдыхало. Солнце только что скрылось за горами. И всё пространство было заполнено розовато алым светом. Это солнце отражалось от облаков, от предвечерней дымки.
Виктор стоял у того, что осталось от причала, спиной ко входу, и тоже смотрел на облака. Видно было, что он любовался этой неповторимой лучезарной дымкой.
Как только он услышал мои шаги, он точно смутился. Будто я подсмотрел нечто такое, чего нельзя другим показывать.
– А я раньше и не знал, что значит это слово, – сказал я спокойно, сдержанно…
– Какое слово? – Виктор уже по глазам моим, понял, что я не буду над ним подтрунивать, как это бывало, видать, не раз в его флотской жизни.
– Лучезарный вечер, – так же тихо, без восторгов, сказал я.
Виктор долгим, удивлённым взглядом посмотрел на меня, и ничего не сказал.
– Пошли, я тут ушицу сообразил, – сказал он своим скрипучим, военно-морским басом.
Мы сели за столик, сколоченный из не струганных досок. Скамья была ещё влажновата от недавнего шторма. Аромат от рыбацкой ухи заполнил всё пространство под навесом.