– Борис, – ответил Скрипник, пожимая руку новому знакомому.
– А с твоей-то подругой что приключилось?
– Херня какая-то приключилась, батя, – ответил Борис, не очень-то выбирая выражения. – Лечащий врач, Петрова, в три только будет. Может, и прояснится что-нибудь…
– То есть ты до трех свободен?
– Ага.
– Поехали до меня. Пообедаем. У меня щи Машкины остались. Она их позавчера делала. Кастрюля на пять литров. Представляешь? Запасливая! На говядинке свежей варила, у Митрофановых брали, пальчики оближешь. И чуть-чуть, капелька, куриного мяса. Поехали?
– Да у меня чего-то аппетита нет. Со вчерашнего дня.
– Ты просто Машкиных щей, братец, не едал никогда. Поехали!
Борис Аркадьевич сдался быстро. Уже через десять минут они оказались дома у дяди Моти. Тот жил в деревянном двухэтажном строении вроде дачи, первый этаж представлял собой одну большую комнату, разделенную на кухню и зону отдыха. Скрипник нашел себе место в кресле-качалке, приземлил туда свое немного уставшее от перипетий тело. Матвей же начал хозяйничать на кухне. Еще через десять минут на небольшом деревянном столе образовался натюрморт из двух глубоких тарелок с дымящимися ароматными щами, миски с овощами и зеленью, хлебницы, из которой аппетитно выглядывали несколько кусочков ржаного хлеба. Борис без дополнительных позывных встал с кресла-качалки и направился к столу: аромат щей внезапно пробудил в нем острое чувство голода. Матвей же, в свою очередь, вытащил из морозилки запотевшую пол-литрушку водки и, налив две рюмочки, жестом предложил Скрипнику садиться. Борис, вместо того чтобы сесть, обошел накрытый стол и ущипнул Матвея за бок. Тот замер от неожиданности. Скрипник же проговорил, улыбаясь:
– Проверил: ты вообще реален ли, дядя Мотя…
– А… – усмехнулся тот. – А логика где? Если я – твоя иллюзия, себя и щипай. Я-то здесь при чем?
И устроился за столом, проворчав:
– И щи стынут, и водка греется, а это не по-христиански, друг мой.
Борис Аркадьевич наконец сел за стол. Взял щедро наполненную водкой рюмку и, посмотрев на нее, проговорил немного устало:
– Спасибо за угощение, Матвей Аскольдович. Вот уж не думал, что первую карельскую рюмочку выпью именно вот так.
Он опрокинул рюмку и закусил лучком, который заранее предусмотрительно положил на кусочек черного хлеба.
– Дело житейское, – ответил Матвей и, выпив, почти сразу налил еще по одной.
* * *
В офисе Денис оказался около пяти. Поднимаясь на свой этаж, умудрился столкнуться с Замятиной. Та, конечно же, не могла не воспользоваться случаем и соблазнила его на чашечку американо. Дмитриевский, естественно, согласился, и они отправились в кофейню на первом этаже бизнес-центра.
В это время наверху, в офисе, Аблокатов доделывал заявление, которое завтра нужно было сдать в канцелярию одного из городских комитетов. Он старался закончить и свинтить из офиса как можно быстрее, пока с показа не вернулся Дмитриевский и не загрузил его еще чем-нибудь, срочно-необходимым. В восемь транслировали футбол, "Зенит", и он планировал спокойно доехать до дома, купить пива, пиццу и насладиться футбольно-холостяцким вечером. Но, нажимая кнопку "Сохранить", услышал бряканье СМС-сообщения в телефоне.
– Твою мать, – пробормотал он, читая послание Орловой.
"Костя, закинешь меня домой, а?"
Аблокатов начал набирать текст, объясняющий невозможность удовлетворения данной просьбы из-за футбола, пива, пиццы – в общем, уже сформировавшихся планов на вечер. Пока он писал, прилетело продолжение:
"Устала сегодня. Массажик бы…"
И смайлик. Конечно же, смайлик. Аблокатов представил Лодыгина, лежащего ничком на зеленой траве идеального поля стадиона "Петровский", и мяч в сетке ворот за его спиной… И тут же на смену этой не очень радостной картине пришла другая, в которой Ольга в темно-красной ажурной тунике шла к нему, плавно покачивая бедрами…
Костя стер почти готовое сообщение.
"Где тебя забрать?"
"На Суворовском, – мгновенно отреагировала Орлова, – в апелляшке".
"15 минут", – ответил Костя, выключил компьютер и вышел из офиса.
"Ну что, Костик, расставил приоритеты?", – съехидничал голосок у него в голове. Но Аблокатов не стал ни прислушиваться к нему, ни вступать с ним в споры.
В это же время Денис и Валя допивали кофе. Дмитриевский попросил счет и с улыбкой поинтересовался:
– Ты не закурила случаем, Валенька? От жизни такой?
– Какой?
– Как ты там говорила… "Искать и найти". Ну, найду я… А дальше что?
– Нет, – ответила та, – даже и не знаю, что должно случиться, чтобы я вновь начала… Третья мировая? Лахта-центр под окнами? Вместо каштанов… Заставят возглавить сборную по футболу? Наверное, только это… А дальше что? Плыть вперед, как Колумб! Если нашел – только вперед. Назад нельзя уже… Не поймут…
– Кто?
– Как кто? Главный. Спросит все с нас. Как на экзамене: тяни билет и выходи отвечать…
– Пойду перекурю… – нахмурился Дмитриевский и взял только что принесенный счет.
– Дай я оплачу, Денис Александрович, – попросила Замятина, – я же тебя сюда затащила…
– Не, милая, так не пойдет…
– Последний из джентльменов, – улыбнулась она, немного поправив прическу, – по эту сторону Аничкова моста…
– Ага, – засмеялся Денис. – Пользуйся моментом. А то я побежал…
– Бегущий воин – трус! – рассмеялась Валя.
– Так я же в атаку, – парировал Дмитриевский и, сделав в ее сторону полупоклон, направился в офис, забыв о недавнем желании выкурить сигаретку.
Добрался до дома около семи вечера. Припарковавшись, вылез из машины. Дойдя до парадной, остановился в задумчивости и решил перекурить на скамейке, где уже расположился за тем же занятием его сосед снизу, кадастровый инженер Вася Васин, веселый и интересный парень. Они поздоровались, и Вася протянул Дмитриевскому зажигалку, видя, что тот начал хлопать по карманам пальто.
– Дома не курится? – поинтересовался Вася.
– Дети… Какое там… – ответил улыбкой Денис и выпустил в темное питерское небо колечко дыма.
Посидели немного молча. Потом Вася встал и, затушив окурок о краешек переполненной урны, протянул Денису ладонь:
– Удачи! Ты какой-то загруженный… В отпуск не надо? Отдохнуть?
– Да не, – еще раз улыбнулся Денис. – Я не устаю…
– Железный человек?
– Скорее Человек-паук…
– Ясно! Давай!
И Вася исчез в парадной. А у Дениса зазвонил телефон.
– Ну что там еще? – проворчал он и взял трубку.
Звонил Фарух. Он сильно нервничал:
– Денис, я улетаю завтра! В Казань… Тесть заболел. Самолет в одиннадцать. Я из офиса поеду в аэропорт. Часов в девять. Доверенности, документы готовы – в офисе. Не хочу тормозить процесс, пока ребята в интересе. Заедь, выдам финансирование и документы – запустишь сделку. До девяти только – потом уеду. Хочу сам.
– Фарух, я не смогу до девяти, вот хоть режь, хоть кусай – не могу. В девять только стартовать смогу из района. Дети, сам понимаешь… Туда-сюда…
– Ничего. Отправь кого понадежней.
"Кого понадежней… Кого? Скрипник пьет водку в Карелии. Забирохин вообще куда-то свинтил. Кого?"
– Костя подъедет, – сказал Денис, прервав паузу, – Аблокатов. Ты его видел пару раз у меня, на совещаниях.
– Хорошо. Удачи тебе!
– И тебе! Держись!
А в это время Аблокатов заканчивал массаж верхней части тела Ольги и плавно перебирался вниз, к ногам. Она ничком лежала на разобранной белоснежной кровати, полностью обнажив свое абсолютно совершенное, с точки зрения Аблокатова, тело и тихонько мурлыкала. На небольшой аккуратной тумбочке возле кровати стояли бокалы с вином, неотъемлемая часть их вечерних свиданий, и лежал Костин смартфон. Он заиграл песню "Queen" именно тогда, когда Аблокатов прикоснулся губами к бедру Ольги. Костя чуть приподнялся и взглянул на поющий аппарат. Звонил Дмитриевский.
– Ну что там еще? – проворчал Аблокатов и снял трубку. Орлова перевернулась на спину и, наблюдая, как тот внимает указаниям шефа, нежно поглаживала его ножкой.
– Денис, мы завтра утром с Ро едем к дяде Ване. Забыл? Ты же сам нас отправил… Вопрос по Никитинской…
– Заедь к Фаруху, забери все, завези в офис, а потом отправляйтесь к дяде Ване. Опоздаешь немного. Ничего страшного. Предупреди. Понял?
– Да.
– Отлично. Спокойной ночи.
– Ага, – ухмыльнулся Аблокатов и, повесив трубку, улыбнулся Орловой:
– Погоди, я с Марианной передоговорюсь…
– Успеешь, – промурлыкала Оля, – вечерок длинный…
Костя почему-то не захотел перечить ей.
3
Витя вдохнул, выдержал минутную паузу, еще раз огляделся. Ничего особенного: обычный школьный класс для уроков информатики. По периметру кабинета – компьютеры, по центру – парты. За ними и сидели ребята, которые внимательно наблюдали за каждым движением Смолина.
– Еще раз – всем добрый день, – чуть успокоившись, начал Витя. – Меня зовут Виктор Борисович, и я некоторое время буду вашим учителем. Где вы сейчас? На какой теме? Алгоритмы?
– Да, – недовольно буркнул низенький рыжий парень с первой парты, – алгоритмы сортировки начали.
– Так… – сказал Смолин тоном заправского учителя и улыбнулся. – Кто еще считает эту тему скучной?
Двое самых смелых ребят подняли руки. Витя продолжал улыбаться:
– Да не бойтесь вы. Сказал же – я всего-то на пару уроков к вам.
Вскоре в классе не осталось ни одного ученика, который бы не поднял руки.
– Окей, – продолжил Витя, – тогда еще один вопрос. А кто считает, что информатика – скука смертная и нужна только для того, чтобы научиться работать в текстовом редакторе?