Напишу чудесную картину,
Чтобы каждый смог увидеть в ней
И закаты цвета апельсина,
И ночное зарево огней,И рассветы нежного оттенка,
И ночей насыщенный окрас,
И тумана сливочную пенку
Над рекою в предрассветный час;Синеву онег, байкалов, ладог;
Облака невиданной красы;
Миллионы разноцветных радуг,
Спрятанные в капельках росы.Шутки муз. Игра воображенья.
До рассвета остаётся час…
На листке – моё стихотворенье.
А картина… В следующий раз.
Тропинка
Еле видимая тропка
В отдаленной части парка.
Отдыхающие редко
Забредают в эту глушь.
Но тропинка, хоть и робко,
Вьётся в зарослях. Вот арка…
Там какая-то беседка…
Кров? Приют заблудших душ?Проберусь среди деревьев
И кустов, ещё безлистных.
Вдруг да выведет тропинка
К зачарованным местам,
Только в сказках да поверьях
И живущим… Сыро. Мглисто.
А тропа, как паутинка,
Пропадает тут и там,Упирается в болото
Или пруд… Тупик, однако.
А скакать по кочкам зайцем
Мне не хочется пока…
"Сумасшедший, – скажет кто-то. -
Напридумал разно-всяко…"
И слегка покрутит пальцем.
Незаметно. У виска.
Хмурый день
Хмуро бродит день по улицам и дворикам.
Мелкой дробью сыплет дождь по подоконникам.
И не скажешь о погоде, что весенняя.
От дурного настроенья нет спасения.
А вчера ещё светило
Беззаботно и легко
И сияло, и светило
В стёкла окон прямиком,
Хохотало до упаду,
Раскаляясь докрасна…
Просто не было с ним сладу:
Что поделаешь – весна.
Небо куксится, роняет слёзы, хмурится.
Зябко ёжатся нахохленные улицы.
И деревья, и дома уныло серые.
Словно осень наступила полной мерою.
Ничего. Ещё денёк – и распогодится.
Есть всему в природе срок – так в жизни водится.
Солнце выглянет, умытое, весеннее.
И поднимется настрой. И настроение.
Ведь вчера ещё светило
Беззаботно и легко
И сияло, и светило
В стёкла окон прямиком,
Хохотало до упаду,
Раскаляясь докрасна…
Просто не было с ним сладу:
Что поделаешь – весна.
Больно…
Время как будто бы скомкали,
Сбили в бесформенный ком…
Явь, рассыпаясь осколками,
Воспринимается сном.
По нарастающей линии
Боль бьёт толчками в виски,
В разум вонзается клиньями,
Душу кроит на куски…По-настоящему мёртвая
В доме висит тишина…
Горло сжимает не стёртая
Памятью в чём-то вина…
Ветер за окнами мается.
Мечутся ветви берёз.
Надо бы плакать да каяться -
Стало бы легче… Нет слёз.Свечки церковной мерцание…
День? Или ночь? Полусвет…
Не принимает сознание
Страшной реальности: нет…
Траурный снимок. Внимательно,
Словно бы хочет сказать
Что-то, что знать обязательно,
Мама мне смотрит в глаза…
В броне свободы
С утра в дороге. И погода
Ласкает солнцем и теплом.
Люблю любое время года,
Когда в пути. И за рулём.Костюм и галстук неуместны -
Другой настрой, иной подход.
Давно хотелось, если честно,
Забыть, хоть временно, дресс-код.Здесь я – философ, а не воин.
И не аскет, а сибарит.
Непроницаемо спокоен.
И вызывающе небрит.Один в дороге. И закован
В броню свободы, как нигде,
От норм, условности, законов…
За исключеньем ПДД.
Сын Надежды
Что прошло, то ушло. Нет печали
И стенаний на тему судьбы.
Зов трубы часто слышен ночами…
Правда, водопроводной трубы.Ногу в тапок вдеваю, как в стремя,
И плюю на отставку, запас.
Убиваю безжалостно время,
Осознав, что оно не за нас.От зарплаты живу до зарплаты
И не жду ни даров, ни чудес.
И от юности далековато.
И до старости, как до небес.Иногда машинально, как прежде,
На плече поправляю погон.
А по метрике я – сын Надежды.
Был Надеждой на свет я рождён.
Чужие здесь не ходят
Позабытый даже Богом
Неприметный хуторок.
И безлюдно. И убого.
Ни тропинок. Ни дорог.Пять незрячих изб под снегом…
В стороне какой-то сруб…
И протянутые к небу
Полдесятка мёртвых труб.Ни живой души. Вой ветра.
Запустение и мгла.
До шоссе – два километра.
А до жизни… несть числа.Кто, уехав в город, в гости,
Там остался насовсем.
Кто давно уж – на погосте…
Нет людей. И нет проблем.Снег в метельном хороводе
Спрячет и случайный след…
Да. Чужие здесь не ходят.
А своих здесь просто нет.
Разве просил?
Стол на двоих. Уютный зал.
Официант-оригинал
Принёс шампанское. К котлетам.
Да разве я просил об этом?Друг, выдавая замуж дочь,
Банк ссудой попросил помочь.
И банк помог ему! Советом.
Но разве друг просил об этом?Когда вы в поезде, в купе,
Вам всё расскажут о себе
Соседи. Выложат секреты…
А вы просили их об этом?Попробуй выпросить зимой
Немного снега. Боже мой!
Получишь снег. В июне. Летом.
А разве ты просил об этом?Бояться, верить и просить
Зазорно нынче на Руси.
И смысла нет – отправят к чёрту!..
Да разве я прошу о чём-то?
Напрасно?
С утра пытаться справиться с зевотой,
Решая производственный вопрос,
И к вечеру понять, что день работы
Пропал, ушёл кому-то там под хвост…До умопомрачения досадно!
Не хворь и не апатия, не лень
Повинны в том, что глупо и нескладно
Напрасно прожит целый Божий день.Возможно, неустойчивость погоды.
Возможно, возраст… Что-то там ещё…
Но факт есть факт. И день, прибавив ходу,
Растаял за спиной. Иль за плечом.А может статься, вовсе не напрасно
Он проявил недюжинную прыть.
И завтра-послезавтра станет ясно:
День был таким, каким и должен быть.Вопрос недорешён? Да не критично!
Колосс на гуттаперчевых ногах…
Дождёмся ночи. Ночью, как обычно,
Наступит просветление в мозгах.
Вернулся
Не взвидя от рутины света,
Измотан вечной маетой,
Я оттолкнулся от планеты
И воспарил над суетой.Какой простор! Но душу холод
Обжёг больней, чем жар огня:
Мне хорошо. Но как же город?
Как будет жить он без меня?Кто и в поездках, и прогулках
Стихи придумает о нём?
Кто станет петь о переулках,
Безмолвно-сонных даже днём?Кто по весне в аллеях парка
Расслышит музыку дождей?
Вернусь, пожалуй. Очень жалко
Себя. И город. И людей.Вернулся! Снова на планете.
Ну, здравствуй, город. Жив, старик?
А город… даже не заметил,
Что без меня жил целый миг…
Кредит
Жизнь дорожает. И сказать неловко,
Но нынче и молва людская врёт.
Чтоб взять бесплатный сыр из мышеловки,
Сначала надо заплатить за вход.Есть ценники на всё. Невероятно,
Но, поразмыслив, каждый подтвердит,
Что даже жизнь даётся не бесплатно,
А просто отпускается в кредит.Родившись раз, отпущенное время
Беспрекословно платим по счетам.
С процентами. Сполна. И свято веря,
Что платим здесь, а нам заплатят там.Расплатимся? Конечно. В полной мере.
Долги погасим в срок. Когда? И как?
Когда пересекутся параллели.
А на горе призывно свистнет рак…
Интерман
Забыв театр, музеи, книжки,
Живёшь в столице, как в глуши.
А стрекот клавиш, клики мышки -
Мелодия твоей души.Смешав в бесформенную массу
Сознание и бытие,
Сидишь, собрав лицо в гримасу,
На стуле, как на острие.Ты телом здесь, а духом где-то.
Забыв рутинные дела,
Ты путешествуешь по свету,
Не выходя из-за стола.А жизнь… Идёт. Но где-то рядом.
Не видишь ты её, в упор
Сверля полубезумным взглядом
Осточертевший монитор.Вчера сливается с сегодня.
В петлю связалась жизни нить.
А в центре – ты. Не посторонний.
Потусторонний, может быть…Любовь, желания, обиды -
Как будто спрятаны в карман.
Ты – человек. Как будто. С виду.
А вот по сути… Интерман.
Мой старый двор
Я снова здесь. Мой старый дом
В два этажа. Скамья у входа.
А чуть левее, за углом,
Не вспомнить вдруг, с какого года
Растёт, посаженная мной
Ещё в мальчишестве, берёза…
А двор – не тот. Чужой. Иной.
Произошли метаморфозы,
Двор превратившие в проезд
С гипотетической парковкой
На сколько-то машиномест…
Произнести – и то неловко.
А в центре бывшего двора -
Многоэтажка. Из элитных.
Там, где когда-то детвора
Устраивала игры-битвы,
Где сосны толщиной в обхват
На двор взирали благосклонно,
Теперь – куда ни глянь – асфальт
Да строй бордюров из бетона.Я понимаю, что пора
И в современный мир вглядеться,
Но как же жаль того двора,
Хранившего частичку детства…
Путь. Дорога
На полвершка достаточно шагнуть
От старта, от начала, от порога -
И начат совершенно новый путь…
Путь – новый. Но не новая дорога.Дорогу не уложишь в пару строк.
Рассказано о ней не так уж мало…
Пути есть там, где вовсе нет дорог.
И там, где отродясь их не бывало.Путь может быть извилистым, прямым,
Непроторённым, торным… Даже млечным.
Конечен путь. Не может быть иным.
Дорога беспредельно бесконечна.