Аэродром оцеплен милицией в несколько рядов. Люди заняли позиции на опушках близлежащих лесов, в оврагах окружавшего аэропорт поля, в кустарниках. Снайперы, вооруженные винтовками с инфракрасными прицелами, находятся в здании аэропорта, в навигационной башне, на крышах ангаров и других аэродромных построек. Они залегли вдоль взлетной полосы и рулежных дорожек. Внимательные, настороженные.
Лишь тихие потрескивающие голоса слышатся в портативных рациях, лишь порой в небо взлетают ракеты, оставляя красный или зеленый дымный след.
Застыли с заведенными моторами пожарные и санитарные машины. Притаились машины специальные.
Руководители атаки стоят у передатчиков и телефонов.
Ни одного гражданского лица не осталось в аэропорту. Все полеты в зоне прекращены.
В Москве, за тысячи километров, сидят у аппаратов офицеры милиции. Ждут сообщений.
Речь идет о жизни десятков людей…
Но разве если б речь шла о жизни всего лишь одного, принималось бы меньше мер, меньше людей участвовало в спасательной операции, меньше ответственности чувствовали бы мы?
Да нет, конечно, все было бы так же.
…Мы приближаемся вплотную к самолету. Теперь он нависает над нами своим огромным, кажущимся снизу черным, телом, своими гигантскими крыльями.
Он кажется таким высоким. До его дверей, до трапов, до фюзеляжа так далеко… Он так герметично и надежно закрыт от какого-либо вторжения извне.
До истечения срока ультиматума, то есть до того, как рассветет, остаются уже не часы, а минуты.
Где-то вдали, на самом краю горизонта, небо бледнеем желтеет.
И вот наступает момент, когда я трижды мигаю карманным фонариком - "Все готово для атаки".
Казалось, проходит вечность, и на командном пункте мигают три ответные вспышки - "Начинайте атаку!".
Операция по освобождению самолета начинается…
Не проходит и нескольких секунд - мы в самолете.
Глава VIII. В САМОЛЕТЕ
Когда летчик сказал мне, что лететь - равносильно самоубийству, я ответил ему:
- Наплевать, вы должны понять, пилот, что, если мы окажемся в руках полиции, нам смертная казнь обеспечена. А так есть все же шансы спастись. Ясно? Это я к тому говорю, чтобы вы знали - терять нам нечего.
- Вам, может быть, нет, - пытался возразить летчик, - но ведь самолет набит пассажирами. Плевать вам на взрослых, так хоть детей пожалейте - их же двадцать семь.
- Вы что, идиот, - я рассердился по-настоящему, - или притворяетесь? При чем тут пассажиры, дети? Да я не двадцать семь - двадцать семь миллионов детей готов отправить на тот свет, чтобы спасти свою шкуру. А вы мне - дети… Так вот, слушайте: если через час мы не поднимемся в воздух, я пристрелю одного из пассажиров. Еще через час - второго, и не гарантирую, что это будет взрослый.
- Я должен сообщить о ситуации начальству, - говорит летчик. - Без его разрешения я самолет в воздух в таком состоянии не подниму.
И я понимаю, что в этом деле его не переуговоришь.
- Сообщайте, - ворчу. - И мои условия тоже. Ждем.
В салоне, который я приказал ярко осветить, пассажиры неподвижно и молча сидят. На них словно напал столбняк. Дети только тихо плачут, что-то бормочут, но большинство спит.
Белинда так же спокойно, как в первую минуту, стоит с пистолетом в руке в хвосте самолета. Казалось, ее не коснулись усталость и волнения. Молодец все-таки. Внимательно следит за каждым движением, за этими десятками затылков (пассажирам мы приказали не оборачиваться).
А у первого ряда кресел стоит Утиный Нос, и его взгляд тоже непрерывно скользит по салону.
В отсеке возле пилотской кабины сидит на откидном стульчике Ру все с тем же япончонком на коленях. Тот спит себе, посапывает носом. А она не отнимает пистолета, приставленного к его гладким, черным волосам.
- Ну как, Рокко, - спрашивает Ру, - все в порядке? Ей-богу, ей все это нравится, для нее идет игра!
С моего разрешения стюардессы унесли тело их убитой подружки в кухню.
Стою у входа в кабину летчиков и внимательно слежу за переговорами с аэродромным начальством.
- У них нет соответствующего горючего, - безразличным тоном сообщает пилот. - Для "Ила" необходимо особое, которого здесь нет.
Врет пилот или не врет? Я не разбираюсь в этих делах. В конце концов, разные марки автомобилей требуют разных сортов бензина. Может быть, и у самолетов так?
- Скажите, чтобы подвезли! - приказываю.
- Везут, но на это требуется время.
- Сколько?
В ответ пилот молча пожимает плечами.
Ждем.
Так дальше продолжаться не может. Надо их встряхнуть.
Смотрю на часы и нарочно громко говорю Ру:
- Если хоть один из летчиков перешагнет порог кабины, стреляй в мальчонку. И скажи мне, если кто-нибудь из них попробует говорить по радио.
Вхожу в салон, куда мы пересадили этих двух типов. Подхожу и жестом приказываю поджарому следовать за мной. Второй при этом весь сжимается, вобрав голову в плечи. Герои!
Прохожу к головной двери, приказываю стюардессе открыть. Струя свежего ночного воздуха врывается в самолет.
Поворачиваю этого типа лицом к выходу, подвигаю на край и стреляю ему в затылок. Грохот выстрела гулко разносится окрест.
Опрокинувшись вперед, тело исчезает в ночи.
Запираю дверь. Стюардесса стоит белая, едва держится на ногах. Иду к кабине летчиков, говорю:
- Можете выбросить свои часы: вы теперь будете знать точное время по моим. Каждый час - один пассажир. Пока не взлетим.
- Но ведь все равно нет еще горючего! - на этот раз кричит пилот. Он не может сдержать себя.
- Пусть поторопятся, - говорю, - если не хотят еще покойников. Передайте.
Летчик поворачивается к рации. Ждем.
Летчики молча сидят в своей кабине, стюардессы продолжают неслышно ходить по салону, разнося воду, подавая последние остатки лекарств, кому-то массируют сердце, кому-то делают укол. Некоторым пассажирам стало плохо.
Белинда, не скрываясь и не выпуская из руки пистолет, вколола себе уже третью за эту ночь порцию и теперь борется с разными видениями, плывущими перед ее глазами. Хоть бы не подвела!
Утиный Нос - вот тот не испытывает ни малейшей усталости. Он внимательно следит за пассажирами. Надежный парень.
Ру перекладывает спящего ребенка с одного колена на другое и тяжелый пистолет из одной руки в другую. Пистолет-то тяжелей япончонка. Но ей хоть бы что. Железная!
А я сную по самолету, слежу, чтобы ноги не расслабились, подбадриваю своих, особенно Белинду, поглядываю на часы, периодически напоминаю летчикам, что срок ультиматума истекает и, возможно, следующей жертвой я выберу кого-нибудь из них…
На щеках у меня иссиня-черная щетина, глаза болят, но пистолет я держу твердо - пусть кто попробует шелохнуться!
Но что это?..
Глава IX. НЕ ЛЮДИ, А ЧЕРТИ!
Я, Джон Леруа, бывший агент отдела по борьбе с воздушными террористами, ныне сотрудник отдела по борьбе с контрабандой наркотиков, красавец, атлет, любимец женщин, я многое повидал в жизни.
Я бывал в разных интересных странах и городах. А какие у меня были романы!
И какая есть квартирка, и какой должен быть загородный домик, и какие машины!
И все это я бы отдал, согласился превратиться в того дряхлого америкашку с бельмом, сухой рукой и хромого, что сидит в последнем ряду, лишь бы не пережить то, что я пережил в эту ночь.
Я даже не представлял себе, что один человек может испытать столько страха, волнений и остаться в живых. Надо сходить в медицинский институт и продать им мое сердце после смерти. Пусть заспиртуют и выставят в каком-нибудь музее - самое крепкое сердце за всю историю человечества!
Вы знаете, у нас в отделе работал один парень. Он был сумасшедшим. Не удивляйтесь - у нас в полиции много сумасшедших. Они потому туда и идут. Или такими становятся. Ну какой нормальный человек пойдет работать в полицию, если приходится переживать то, что я пережил в эту ночь?
Я, конечно, тоже рано или поздно стану психопатом.
Есть такая научная теория, что все преступники - люди психически не совсем полноценные, во всяком случае - с отклонениями от нормы. Не знаю. Те, кого я встречал, очень даже нормальные и прекрасно знают, чего хотят. А вот полицейских у нас "с приветом" встречал очень часто.
К чему это я? Ах да, тот парень из нашего отдела. Сначала никто ничего не замечал. А потом он стал очень мрачным, молчаливым, словно застывшим. Как-то, когда мы шли по улице, показал мне на высоченный дом и совершенно спокойно заметил: "Вон с той крыши я брошусь". Другой раз приоткрыл чемоданчик, который нес в руке (а там ничего нет, кроме веревки), и шепчет: "Это я чтобы повеситься, все времени не выберу".
В конце концов он таки застрелился.
Но что я хочу сказать? Однажды я спросил у него:
- Ну, что ты такой мрачный, все о самоубийстве говоришь? Зачем тебе самоубийством кончать? Что, ты плохо живешь?
- Очень плохо, ты не понимаешь, - говорит.
- Ну чем плохо, - допытываюсь, - что ты чувствуешь?