Вспышка поражала густым цветом жирной темноты, заглушала реденький с проседью сумерк обволакивающего морока. Потом неожиданно рассыпалась или разливалась во все стороны такой же мерцающей чёрным сажей, будто снежинками или звёздным дождём из углеводородных звёзд с отрицательным бесконечным знаком.
Ворочающееся вокруг мироздание напоминало сцену театра, где темень в какое-то время набрасывалась на рампу, гасила её, и в отвоёванном пространстве подвижная часть сцены начинала крутиться, меняя декорацию. Вспышки чёрных огней прекратились. Вернее, из этих сполохов мелкой разменной монетой посыпались в декорацию Вселенной яркие, режущие глаз, звёзды.
Правда, их света всё равно не хватало, но мрак немного рассеялся.
Под ногами в густой высокой траве завозился ветер, играя тонкими стеблями, и вот уже вся ночь волновалась под его дуновением, будто гладь океана, раздосадованного, что после беспокойного дня поспать не дают. Пустота всё ещё не желала сдаваться, клубясь и наваливаясь всем телом на возникшую звёздную декорацию.
Но пространство ощутило выделенные ему рамки, размещалось в них, высветив самые яркие черты свои, расставив себя по заданным точкам и траекториями комет, отсекая, отвоёвывая у пещерных сгустков незаконно отнятое пространство.
Степь, очерченная тёмным неровным кольцом горизонта, где тёмно-светлое, хмуро-звёздное небо стремится слиться с нежной-грязной-мягкой-безжалостной землёю, пытается стереть проявившийся пояс, разделяющий верхнюю и нижнюю сферу, хочет вывернуть наизнанку, отменить его разделяющую власть.
Бешено ринулся ветер вдоль этой, закусившей свой хвост, змееподобной черты, пытаясь разорвать на части, распылить отпущенную ему частицу Вселенной, но разорвал только длинный тягучий мотив какой-то русско-калмыцкой песни, похожей на такую же нескончаемую линию горизонта. Разбросал слова, закрутил их жгутом стелящейся повилики и уже не понять: то ли степь жалуется кому-то на свою бесконечную кончину, то ли непроснувшийся голос будит степь заунывным отпечатком неотпечатавшейся нигде мелодии.
Вот уже расползаются во все стороны обрывки теней, а меж ними потянулись цепочки из колец времени, связывающие прошлое с будущим: что было? что будет? Только настоящее ещё не исполнилось. Оно зависло между существующим уже прошлым и будущим в инкубационном виде, решив самостоятельно определить время своего возникновения в пространстве.
Набрасываются тени голодной шакальей сварой на пряжу времени, выхватывают аппетитные куски, выгрызают кольца, растаскивают со свирепым урчанием кости столетий.
Тогда вспыхивает пространство, высвечивая будущее, прошедшее, настоящее, которое ещё не исполнилось… Не исполнилось, но решило всё-таки обозначится в Космическом хаосе.
Опять и опять доносятся непонятные звуки: знает ожившая Русская земля горечь, которой наполняют её от века. Которой она уже была и будет ещё наполнена до краёв. Помнит Русь, как тоскливо смотрят бабы вослед ушедшим мужикам, слышит незатихающий плач Ярославны, хранит гром сечи, сквозь который прорывается могутный голос князя Святослава:
"Мёртвые сраму не имут! За Русь!";
"За Русь!", – подхватывает благоверный князь Александр;
"За Русь!", – вторят ему Ослябя и Пересвет.
Снова и снова набрасываются тени на песню эту полынную, пытаются задушить телами своими возгласы богатырей русских. Ползут, ползут по степи обрывки теней и несть им числа, но не принимает их земля, ибо место там найдётся только родившимся от земли.
Мороки дали волю себе. Или же им попущено кружить, затуманивать голову, бросаясь в ноги сладенькой полуправдой, когда не разобрать уже – что было? что будет? Закрепившееся в отведённых космических рамках пространство всё-таки выдавило из себя несмываемую и неразрывную картинку вечерней степи, когда день приказал долго жить брошенным в неизвестность ковылям, а ночь ещё не заграбастала всех прав на проживание.
И посреди этого тягуче-печального куска географии Никита заметил вдруг пятно животворного огня, отбрасывающего блики по всей, ещё не успевшей окончательно осумериться, степи, по разнослойному разноцветному небу с уже проглядывающими кое-где звёздами. Но живой, разгоняющий мрак, огонь казался в этом, уже сотворённом, но ещё не пробудившемся пространстве частицей будущей жизни, способной дарить человеку настоящую радость существования. И, вместе с познанием огня, каждый насельник этого мира должен прийти к пониманию горечи утрат и надежды обретения.
Начинающаяся ночь разбудила воображение. Но, самое главное, не казалась больше горько-солёной в печальном подвывании незасыпающего ветра. Всё вместе напомнило ожившую графику Дюрера. Даже нет. Скорее, Обри Бердслея или же русского Александра Лаврухина: привкус тления, порочной чувственности, страстного исступления висел в воздухе, пробегал по коже чёрными алмазными мурашками.
Верно, сам художник высмотрел в этом мире вспышки распускающихся чёрно-белых цветов, играющих темнотой бриллиантовых граней, и переносил их на бумагу. Грех и благочестие, альтруизм и стяжательство, соблазн и раскаянье – всё здесь сосуществовало, соприкасалось, возжигая волшебный фиолетовый пламень, взаимопроникало и затягивало, предлагая присоединиться, поднять кисейную завесу, отделяющую сон от реальности.
Blanc et noir – классический фундамент, на котором возгорание рыжего, малинового, голубого огня происходит уже произвольно и с той силой, какую способна принять душа созерцателя.
Лёгкость Габриеля Россетти, красота Пушкина, магнетизм Лермонтова, мистика Данте, чутьё Булгакова, даже закованный в броню Бальзак увидели в этом пространстве своё отражение. Все талантливые, кто получал короткую связь с Зазеркальем, могли видеть создание времён со стороны, тут же сами создавая картины, романы, поэмы и даже простые песни.
Суть творчества приходит незаметно, когда человек находит в себе силы и желание заглянуть за грань видимого отражения в зеркале. Именно тогда восстанавливается и воскресает утраченная связь с Зазеркальем или Потерянным Раем.
Возникающие и рассыпающиеся то тут, то там графические арабески, окроплённые звездами туманности, и прочерченный в небе лёгким пунктиром посвист ветра напоминали рисунки на удивительных греческих вазах, или обворожительную красоту китайского фарфора, или японские нецхе, или помпейские фрески.
Чем дольше смотришь на это богатство красок в blanc et noir, тем яснее понимаешь вульгарную грацию бакстовских танцовщиц или вожделенную капризную истому великосветских дам Константина Сомова.
Разглядывая и окунаясь в утончённый хоровод разноцветных миниатюр, являющихся, словно вспышки зарниц, Никита впервые пожалел о невыпитом кубке. Только сейчас он понял, что Ангел и Тувалкаин предлагали испить ему жидкий пламень онгона не для уничтожения личности. Да и что стоит смерть в этом просыпающемся настоящем? Право слово, Повелитель огня недаром обиделся. Никита тогда совсем забыл, что такое тактичность. Но, что сделано, то сделано. Надо было приспосабливаться к нынешней ситуации.
Фигуры, состоящие из воздуха и огня, возникали, испарялись, возникали снова, кружась, будто образы из известного "Молота ведьм". Ещё эти призрачные, но уже живые существа напоминали гостей, танцевавших на Лысой горе в момент крещения Маргариты. Созданная когда-то Михаилом Булгаковым, эта красивая москвичка уже отвоевала принадлежащее ей пространство. Никите казалось, что она тоже принимает участие в празднике оживания России, оживания всего мира.
Вольно или невольно, но человек каждодневно думает о всевозможных "случайностях", инфернальных видениях, снах, и существует, и вращается среди видимого им, но созданного мыслью. Никита же был уверен, что воспринимаемые его сознанием картины – не выдумка сознания, не оживление мечты, а всё то, что он сейчас видит, происходит в действительности. Просто Ангел в очередной раз предлагает подняться над собой, взглянуть со стороны не только на себя, но на созданный Богом мир. Он возникал, конечно, не сразу. Возможно, даже засыпал несколько раз. И всё же восстал, воскрес и утвердился в рамках Вселенной!
Картины, возникающие в пространстве, не хранили в себе никакой социальной реальности. Но все вместе и каждая из них до самого мелкого мазка содержала такой сгусток окрыляющей радостной энергии, что хотелось изобразить их краской на холсте или же буквами на бумаге не в страшных и отвратительных образах, а светлыми ласковыми ангелами, дарящими человеку радость существования.
Кто же подсказывает эти мысли-образы: демоны Врубеля? злобные духи Босха? – все те, кому на самом деле хотелось бы выглядеть красивыми, добрыми и пушистыми? А, может быть, сам Ангел старается и не оставляет вниманием сеятелей культуры: писателей, музыкантов, художников, артистов? Так принято думать. Так принято, но так ли это? Ведь силу Творчества человек получает только от Бога. И Ангел, что ни говори о нём плохого, просто не в силах напакостить человеку, сыну Божьему, если, конечно, тот сам не согласится на что-нибудь не слишком приличное.
Вполне возможно, всё до абсурдности наоборот: падшие ангелы, владеющие земными соблазнами, искусами, обольщениями, настолько тяготятся одиночеством, изгнанием своим, что змеиной мудростью и хитростью хотят удержать человека от искушения, искушая его. Сказано: не искушай Господа Бога своего, ни брата своего, но ведь они нам не братья. Они могут предостеречь, могут заставить думать о падении, об искуплении греха, о душе и одиночестве человека в их мире.