Ирина Маркова - Косяки и косячки стр 10.

На стихи Ларисы Сафроновой

* * *

Старый дуб на солнечной опушке
Запоёт с ветрами о любви.
…………………………………..
А пока поспи под снежной шубой,
Отдохни немного от весны,
Пусть тебе приснится песня Дуба
И его мечтательные сны!

Дубовые стихи

Тёмный лес забыл о зимней шубе,
Серый волк вильнул своим хвостом,
А Лариса вспомнила о дубе -
Про златую цепь на дубе том.

Лес прохладен, звёзды в тёмной выси,
И на зуб не попадает зуб,
Но стихи дубовые Ларисе
Навевает пресловутый дуб…

Столько вдохновенья обещает,
А она – как ворон на дубу -
Всё стихи писать не прекращает,
И дудит в заветную трубу.

Вдруг раздался голос лесоруба,
Пыл Ларисы, впрочем, не угас:
Впала в раж и вмиг упала с дуба,
Что бывало, видимо, не раз.

Тишь в лесу – ни волка и ни лиса,
Вечера безмолвны и тихи,
Лишь слышны Сафроновой Ларисы
В тишине дубовые стихи.

2012

На стихи Александра Сенкевича

* * *

И в этот краткий миг раздрыга и раздрая,
Между вчерашним днём и будущим моим
Почувствую я вдруг, сознание теряя,
Что я – уже не я, а Божий пилигрим.

Во времена раздрыга

Непросто я живу во времена раздрыга,
Хотя талантов всех моих не перечесть,
Судьба моя – никем не читаная книга,
И сам я не пойму – кем был я и кто есть.

Мучительно порой сознанья раздвоенье -
Давно себя искал – и поиском томим,
В итоге же нашёл, и нет другого мненья,
Что Божий я поэт и Божий пилигрим.

2012

* * *

Отощали мои друзья – учёные люди,
Ведь в России цена знанию – копейка…

Учёный люд

Есть мненье, что всегда не пусто место свято,
А также говорят, что, мол, ученье – свет,
Учёные ж у нас понятие "зарплата"
Забыли навсегда тому немало лет.

И бродят вдоль дорог и днями, и ночами,
Покоя ли у них, иль пропитанья нет,
То ли сума у них, то ль знанья за плечами,
И светятся насквозь, но это – знаний свет!

2012

На стихи Николая Сербовеликова

* * *

Только лишь в метро войдёшь,
Любопытно страшно,
И кого-нибудь найдёшь
Со снесённой башней…
………………………………
Я молчу про ЦэДээЛ -
Клиника сплошная,
Я там вечность прогудел,
Время прожигая.

Со снёсенной башней

Серб Великий, а в миру
Он – поэт известный,
Он собратьев по перу
Ищет повсеместно.

Средь московской суеты
Ищет день вчерашний.
Он с поэтами на "ты"
Со снесённой башней.

Ищет новый день в судьбе
Или день прошедший,
Тот писатель – не в себе,
Этот – сумасшедший.

Вновь заглянет в ЦэДээЛ,
Творчеством пылая,
Там он вовсе надоел
В роли Николая.

… Засияли в синеве
Солнечные блики -
Выпил рюмку, выпил две -
Снова – Серб Великий.

2012

* * *

На месте Лермонтова дуэли
Побыть мне надо одному,
Экскурсии осточертели,
С собой возьму,
Пойду поддам,
Свой вечный долг ему отдам…
……………………………..
Завыл из "Демона" слова…
…………………………………
Эх, жаль, что демоны не пьют…
Я б развязал ему язык,
Но мир от демонов отвык.

Поэтический долг

Что "пушкинисты" мне напели -
Всегда делю я пополам,
Экскурсии – осточертели,
А книжки – вовсе чушь и хлам.

Нелепые "лермонтоведы"
Вокруг да около снуют,
Про "Демона" ведут беседы,
Что толку? Демоны не пьют…

Не зря мотаюсь я по свету:
Я Лермонтову долг отдам -
Примчусь на родину к поэту -
С собой возьму – пойду поддам.

Потом добавлю – дух изгнанья
Тотча́с возникнет, воспарит
И об основах мирозданья
Со мною вмиг заговорит.

Приму ещё из чувства долга,
Глядь – тучи демонов снуют,
Я б задержался здесь надолго,
Но жаль, что демоны не пьют…

Вот так ношусь по белу свету -
Долги великим отдаю.
Поэт всегда поймёт поэта -
Беру с собой – и поддаю!

2012

* * *

Пока писал – то плакал, то смеялся…,
Но миру ничего не доказал.
Затем спокойно все перечитал…
И со стихами расплевался.

Расплевался

Когда имел в душе настрой
За ручку и бумагу браться,
То на стихи свои порой
Никак не мог он наплеваться.

Но он не понял одного -
Стихи позиций не сдавали
И наплевали на него -
Да так нещадно наплевали!

2013

* * *

Я умер снова и опять воскрес…
Духовной жаждой я томился…
И шестисотый Мерседес
На перепутье мне явился…

Серафим и Мерседес

Я умер снова и воскрес -
Душа поэзией томима,
И шестисотый Мерседес
Возник заместо Серафима.

Но тут внезапно – вот беда -
Тот Мерседес исчез из виду,
И лишь светила мне звезда -
Шестиконечная Давида.

Но шестисотый Мерседес
Далёк от Ветхого Завета,
И потому, видать, исчез
Из жизни бедного поэта.

В который раз поэт воскрес -
Мучительно и многократно -
Но тот заветный Мерседес
Никак не получал обратно.

Он томик Пушкина открыл
И вновь напрасно ждёт чего-то -
То ль Мерседес не шестикрыл,
Толь Серафим не шестисотый!

2013

* * *

… Получать доводилось по роже,
И давать приходилось по ней…

Давать иль получать?

Всем ясно – не одно и то же -
Давать иль получать по роже.

Что происходит в жизни этой?
Что с рожей бедного поэта?

Ещё один вопрос кричащий:
Что у поэта с рожей чаще?

Лишь начинает поддавать,
То будет, стало быть, давать,

А лишь сдаёт стихи в печать -
Тут, однозначно, получать!

Хотя его, Сербовелика,
Бьют не по роже, а по лику!

2013

* * *

"Юмора недостаёт стихам твоим", -
Говорят еврейские поэты.
"Что с того?", – я отвечаю им, -
"В Библии его и вовсе нету".

Поэт и евреи

Поэт сотрудничал, бывало,
То с Моисеем, то с Ильёй -
Перо шедевры создавало,
Он шёл нелёгкой колеёй,

Нёс томик Ветхого Завета,
Но тут евреи набежали -
Сербовеликого поэта
По всей программе обижали.

Хотели дерзкие евреи
Найти весомую улику,
Чтоб навредить, и поскорее,
Хоть чем-нибудь Сербовелику.

Вниманье обращать негоже
На их угрозы и советы.
Ну чем ещё ответить может
Соавтор Ветхого Завета?

Они хотят призвать к ответу,
А он достойно отвечает,
Что приложить перо к Завету,
Теперь уж к Новому, не чает.

2013

На стихи Владимира Смирнова

* * *

Стал мне чужд родимый департамент,
Где – как Пушкин – вынужден служить…
………………………………………..
… Мне отпустит Милая грехи,
Но! Прошу! – по голове не надо! -
Я же не смогу писать стихи!!!

Пушкин нашего времени

Из стихов причудливый орнамент
Смог Смирнову голову вскружить -
Ходит он в родимый департамент,
Где, как Пушкин, вынужден служить.

Утром, выйдя из московской "двушки",
Он ступает твёрдо и легко -
В этот миг он, однозначно, Пушкин:
Ведь тетрадка с ручкой далеко,

Но приснится "чудное мгновенье",
Схватит он тетрадь, а то – и две,
Милая ж в порыве вдохновенья
Хлопнет пару раз по голове!

Дай ей Бог терпенья и отваги:
Он во всём, как Пушкин, но беда -
Лишь перо потянется к бумаге,
Сходство исчезает навсегда.

Хлопнет дорогая по макушке,
И Смирнов с поэзией на "Вы" -
Мчится в департамент, точно Пушкин,
Выметая дурь из головы.

2012