Поэзия – могучее весло
Награда
Стихи не возникают просто так,
Когда всё в жизни правильно и гладко,
Когда судьба – одно сплетенье благ,
И всё идёт по плану, по порядку.Стихи нередко болью рождены,
Безвыходностью, горем и утратой.
Они за муки тяжкие даны
Единственной достойною наградой.Поэзия – барометр души,
Которая страдать не разучилась.
Она всегда на помощь поспешит,
Как свыше нам дарованная милость.
"Большой поэт всегда творит вне нации…"
***
Большой поэт всегда творит вне нации,
Вне времени свой путь земной верша,
В такой особой жизненной формации,
Где безраздельно властвует душа!Творцы всегда одной национальности:
Один у них настрой, душевный склад,
Им виден мир порой поверх реальности,
Без неизбежных жизненных преград.Язык поэта – листьев колыхание,
Плеск волн и стук дождинок об асфальт.
Капели звоны и ручьёв журчание
Понятны нам, как звук басов и альт.И вопреки премудростям истории
Его зовут иные голоса.
Зачем поэту "общность территории"?
Его завоеванье – небеса!
К юбилею А.C. Пушкина
Вы родились на стыке двух веков –
Творили вне времён и поколений.
Сплетённая из солнца, света, слов
Поэзия не меркнет, русский гений!У каждого из нас есть Пушкин свой,
Запечатлённый образами с детства,
И, донеся до мудрости с собой,
Передаём потомкам по наследству.Вы – патриарх поэзии нетленной,
Всегда неповторимой и живой.
Как дуб Ваш, пережил "свой век забвенный",
Она и ныне шелестит листвой.И этой музе неподвластны годы.
Как золотая осень, первый снег,
Останется явлением природы,
Пока живёт и мыслит человек.1999 г.
Разговор с Мариной Цветаевой
"Вырванная из грудных глубин -
Молодость моя! – Иди к другим!"М.Цветаева
Марина Ивановна, как же Вы прожили мало!
Зачем оборвали Вы жизни столь хрупкую нить?!
Зачем пожелали себе рокового причала,
Оставив нам право любить и, страдая, творить?..Природа Вас щедро талантом таким наградила
У самых истоков земного большого пути,
Затмив современников Ваших невиданной силой,
А мы его трепетно дальше готовы нести.И женское счастье, казалось, промчалось не мимо:
В назначенный час прозвенела протяжно свирель.
Вы всё испытали: любили и были любимой,
И был колыбелью любви дорогой Коктебель.Но как мимолётно и как кратковременно счастье!
Вдруг всё в одночасье как будто бы смыло волной.
Вас Бог не сберёг. Не в его это было ли власти?!
А он лишь талант Вам оставил, как крест золотой.Марина Ивановна, больно писать эти строки.
Обидно за тех, кто не смог в этот горестный час
Решительно так отвести этот жребий жестокий,
За нéдругов Ваших, друзей, что не поняли Вас…Судьбой не в восторге и я, но не стоит об этом.
Я всё-таки вправе её лишь за то не корить,
Что мирно живу я за всех недоживших поэтов,
Чтоб также метаться по жизни, любить и творить.
Кража
"В жертву остальным цветам
Голубого не отдам", –
Говорил большой поэт.
И сомнений, вроде, нет.Всё, как этот цвет, отдали,
Даже не предполагали:
Мирно "бабочки" порхали –
Без сачка в бордель попали;Всё помчалось кувырком
И зелёный цвет при том.
Цвет листвы затем украли –
Им расплачиваться стали…Люди, обращаюсь к вам:
– Возвратите-ка словам
Первозданное значенье –
Их прямое назначенье!
Памяти Есенина
Вы ушли, как все уйдут, Есенин,
В мир иной, где тишь и благодать,
Не придётся в этот день осенний
Русские берёзки воспевать.Не увидеть Вам родной Рязани,
Рассказать о ней в своих стихах,
Открывая двери в Хороссане
С богатырской силою в руках.Знали б только, что судьба пророчит,
Разыграв суровую игру,
Сберегли бы Вас, быть может, очи,
"Приоткинув чёрную чадру".Сам чайханщик с круглыми плечами
Розами осыпал бы порог,
Угощал бы лучшим крепким чаем,
Если бы предвидеть только мог.Вы ушли. Напрасно Джим трудился
Лапу протянуть на счастье Вам.
И на мир по-своему он злился,
Но ему он был не по зубам.Плачь, тальянка, в роковом размахе,
Бейся, сердце – колокол, в груди!
Нет, он перед смертью не был в страхе,
Зная, что бессмертье впереди!
Вдохновенье
Я снова за перо берусь,
Мне не нужны иные блага,
Когда одолевает грусть,
То оживает вдруг бумага.От дум кружится голова
И, кажется, спасенья нету,
Но мирно стелятся слова
Узором гладкого паркета.Поэзия, я с детских лет
К тебе протягиваю руки.
В дни потрясений и побед
Ты не была со мной в разлуке.И благодарна я тебе
За мимолётные мгновенья
В моей извилистой судьбе,
За дар бесценный – вдохновенье!
"Талант писать – вот лучшее наследство…"
***
Отцу
Талант писать – вот лучшее наследство,
Которое ты мне оставил с детства!
Ведь он всегда со мною будет рядом,
А завещанья на него не надо.И даже в век, когда в фаворе бизнес,
Он мне помог не затеряться в жизни,
Я тоже в ней смогу свой след оставить,
Есть всё же "час души", и он настанет!
Отдушина
Вы были, как отдушина эпохи,
В ней воплощая мужество и честь.
И если нам когда-то было плохо,
Мы чувствовали, что Вы где-то здесь.Иные способы борьбы избрали –
Отдали предпочтение струне
И воинство особое создали,
Где совесть и достоинство в цене.В стране чудес, где лишь фанфарам место,
А знамя воплощало цвет крови,
Вы воспевали "маленький оркестрик"
И армию великую…любви.Пускай сменили фауну Арбату,
Поэзия кому-то не нужна,
Жива, как прежде, песенка Булата,
В сердцах людей звучит его струна.Нам не узнать порой родной державы,
Где "Мерседесы", "Ауди" в ходу,
Но "синий" тот троллейбус Окуджавы
Вновь подберёт тех, кто попал в беду.Пускай у нас теперь иная драма,
Иное поколенье правит бал,
Не выцветет портрет ПРЕКРАСНОЙ ДАМЫ,
Который Окуджава завещал.1998 г.
В селе Рождество
Село Рождество, что под самою Нарою.
Здесь всё сохранилось как будто по-старому.
Всё так, как когда-то на книжных страницах
Его описал Александр Солженицын.– "Где жил Солженицын?"
– "Не знаем такого.
Вот дом Алексеева, этот – Петрова…" –
Растерянно мне отвечала старушка,
Когда подошла к её ветхой избушке."Там дальше – колодец… Ведра только нету…"
Услышала жалобу вместо ответа.
В колодец взглянула, как в яму могилы,
А справа маячила церковь уныло."Не в ней ли спасение?" – мысль промелькнула,
И именно к церкви меня потянуло.
Но что это? Нет ни двора, ни ограды.
Находят ли в ней эти люди отраду?А, может, утешит вдруг внутренность храма?!
Но вот натыкаюсь на кладбище хлама.
И всё здесь покрыто пожухлой травою,
Лишь редкие ласточки гнёздышки строят.От храма остались лишь рёбра каркаса.
Стою у разбитого иконостаса.
И мной овладело в итоге сомненье:
Село Рождество ли?
Село Погребенья?!1991 г. Нара
Поэту XXI века
Поэт, не дождавшийся часа
Полёта крылатых стихов,
Крепись, ты – учитель без класса,
Не видящий учеников.
Но ты не бросай своё бремя,
Любой покоряйся судьбе.
Наступит когда-нибудь время
И вспомнят ещё о тебе.Поэт XXI века,
Какая судьба тебя ждёт?
Ты вновь вознесёшь человека,
Иль что-то прервёт твой полёт?!
Моё весло
По жизни мы плывём, как по волнам,
В своей одной, судьбою данной, лодке,
Но весла каждый подбирает сам
На этот путь – далёкий иль короткий.Поэзия не есть ли то весло
В моей судьбе и на пути к причалу?!
Казалось бы, куда уж ни несло, –
С ним я всегда достойно выплывала.Оно не предавало никогда.
Всегда со мною: в радости и в горе.
Я верила, взойдёт моя звезда,
Хоть иногда и бушевало море.Поэзия – могучее весло!
Куда б волна меня ни заносила,
С тобою мчусь я всем ветрам назло
И черпаю магические силы.
Почтение
Казалось, что в другом столетье
Мне как-то довелось побыть.
Я оказалась в высшем свете,
Где женщин так могли почтить!Как после затяжной разлуки,
Знакомые и не вполне,
Мужчины целовали руку
И мило улыбались мне!Не на каком-то маскараде,
А в поэтическом кругу.
Казалось, и чего бы ради
Так чтима ими быть могу?Пишу стихи, а кто не пишет?!
Намного лучше ли пишу?
Имею и другую нишу –
Работаю, точней служу…Ведь за поэзию не платят,
Лишь вдохновением живём.
Неужто дело было в платье –
Вечернем бархатном моём?!2004 г.
Багаж в 21-й век
Когда не за горами дальний путь,
С собою взять в дорогу не забудь
Зубную щётку и белья комплект,
Конечно, документы и билет.