В твоих руках судьба России,
Люби её, как Он любил!
Он знал, тебе она по силам,
Ужель наказ его забыл?!
Пусть кто-то скажет с укоризной:
Житьё за морем – благодать!
Не предавай своей Отчизны -
Она тебе родная мать!
Услышь поэта мощный голос,
Пускай огнём душа горит!
Его нерукотворный образ
Вновь проступает сквозь гранит!
3.05.2013
И стала Пушкинской эпоха…
Перемещения в пространстве
Так были для него легки:
Веков ушедших стиль, убранство
Мог уместить он в две строки.
Уже мы там, и через строки,
Пройдя в стремительные сроки,
С Борисом царствуем в Кремле,
Что на московской на земле.
Или с Петром пронзаем время,
Как он, вдевая ногу в стремя,
Когда одной рукой маня,
Другой вздымает он коня.
Петра оставив над Невою,
Небес окутав синевою,
Накинув только архалук,
В Орде натягивает лук.
То вдруг он пленником томится,
Где среди скал туман клубится,
И, в Терек бросившись, плывёт
Поборник воли и свобод.
Познав природу человека,
Перешагнув через два века,
Он русский оживляет дух,
Чтобы в веках он не потух!
И стала Пушкинской эпоха,
И собираем мы по крохам
Всё, что писал, что говорил,
Когда поэт живой творил.
В любой эпохе, сколь ни странствуй,
Находим гениальный след:
Он и в заоблачном пространстве
Сейчас творит, пророк-поэт!
22.06.2010
Фиалки Михайловского
Дорога к Пушкина могиле
Ведёт через сосновый бор.
Снега, растаяв, напоили
Фиалок красочный ковёр.
Их здесь – поляны, Пушкин видел
Наверняка их первый цвет,
Здесь он любил и ненавидел,
Сгорая страстью к ней, к Аннет.
Я собрала букетик нежный
С полянки той, где гений шёл.
Февральской ночью тёмной, снежной
Он здесь покой себе нашёл.
Вот мой букетик на могиле:
Это тебе, возьми, поэт,
Как память о чудесной были,
Что тут жила, а нынче – нет…
Ну, что фиалки? Простодушны,
Как та наивная Аннет,
Но что же небо так послушно
Синеет, как фиалок цвет?
Глаза поэта так синели,
Как мой фиалковый букет!
Не потому ль и собирала
Их простодушная Аннет?
5.02.2016
Золотом подёрнулись опушки…
Уж осени холодною рукою
Главы берёз и лип обнажены…
А.С. Пушкин, "Осеннее утро", 1816 г.
Золотом подёрнулись опушки,
Полетел по ветру лист сухой,
На свиданье с нею вышел Пушкин
Им самим проторенной тропой.
Вот сейчас он сядет на скамейку,
Быстро набросает пару строк,
Как любил он осень-чародейку,
Как он без неё творить не мог.
Ждал, когда коснётся дуновеньем,
Окропит кудрявое чело,
И польются струи вдохновенья
На его гусиное перо.
И грехов тяжёлую обузу
Отряхнёт с небогатырских плеч,
И перо ему заточит Муза,
Как богатырю булатный меч.
Чтоб сомненья душу не томили,
Вложит в его руку этот меч,
Чтоб он смог в "Руслане и Людмиле"
Карле его бороду отсечь!
Ну а мы, не Пушкина ль потомки,
Те, к кому святой могучий глас
Обратил Пророк, иль лиры звонкой
Нам не услыхать уже сейчас?
Мы – тот "милый люд", ведь нас же тыщи,
Нам богатыря пора будить!
Чтоб он смог от власти бородищи
Свой народ навек освободить!
3.10.2012
Сосновый дух Михайловского
Сосновый дух Михайловского, бор -
Они всё те же, как и при поэте:
Всё так же лес меняет свой убор,
И молодые сосны тянутся, как дети.
Он описал и их, бывая тут,
Свою судьбу как эти сосны видел,
Предвидел всё: что годы убегут,
Что не стареть ему, в кругу семейном сидя.
Свою судьбу он выбрал сам,
И на земле он ждал лишь только срока,
Когда угодно будет небесам
Призвать к себе Поэта и Пророка.
13.07.2016
То голос пушкинской свирели…
Но там и я мой след оставил
И ветру в дар на тёмну ель
Повесил звонкую свирель.
А.С. Пушкин. "Путешествие Онегина", 1830 г.
Неспешно Сороть свои воды
Несёт, где двести лет назад
Поэт провёл изгнанья годы,
В глуши, "глотая скуки яд".
В часы жестокого забвенья,
Забытый всеми, он творил,
И с музой лёгкой вдохновенья
Здесь по душам он говорил.
Вот его дуб уединенный,
Скамья, аллея, три сосны,
Где вспомнил чудное мгновенье
Своей восторженной весны.
Как "в ванну со льдом" погружался
Он в глубину седых веков,
Где с ним одним своею болью
Борис делился Годунов.
И в келье будто бы сам Пимен
Водил тогда его рукой,
И будто сам он был меж ними,
Где предков кровь лилась рекой.
Небесный дар проникновенья
В давно ушедшие года,
Как жгучий пламень вдохновенья
Дотла сжигал его тогда!
Но вновь душа его парила
Среди лесов, полей, лугов,
Со Святым Духом говорила,
Отринув груз земных оков!
Ты слышишь сказочные трели?
Постой, прислушайся сейчас:
То голос пушкинской свирели,
Той, что оставил он для нас!
23.05.2013
По дороге к Пушкину
По дороге из Москвы в Пушкинские Горы на небе из гряды облаков проявился образ А.С. Пушкина: вид в профиль лежащего в гробу поэта, под головой, вместо подушки, нимб из светящихся лучей…
О. Фомина, 2013 г.
Вот профиль гения-поэта,
А вот волос курчавых прядь…
Душа его летает где-то,
А нам – страданий не унять.
А может, он с небес взирает
На грешный мир в закатный час,
А может быть, прощения просит,
Что рано так покинул нас?
Что там, за призрачным скопленьем
Нерукотворных облаков?
Наверно, жизни отраженье,
Что здесь ушла во тлен веков.
О том, увы, нам не расскажет
В седины убелённый дед,
Тот, кто рождён, там будет каждый,
И там получит свой ответ.
Пока играет жизнь земная,
Шипит, как пена в хрустале,
Загадку мы не разгадаем,
Пока мы ходим по земле.
…Нечётким стало отраженье,
Блеснул сквозь профиль солнца луч,
И ветра вечное движенье
Умчало ввысь скопленье туч…
И я покину жизнь земную,
Когда Господь свой Суд свершит.
И, может, встречу там Поэта,
Если Спаситель разрешит.
Поэт не спросит: кто я, что я,
Но я скажу ему, любя,
Что "на Земле, во Храме стоя,
Душой молилась за тебя".
1.05.2013
Молитва
Прости, поэт, что я сейчас живу,
Вместо тебя слагаю песнопенья,
Взывая и моля твою главу
Услышать голос мой в святом упокоенье.
Покоя нет в душе, тебя нам не вернуть,
Но гений твой, услышав ту молитву,
Земным и грешным освещает путь,
И дух крепит в кровопролитной битве!
9.06.2010
Своим дыханьем не дышу…
Я понять тебя хочу,
Смысла я в тебе ищу…
А.С. Пушкин. "Стихи, написанные ночью во время бессонницы", 1830 г.
Своим дыханьем не дышу -
Я снова с Пушкиным грешу:
С его пленительной строкой
Теряю вновь ночной покой.
И мысль моя строкой ложится,
Как с этим чудом мне ужиться?
Оно, как истина в вине,
Никак не дастся в руки мне!
28.06.2010
Потомку предков благородных
Потомку предков благородных
Увы, никто в моей родне
Не шьёт мне даром фраков модных
И не варит обеда мне.
А.С. Пушкин, "Жалоба", 1823 г.
Уж я б обед тебе сварила,
Перед уходом накормила,