Врага разило наповал,
Имелось наготове,
А пули сам он отливал,
Что заключались… в слове.
Попасть поэту под перо –
Позор тому навечно:
Так было едко и остро:
Не жить уже беспечно!
И как спастись? Куда бежать?
Всё было безнадежно:
Разила гения печать
Милорда и невежду!
Где тот милорд? И где купец?
Исчезли волей рока.
Но вечно слово как венец
Поэта и Пророка!
25.12.2015
Мечта поэта
Если я ещё пишу по вольной прихоти вдохновения, то, написав стихи, я уже смотрю на них только, как на товар по столько-то за штуку.
А.С. Пушкин. "Письмо Казначееву". 1824 г.
Пред преступлением немею,
Но средств для жизни не имея,
Стихи умея лишь слагать,
Я принуждён их продавать.
Но ведь стихи, они как дети,
И жив отец ещё на свете,
Чтобы пустить их по рукам
На поруганье дуракам!
Ведь от любви они родятся
И в голове моей плодятся,
А без любви они мертвы,
Как без воды улов плотвы.
О сколько было б в том отрады,
Когда б долги платить не надо!
Тогда твори, душа, ликуй
И о продаже не толкуй!
Но, обманувшись этой целью,
С мечтой об этом чудном сне
"Туда б, в заоблачную келью,
В соседство Бога скрыться мне!"
1.07.2010
Наталья, едемте в деревню
Прошли восторги и печали
И легковерные мечты…
Но вот опять затрепетали
Пред мощной властью красоты.
А.С. Пушкин. "Я думал, сердце позабыло". 1835 г.
Вы рождены блистать, богиня,
И, перед вами преклонён,
Я повторяю ваше имя,
Красою чудною пленён.
Для вас, достойной dolce vita, -
Наряды, роскошь и балы,
А мне лишь труд от алфавита
Даёт порой свои плоды.
Для вас живу, для вас страдаю,
Я образ ваш боготворю,
Ему оправу дать желаю
И для него творю, творю.
Наталья, едемте в деревню,
Я вас молю у ваших ног:
Там, на земле, у предков древних,
Я б день и ночь работать мог.
Там оживает моя лира:
Я струн её едва коснусь
И от пороков низких мира
В воображенье унесусь.
Там воздух свеж и полн эфира,
И рифмы сладостный поток
Польётся радостно по жилам,
Лишь я вдохну его глоток.
Уж я не там, а где – не знаю,
Само в руке строчит перо,
Сюжеты новые сплетая,
Где слово точно и остро.
А тут, Наталья, я в столице
Душою болен, тесно мне!
Доколе в клетке ей томиться
С мечтой о вольном, светлом дне?
Наталья, едемте в деревню!
Хоть знаю я, что не для вас
Поэта пламенные бредни,
Но притворитесь… хоть на час.
06.06.2015
Письмо Пушкина Плетнёву
Что за прелесть здешняя деревня!.. пиши дома, сколько вздумается, никто не мешает. Уж я тебе наготовлю всячины, и прозы и стихов…
Из письма П.А. Плетнёву, 1830 г.
Застрял я, братец, тут надолго.
Однако вечно верный долгу,
Пытался вырваться не раз,
Но всюду получал отказ:
Через кордоны не пробиться,
А мне ведь надобно жениться!
Вот и пришлось вернуться мне
С мечтой о том желанном дне
В родное Болдино. Поэту
Чеканить надобно монету.
Хотя, признаюсь, что порой,
Подавлен жуткою хандрой.
Итак, пишу из заточенья,
Где от неё нашёл леченье.
Ты спросишь прямо: чем лечусь?
Перо, "чернилы", да и мчусь
Во весь опор за вдохновеньем,
Что дарит творчества мгновенья!
Тут осень. Вся она – моя!
Ты знаешь, не приучен я
Делить ни с кем ни мыслей рой,
Ни мой полуденный покой,
Сомненья мук бессонной ночи -
О том перо писать не хочет.
Однако, друг, могу признаться
И пред тобою отчитаться
За те труды, что одолел,
Когда душой своей болел,
Чтобы увидеть, наконец,
Красы небесной образец!
Письмо прислала мне она,
В нём клятва ею мне дана,
Что без приданого пойдёт
И что в Москве поэта ждёт!
Ужели получу награду
За месяцы мучений ада?
Итак, вот перечень трудов.
Надень пенсне, коль не готов!
Тут будет так: "В Коломне домик",
Стихотворений мелких томик,
Трагедий малых штуки три…
Поди, устал: глаза протри!
А дальше будет список прозы:
Я, наконец, оставил грёзы
И в прозы омут головой:
Пять повестей везу домой!
Писал за Белкиным одним,
Опубликуем Anonyme.
Тут, как ты видишь, не до неги:
Окончен мною тут "Онегин",
Его последних две главы -
Уж не сносить мне головы!
Про "Сказку", кажется, забыл:
Балда Попа там по лбу бил.
Вот сказка, вроде бы пустяк,
Однако тут имеет всяк
Об ней готовое сужденье,
В цензуре чую осужденье:
Что, мол, Балдой унижен Поп
И толоконный его лоб.
Тут выход надобно найти,
Чтобы цензуру обойти.
Жуковский, ежели зайдёт,
Отдай ему, он ход найдёт:
Ему, брат, труд сей не впервой -
Подправить лист один-другой!
Уж я имел надзор церковный,
Дабы исправить путь греховный,
Тому отдал немало лет,
В монастыре давал обет.
Но положусь и тут на Бога,
Авось, найдём в печать дорогу.
Ну вот, пожалуй, всё, что вспомнил.
Что о себе ты, брат, напомнил,
За то тебя благодарю,
Сей список первому дарю!
Сим остаюсь твой верный друг,
В "карантине" застрявший вдруг.
18.06.2015
Не верьте пошлому злословью…
Не верьте пошлому злословью:
Стихи поэты пишут кровью,
Что из измученной души
Сочится каплями в тиши.
Так Пушкин на краю могилы,
Перо макая, как в "чернилы",
На пулей прерванном веку
Писал для нас свою строку.
Идут века. В его потерю
Мы, до сих пор ещё не веря,
Тома листаем вновь и вновь:
Это зовёт родная кровь!
17.05.2010
Вот снова Пушкин тут, в Берново
В глуши живее голос лирный,
Живее творческие сны.
А.С. Пушкин "Евгений Онегин", гл. LV
Вот снова Пушкин тут, в Берново,
Где его облик, его слово
Могли так взбудоражить вдруг
Провинциально тихий круг!
В столице жизнь его томила,
Здесь – всё для сердца было мило:
И старый сад, и барский дом,
И те, что жили в доме том.
Тут ему всюду были рады.
Что может лучшей быть наградой
Тому, кто не имел угла,
Кого судьба не берегла?
Ему открыты были "домы",
Где он писал для всех в альбомы
Свои шутливые стихи
Про прелесть дам и их духи.
И все на выданье девицы,
Те, что кокетства мастерицы,
Сюда съезжались для того,
Чтобы услышать стих его.
Их тётки, матери, дядья
И даже поп и попадья -
Все находили: Пушкин мил,
Назона из себя не мнил.
Здесь так вольготно было лире,
Что он о Северной Пальмире
Порой совсем не вспоминал,
Забыт был даже Ювенал.
Душой был лёгок, искромётен,
Он был тогда на самом взлёте,
Успех его уже венчал,
Он здесь шедевры расточал!
Манеры, стиль, одежда, речи
И кудри чёрные по плечи,
Ногтей холёных красота,
И обхожденья простота -
Всё, что в его было природе,
Как "a la Пушкин", было в моде!
А в том, что только было ново,
В том задавало тон Берново!
Девиц бросало прямо в дрожь:
"Как Пушкин, право же, хорош!"
А он же, в пылком умиленье,
Перебирал их, как каменья!
Красу девичью обожал,
Её вниманьем окружал,
Но Мефистофель был скорей,