Через минуту она вернулась и так же осторожно снова прикрыла за собой дверь.
- Спит.
- Замечательный мальчуган, - сказал Мартин Бек.
- Ничего, нормальный.
Они немного помолчали, потом она сказала:
- Но ведь Альф уехал в Будапешт, чтобы подготовить какой-то репортаж. По крайней мере я где-то слышала об этом. Он не мог застрять там? Или уехать куда-нибудь в другое место?
- У него была такая привычка? Когда он выезжал в командировки?
- Да нет, - медленно сказала она. - Нет, этого он никогда не делал. Он не очень порядочный и к тому же много пьет, но к работе, по крайней мере тогда, когда мы жили вместе, относился как следует. Например, всегда сдавал рукописи точно в срок. Когда он жил здесь, то часто засиживался до глубокой ночи и писал, чтобы подготовить материал вовремя.
Она посмотрела на Мартина Бека. Впервые за время беседы он заметил в ее глазах некоторое беспокойство.
- Это странно. То, что он не дал знать о себе в редакцию. А что, если с ним в самом деле что-то случилось?
- Вы не имеете ни малейшего представления, что могло с ним приключиться?
Она покачала головой.
- Нет. Не имею понятия.
- Вы говорили, что он пьет. Много?
- Да, по крайней мере тогда. В последнее время, перед тем как переехать, он часто приходил домой пьяный. Если вообще приходил домой. В уголках ее рта снова появились горькие складки.
- А на его работу это не влияло?
- Как ни странно, нет. По крайней мере, не очень. Когда он начал работать в этом еженедельнике, ему часто давали особые задания. Репортажи и тому подобное. Но в промежутках у него было немного работы и нередко он вообще ничего не делал. В редакцию ему тоже не нужно было часто ходить. Именно поэтому он и начал пить. Иногда просиживал в ресторане по нескольку дней подряд.
- Понимаю, - сказал Мартин Бек. - Вы не могли бы назвать мне имена тех людей, с которыми он обычно встречался?
Она назвала ему имена трех журналистов. Мартин Бек не знал их и записал имена на квитанции такси, которую нашарил в кармане. Она посмотрела на него и сказала:
- Я всегда думала, что у полицейских есть такие маленькие черные блокнотики и они туда все записывают. Но так бывает, наверное, только в книжках и в кино.
Мартин Бек встал.
- Если он даст вам знать о себе, может, вы будете так любезны и позвоните мне? - сказала она.
Естественно, - ответил Мартин Бек.
В прихожей он спросил:
- Так где, вы сказали, он живет?
- На Флеминггатан. Номер тридцать четвертый. Но я этого не говорила.
- У вас есть ключ от этой квартиры?
- Ну что вы. Я вообще никогда там не была.
* * *
На куске картона, прикрепленном к двери, было написано черными чернилами: "Матссон". Замок был обычной конструкции, и Мартину Беку не составило абсолютно никакого труда справиться с ним. На коврике за дверью накопилась куча почты, состоящая из рекламных объявлений, открытки из Мадрида, которую подписала какая-то особа по имени Биббан, английского журнала для автомобилистов и счета за электричество на сумму двадцать восемь крон и двадцать пять эре.
Квартира была из двух комнат, кухни, прихожей и туалета. Ванная отсутствовала, но зато имелись два больших шкафа, встроенные в стену. Воздух был тяжелый и спертый.
В большей комнате, окна которой выходили на улицу, были постель, ночной столик, книжный шкаф, низкий круглый столик со столешницей из матового стекла, несколько кресел, письменный стол и два стула. На ночном столике стоял проигрыватель, а на полке под столиком было множество долгоиграющих пластинок. На конверте первой пластинки Мартин Бек прочел: "Блю Монк". Название ничего ему не говорило.