– Ты спятила?!! – Меня схватили за плечи и потрясли, будто детскую погремушку. – С чего такие мысли?
– Мне нужно знать, – упрямо продолжила я, – что я никому не смогу причинить вреда. Для меня это очень важно. Может наступить такой момент…
– Какой момент? – взорвался Диего, не прекращая меня болтать, словно коктейль в блендере. – КАКОЙ момент?!!
– Когда я не смогу себя контролировать, – сжала я покрепче челюсти. – И тогда…
– Не будет "тогда"! – рявкнул испанец, вскакивая и волоча меня за собой. – В твоем и моем лексиконе нет этого слова!
– В лексиконе нет, – покорно согласилась я, поднимая на него измученные глаза. – В жизни – есть. Хочу уйти без проклятий.
– Чего орете? – В дверях нарисовалась недовольная Натка. – Прищемили чего?
– Совесть! – заорал Диего. – Тут кто-то очень умный умирать собрался!
– Ты чего это, девка, удумала? – подняла мне подбородок поварешкой хранительница. – Совсем рехнулась? Сначала грубит, потом блажит?
– Я хочу уйти с чистой душой, – пояснила я, не отводя взгляда от по-матерински проницательных глаз Натки. – Мне это важно.
– Успеется!.. Дурочка! – легонько стукнула меня по затылку хранительница и прижала к пышной груди. – А ты о нас подумала? О тех, кто рядом? Как мы без тебя будем?
– Как раньше, – упрямо сжала я губы. – Будет другой огненный страж. Всего лишь…
– Страж будет, – согласилась женщина, поглаживая меня по волосам. – Тебя не будет.
– Все! – успокоился Диего и перестал бегать по комнате. – Это не обсуждается!
– Тогда поехали на встречу, – скривила я губы в недоброй усмешке, высвобождаясь из уютных домашних объятий Натки. – Хоть злость скину.
– Ты, главное, еще чего не скинь, – хмыкнула хранительница, удаляясь. – А то дело молодое…
– Натка! – сурово сдвинул черные брови Диего. – Мы на работе! – Эти аквамариновые глаза с поволокой, густые, иссиня-черные волосы, мужественное лицо… не мужчина, одна сплошная увертюра к греху!
– И что? – сильно удивилась домовушка. – Кому это когда-то мешало? Сколько лет уже по телевизору крутят "Служебный роман" как пособие к действию?
– То есть мне теперь нужно называть Марию Мымра? – засмеялся испанец, весело подмигивая мне.
Я отвела глаза от самого желанного на свете мужчины, почесала нос и честно заявила:
– Ну… Вообще-то я мымра и есть.
Тут у Натки с Диего приключился приступ каталепсии или кататонии… в общем, они застыли статуями. Только ресницы хлоп-хлоп у обоих.
– Ты ей, часом, вчера ничего в кофе не подсыпала? – минуту спустя обратился мужчина к хранительнице, при этом внимательно изучая подопечную, то бишь меня.
Я одернула белую футболку с надписью из розовых сердечек: "Трогать здесь – руки убирать быстро. У меня нервы слабые!"
– Нет, – растерянно ответила Натка, все еще ошарашенная моим прикидом. – Хотела вчера цианида насыпать для вкуса, да продукт пожалела – все одно не поможет. Даже изжоги не будет. Знаю я этих огненных. Все переварят и добавки попросят. Они такие…
– Мария, – спокойно и размеренно спросил Диего, обращаясь словно к сумасшедшей, – ты в ванне с утреца не перекупалась?
– Не-а, – ухмыльнулась я, подтягивая рваные джинсы повыше. – У меня просто настроение мымристое. Сегодня. С утра. Минуты три…
– А-а-а, – выдохнули они вдвоем. В унисон: – Тогда иди, деточка, переоденься.
– Зачем? – настал мой черед удивляться.
– Ты же на работу едешь? – осторожно поинтересовалась хранительница. – Или нет?
– На работу, – согласилась я, ковыряя ковер носком белого мокасина.
– В таком виде? – еще осторожнее спросила Натка, окидывая меня обеспокоенным взглядом и теребя в руках подол фартука.
– Ну да, – никак не могла я взять в толк их логику.
– А это прилично? – тихо закончила допрос хранительница и зачем-то поискала за поясом свою любимую поварешку. – Ты как бы с человеком встречаешься…
– Это его последняя встреча, – пожала я плечами. – Какая разница, в чем он меня увидит? Все равно Гитлер капут.
– Ты права, – согласилась со мной женщина. – Но все же эстетичней дать ему…
– Мы ему ничего давать не будем! – отрезал сразу помрачневший Диего, обхлопывая под пиджаком кобуры на предмет очевидности их присутствия. – Поехали!
– Поехали, – улыбнулась я помертвевшими губами. – Сделал дело – убери тело!
Сегодня Диего решил уважить Вольдемара, если уж я не захотела расфуфыриваться, и выгнал во двор из гаража черный BMW.
– Маскируемся? – вяло поинтересовалась я, кидая на заднее сиденье рюкзачок и усаживаясь. На носу заняли свое место любимые темные очки.
– А ты хочешь за ним по всей округе гоняться? – полюбопытствовал испанец, садясь за руль. – Он как "мерс" с нашими номерами увидит, сиганет почище зайца без автостопа. Не удивлюсь, если он тобой всех окрестных детей пугает.
– Я просто спросила, – фыркнула я. – Мне все равно, на чем костлявую с косой изображать. Правда, на велосипеде было бы неудобно. Как-никак дресс-код и статус не позволяют.
Машина рванула с места. Диего хватило ровно на три минуты, перед тем как начать меня доставать:
– Мария, мне хотелось бы знать, откуда такой пессимизм?
Тоже мне Дзержинский нашелся! Нет, он был председателем ВЧК. А кто там у нас из следователей знаменитых? О! Сыщик. Шерлок Холмс!
– От верблюда! – кратко проинформировала его я, доставая из рюкзачка бандану с черепами.
– Это теперь стиль такой? – чуть не поперхнулся воздухом испанец.
– Не нравится? – хмыкнула я, залихватски вставляя в ухо пиратскую серьгу. – Привыкай!
– Костюмированный выезд на природу? – попытался догадаться мужчина и попал пальцем в небо.
– Не-а, – запихала я в рот жвачку и выдула большой розовый пузырь. – Возвращаюсь в детство. Маразм.
– Зачем все это? – не отставал бодигард, мучаясь, видимо, от несварения любопытства.
– Всегда хотела попрать устои, – улыбнулась я, чавкая. – Раскрепоститься и совершить анархию. Пусть и на одной отдельно взятой территории – моей.
– Не понял, – оторопел испанец, поворачивая машину на нужную дорогу.
– Я с детства была очень примерной девочкой, – объяснила я. – Белые бантики, гольфики, "пятерки" в школе. Потом университет. Юбки ниже колена. Никакой вульгарщины, никакого бунтарства.
Я замолчала, чтобы попытаться сформулировать правильно.
– У меня этого никогда не было, – закусила я нижнюю губу. – Сначала было страшно что-то менять, а потом… потом я умерла.
– Ты! – задохнулся Диего. – Ты думаешь, что…
Машина резко съехала на обочину и встала.
– Если ты сейчас выскочишь и начнешь меня трясти, – предупредила я, – то это ничего не изменит.
– Я не буду тебя трясти, – пообещал мне испанец, сверкая аквамариновыми глазами. – Но ты должна будешь мне пообещать… бороться до последнего.
– Диего, – грустно улыбнулась я, зябко поджимая под себя ноги, – ты не знаешь, о чем просишь. Я устала уже сейчас. А если еще один… Никто не знает…
– Я знаю, – твердо сказал мужчина. – Ты под моей защитой, и…
– Диего, – протянула я руку, останавливая ненужные и несвоевременные уговоры. – Мой родной, замечательный Диего. Ты не всемогущ, к сожалению, знаешь?
– Нам пора, – почему-то резко оборвал разговор испанец и снова тронулся с места.
Возникло чувство недосказанности. Видимо, у него тоже были свои секреты. Наверное, как у всех нас.
Мы приехали чуть раньше Вольдемара. Место Лёна выбрала идеальное. Заброшенная дорога. По ней практически никто в последние несколько лет не ездил. Здесь не было ни леса, ни озера. Полуразвалившаяся брошенная деревня в конце пути.
Диего вышел из BMW и осмотрел местность. Потом достал из багажника еще один пистолет крупного калибра и затолкал его за пояс брюк сзади.
– И зачем сие представление? – хмыкнула я, подставляя лицо солнцу.
– Для солидности, – пояснил Диего. – Нет гарантии, что этот хмырь явится один.
– А ты, значит, будешь всех свидетелей свинцом шпиговать? – поразилась я его воинственной кровожадности. – Стрельбу по-македонски, с двух рук, демонстрировать?
– Я буду изображать крутого телохранителя за твоей спиной, – прошипел испанец, поправляя оружие. – Но если надо по-македонски – будет по-македонски. Все для тебя, моя милая!
– Ну-ну, – хмыкнула я. – Не отстрели себе чего-нибудь важное. Твои подружки не переживут потерю ценного генофонда.
На дороге показалась машина. Я чуть не подавилась травинкой. Не то чтобы я была сильна в автомобилизме, но "копейку" за километр смогу распознать.
– Это кто? – икнула я от неожиданности.
– Вольдемар, – кратко проинформировал Диего, запихивая меня в машину.
– В этом?!! – поразилась я. – Оно ж движется только под угрозой ломика и монтировки.
– Зато никаких вопросов по поводу доходов у налоговой, – пояснил мужчина. – Сразу видно – человек живет по доходам.
– А тот серебристый "вольво", на котором он девчонок снимает? – хмыкнула я, рассматривая последнее чудо техники. Последнее – потому, что, возможно, оно ехало в последний раз. – На соседа?
– На другую фамилию, – кивнул Диего, не сводя глаз с приближающейся машины. – Так же как и квартира, и счета за границей.
– Хорошо устроился, – хмыкнула я, разминая пальцы и предчувствуя конец своей многолетней жажды мести.
Конечно, в сущности своей не он был прямо виноват в случившемся двадцать лет назад. Не он вывел меня за руку на улицу, не он заставил бродить по темным переулкам в поисках забвения, не он отнял мою жизнь…