– Пока нет, – ответила та.
– Увидите – перед сном не вспоминайте, – заржал тот. – Ночью кошмары будут сниться. Да такому убить – что пива выпить.
– Понятно, – вздохнула Ольга. Шестое чувство подсказывало, что тринадцатое дело все-таки может появиться в ее портфеле. Уж очень напорист и неубедителен был следак.
Положив трубку, она в лоб сказала Жанне.
– Мне для себя важно знать, убивал он или нет. Где он был в тот вечер, в десять часов?
– В десять часов? – непонятно отчего просияла жена потенциального подзащитного. – Этот козел склеил ласты в десять часов?
– Плюс-минус полчаса. А что вас так обрадовало? – не поняла Шеметова.
– Это не Колька! – громко сказала Жанна. – Точно не Колька!
– Откуда такая уверенность? – Ольга почему-то проникалась ее напором.
– Потому что в это время шел "Голос". Знаете, передача такая?
– Знаю, хорошая передача, – Шеметова уже не пыталась скрывать свое недоумение. – И что?
– А то, что когда идет "Голос", мой Коленька не то, что мента убивать, он меня трахнуть откажется! Фанат он "Голоса"! Это все знают! Любого в компании спросите. Жизнь прекращается, когда идет "Голос". Понятно?
– Теперь понятно, – деловито ответила Ольга. – Тогда давайте начинать работать.
И достала пустую папку для бумаг. Тринадцатое дело начало обрастать первыми документами.
Глава 2
Семь километров от Городка. Пансионат "Стожки". Библиотекарь Беляева и прапорщик в отставке Бойко.
Пансионат "Стожки" построен был на закате советского времени, да так в нем навсегда и остался.
Унылые серые панельные корпуса: трех- и пятиэтажный. Несколько построек в хоздворе. Да старый, тоже посеревший от возраста, бетонный забор, по кругу опоясывающий немеряную, еще по прежним стандартам, территорию.
Впрочем, уныние на этом не заканчивалось: ступени каменных лестниц были с отбитыми краешками, ковры вдоль коридоров вытерлись до серой основы, из трех положенных лифтов работал только один, и тот с перерывами.
И наконец, с неба сыпалось что-то безостановочное и малоприличное. Это даже не был дождь. Это было именно какое-то унылое безобразие, для точного определения которого в лексиконе интеллигентной Неонилы Леонидовны Беляевой просто не имелось слов.
Она находилась на отдыхе уже третий день, а декорации не менялись ни на один цветовой градус.
Конечно, будь у Беляевой выбор, она бы выбрала Канны или Ниццу. Или, чтобы не впадать в несбыточные мечты, даже те же Стожки, но летом. А то – пусть зимой. Лишь бы без этой летящий с серого неба мелкой мокрой гнуси.
Однако выбора у Неонилы Леонидовны давно уже не было никакого.
Должность библиотекаря технической библиотеки загнивающего НИИ диктовала все остальное: уровень потребления, круг общения и даже отпускные предпочтения.
Зарплату, кстати, в бюджетном НИИ уже несколько лет давали вовремя.
И ее вполне хватало для того, чтоб заплатить за квартиру, двушку-маломерку, за еду без претензий и мелкий ремонт зимней одежды.
На остальное – уже не хватало.
Точнее, может, и хватило бы еще на что-то, но Неонила Леонидовна горела лишь двумя страстями – хорошими книгами и хорошим театром. К счастью (а для ее бюджета – к несчастью) и то, и другое сегодня было в полной доступности, только деньги плати.
Вот она и платила, пока не кончались. А как кончались – ждала следующей выдачи.
Беляева не роптала, такая жизнь ее устраивала.
Возможно, ее бы и другая жизнь устроила, может, – даже больше, чем эта, – но сравнивать было не с чем.
Короче, когда пришел отпуск – а он всегда подступал внезапно – и ей предложили бесплатную путевку в эти чертовы "Стожки", она не стала отказываться. Потому что слабо представляла себе, как вынести еще тридцать дней беспросветного одиночества.
Теперь же, в "Стожках", эти соображения перестали казаться ей единственно верными. По крайней мере, в ее квартирке не так холодно и влажно, как в огромном неотапливаемом номере с чудовищно большими продуваемыми окнами.
Ладно, хватит ныть!
Нила взяла себя в руки, застегнула на все застежки свою серую ношеную курточку, и перед тем, как покинуть относительно теплый вестибюль, огляделась в большом зеркале.
Там, – в зеркале имеется в виду, – все было, кстати, относительно неплохо.
Сорокалетняя, вполне сохранная блондиночка невысокого роста. Зато с талией и прямыми ножками.
Ну, положим, талия и ножки прикрыты поношенной курткой и старыми джинсами. Зато соломенные локоны, не знавшие краски, гламурно ниспадают по плечам маленькой библиотекарши.
И почему на них толком никто так и не клюнул?
Любимые мудрые авторы тысяч прочитанных ею книг так и не ответили на главный вопрос ее жизни.
Нет, не то, чтоб совсем не клевали.
Некоторые "клевки" даже оставили неизгладимые следы в ее душе.
Виктор Тамузов, например, был красавец.
Да и она красоточка.
Несколько замечательных вечеров, ночная Москва, пьянящие поцелуи в темном подъезде.
А вот про аборт вспоминать не хочется.
Наверное, надо было оставлять.
Впрочем, история сослагательного наклонения не знает.
Потом был Иннокентий Дмитриевич. На шестнадцать лет старше нее.
Тонкий интеллектуал. Поэт-деградант, как он сам себя, смеясь, называл.
Знакомые тоже смеялись – Иннокентий и Неонила.
Полный нестандарт.
Однако нестандарты, как правило, нежизнеспособны. Потому-то их и гораздо меньше, чем стандартов.
Он все боялся потерять свободу творчества.
Да и она, честно говоря, опасалась, что теперь, связавшись с поэтом-деградантом, ей придется свою жалкую зарплату делить на двоих. Ощущения мужского плеча от общения с Иннокентием Дмитриевичем как-то не возникало.
Тем не менее, Нила хорошо помнит, как однажды утром вдруг поняла, что ей наплевать на ощущения и на деленную пополам зарплату.
Он ей мил. Он тоже хочет ребенка. С голоду не пропадут.
Она даже решила сделать ему предложение.
А он взял и умер.
Ее поразило, что она испытала тогда первым ощущением даже не горе, а обиду.
Взял и умер.
После этого решила больше не искушать судьбу.
В принципе жизнь ей нравилась, эмоций хватало. Друзья тоже оставались, правда, все более замотанные работой, детками, дачами и кредитами.
Но все равно это были друзья.
Еще вот на детках она часто останавливалась глазами.
Почему-то казалось, что мальчика она бы воспитала так, как никто другой. Может, потому что ее девичья доля сложилась не очень?
Она бы одела его в матроску, и с годика читала бы ему умные хорошие книги. И он бы сам тоже вырос хорошим и умным.
Но – подходили настоящие родители и забирали "выбранного" ею в сыновья малыша. А ей оставалась текущая жизнь.
Без мужа.
Без детей.
Без планов на будущее.
Зато, конечно, с книгами и спектаклями. Вот тут ее робкая душа летала безо всяких житейских пут.
Так что, если усилием воли выбросить из головы мысли про малыша в матроске, жизнь вовсе не была плоха.
Нила еще раз глянула в зеркало, слегка зажмурила глаза и толкнула тяжелую входную дверь.
Мало зажмурила.
Холодная мокрая гнусь облепила лицо, перехватив дыхание. Как говорят англичане, с неба сыпались кошки и собаки.
Но Нила отступать не привыкла.
Спустилась с бетонных ступенек и пошла по размеченному терренкуру. Два километра четыреста метров. И ни шагом меньше. Она должна так устать, чтобы даже котлеты из местной столовки сумели вызвать аппетит.
И она это сделает.
Навстречу за десять минут прошел только один человек.
Он с ней приехал в пансионат, в одном автобусе.
Нила не испытывала к нему никаких отрицательных чувств. Однако инстинктивно ощущала его своим антиподом.
Вот уж кто точно не интеллектуал!
Не в смысле дурак, упаси бог.
А просто не интеллектуал.
Древняя короткая прическа под полубокс, куртка с китайской барахолки, тренировочные штаны на крепких ногах.
Мужичку под пятьдесят, но явно сильный. Наверняка по утрам делает зарядку, в белой майке и черных сатиновых трусах.
А еще усы. Конечно, усы. Куда же такому молодцу без усов. Что ж он будет молодцевато подкручивать на местных танцах?
Ладно, хорош издеваться над бедным мужичком. Можно подумать, сама от него далеко ушла по общественной лестнице…
Нила брела по терренкуру уже довольно долго. Накопившаяся водяная морось начала потихоньку стекать по ее подмерзшим щекам. Но не поворачивать же назад?
А вот и деревянный мостик над длинным узким прудом.
Ровно половина маршрута.
По мостику пройдет, дорожка вильнет вправо, и дальше с каждой минутой будет приближать ее к неэстетичному, но, по крайней мере, сухому и относительно теплому зданию пансионата.
Мостик, по моде прошлых лет, был деревянным и горбатеньким. Идти следовало осторожно: некоторые планки отсутствовали. Провалиться не провалишься, однако шваркнуться об мокрые деревяшки – легко.
На верхней части выгнутости остановилась, подошла к перилам и посмотрела на воду.
По ней, неспешно кружась, плыли желтые сопревшие листья и мелкий сор. Совершив пару пируэтов, они исчезали под мостом.
"Утопиться, что ли?" – пришла в голову свежая мысль.
Пришла и ушла.
Это был явно не ее метод.