Гриша вылазит, спрашивает дорогу у деда в пиджаке с колодками орденов. Дед тыкает куда-то пальцем, что-то объясняет.
Все пялятся в окна, но там ничего интересного — дома как дома. На тротуаре валяются бычки и пачки из-под сигарет — все как у нас.
Я спрашиваю Антонова:
— Ты был раньше в Ленинграде?
— Был давно, малый еще. Ездил с родителями на экскурсию. Но я почти ничего не помню. А ты?
— Я первый раз. Я вообще нигде не был, кроме Минска.
— Что, и на море ни разу ни ездил?
— Не-а.
Автобус трогается. Мы едем еще минут двадцать. За окном — старые облезлые дома и несколько необлезлых, недавно перекрашенных.
— Я узнал это место, — говорит Антонов. — Там Эрмитаж и Дворцовая площадь, а вон то — Невский проспект.
Гриша тормозит на стоянке. Вокруг — море автобусов с номерами разных городов.
— Ребята, сейчас все идем в кассу Эрмитажа, встаем в очередь и покупаем билеты, — говорит классная. — Никуда далеко не отходите. На всякий случай запомните номер автобуса — 72 — 17 МГС.
Все вываливают на улицу. Гриша прибарахлился: одел облезлую тенниску на пуговицах, года семидесятого, пузо затянул ремнем — оно висит, как мешок с говном.
Он спрашивает у батьки Коноплевой:
— Пойдешь в Эрмитаж?
— На хер надо — похожу лучше по магазинам, может, сервелата найду или конфет хороших.
— А я схожу — посмотрю, что это за зверь такой.
Мы премся через площадь с колонной посередине. Кругом трутся туристы, орут, фотографируются. Некоторые трындят не по-нашему — значит, иностранцы.
Подходим к кассам, становимся в очередь. Впереди — толпа народу. Много пацанов и баб — видно, тоже на экскурсию от школы.
Покупаем билеты, и классная говорит:
— Собираемся здесь же, у входа, ровно через два часа.
Я откалываюсь от своих, хожу по залам, ищу голых баб. Есть некоторые ничего, но все жирные — ляжки, как у Капитоновой с восьмого «б». Она чуть в дверь проходит, цепляется жопой.
Хожу, может, всего час, а уже надоело. Иду к выходу.
На ступеньках догоняю Гришу, он спрашивает:
— Ну как?
— Нормально.
— Что тут нормального? Одни ебатые бабы. Я их что, мало видел? Ну и спорол я хуйню, что пошел сюда. Надо было, как Володя, сразу по магазинам, а то еще гроши отдал за это говно.
Я спрашиваю:
— Ты сейчас куда — к автобусу?
— Ага.
— Я тоже.
— Надо взять сумку — и по магазинам. Женка сказала купить копченой колбасы, а лучше сервелата. Еще конфет шоколадных и печенье… как это его… А, овсяное.
Подходим к автобусу. Гриша спрашивает:
— Ну что, посадить тебя и закрыть?
— Не, я лучше похожу.
— Ну походи, только смотри не потеряйся. Ленинград — это тебе не Могилев.
«Без тебя знаю, не надо меня лечить». Пробираюсь между автобусов, выхожу на тротуар. Нахожу гастроном, беру две пива и сажусь на скамейку. Насрать, что сбор около входа. Поймут, что пошел к автобусу.
Пиво дает — классно. Сижу, балдею. Глоток пива — затяжка, глоток — затяжка. Погода тоже нормальная: тепло, солнце. Кругом — туристы, тыркают пальцами в свои карты, базарят, фотографируются. А мне все до лампочки.
Последний глоток — и к автобусу. Остальные уже там.
— Где ты ходишь? — орет классная. — Мы тебя ждем у входа, а ты шатаешься неизвестно где. Ты что — пил?
— Нет, не пил.
— Ну-ка подойди поближе.
— Ну выпил бутылку пива — хотел попробовать ленинградского.
— Буров, это последний раз, когда я тебя куда-нибудь беру. Ты понял?
— Понял.
Садимся в автобус, едем в столовую. Я голодный, как будто и не жрал утром. Беру два салата, две котлеты с двойным пюре и компот. Моментально все уминаю — и на улицу, покурить, пока классная в столовой.
Когда все залазят в автобус, классная становится в проходе:
— Завтра у нас экскурсия по городу, а сейчас — свободное время. Какие будут предложения?
— По магазинам! — кричат бабы.
— Какие-нибудь еще варианты?
Молчание.