— Пойду-ка я посплю, — я устало поднялась со стула. — Ночь сегодня была сложная.
«Пятерых угробить, шутка ли», — поддакнул внутренний голос.
Я промолчала, пошла, умылась, почистила зубки и пошла в свою комнату.
Всю ночь мне снился Дэн.
Любимый мой…
Родной…
И чужой муж.
Утром, когда я проснулась, было непривычно тихо. Я встала, тихонечко заглянула в комнаты — все спали сладким сном. Время для местных было и впрямь слишком раннее — одиннадцать часов.
Ну, да мне ехать долго, поеду на автобусе, так что — Run, Lola, run! Я умылась, Бакса кормить не стала — пусть посидит на диете, а то уже в дверь не влазит, и принялась тщательно краситься. Значит, привыкли видеть ведьму Марью в виде бесцветной моли? Вот и отлично! Будет вам цвет!
И я с неким удовольствием принялась рисовать поверх своего лица новую физию. Она не была лучше или красивее — это была просто не я. Другая.
Через полчаса я была готова.
Венки я куплю у кладбища — видела, торгуют ими старушки. По дороге на остановку я пыталась найти ответ на вопрос: а нафиг я сюда влезла, а?
Старушки у кладбища были. При виде меня они страшно оживились и принялись наперебой предлагать на выбор венки.
— Вот, смотрите, можжевеловый, с цветами, и красиво, и дух какой! — кричала одна.
— Да что твой можжевельник, через неделю одни иголки останутся, грязь-то разводить, — перебивала ее вторая. — Вон у меня — искусственные, и красиво, и недорого! Век простоят!
Я посмотрела на них и пошла к старушке в самом конце ряда. Она сидела на ящичке около своих венков, подслеповато щурилась на солнышко и венки свои не расхваливала. И еще мне понравилось — что она не стала выжидающе сверлить меня взором, она просто дала мне самой сделать выбор.
— Бабуль, — сказала я. — Вон тот, самый большой венок мне дайте!
— Дорогой он, внученька, — с каким то сожалением прошепелявила она и назвала цену.
— Не дороже денег, — улыбнулась я, — давайте!
Старушка подала мне венок, взяла деньги и снова спросила:
— Может тебе и ленточку? Это недорого совсем. Десять рублей.
— Что за ленточку? — не поняла я.
— Старушка указала на ящик, на котором были разложены черные ленты с белыми надписями. Та-ак…
Дело нужное, спасибо старушке!
«От коллектива», «От родни», «От жены», «от родителей».
«От любимой», как я и хотела — не было!
— Дайте тогда «От жены» — попросила я, протягивая десятку.
Бабуля сноровисто обвила венок ленточкой, так чтобы надпись была полностью видна, взяла десятку и пожелала мне здоровья.
Я аж смутилась.
Дорога к могиле Зыряна была долгая.
Я шла, и вспоминала, как я впервые пришла на могилу Ворона. Похоронили его без меня. Я тогда долго обходила кладбище, искала его могилу. День был — прямо как сейчас. Ласково светило солнце, пахло травами и нагретой землей. И никому не было дела до того, что я в этот день ищу могилу своего любимого парня.
И я ее нашла. Села около нее, принялась перебирать руками землю, которая скрывала бесконечно любимого мною парня и тихонечко с ним говорить. Я рассказывала ему, что я выжила, и что мне очень плохо. Что я схожу с ума от этой боли, и что я не уверена что я это перенесу. Что жизнь без него приносить мне только отчаяние.
«Я за тебя умер», — прозвучал его голос тогда у меня в душе. Сурово так, но он привел меня в чувство.
Но на следующий день я опять пришла. И на послеследующий. И потом. Я прикладывала ладошки к земле, словно пытаясь уловить биение его сердца. Не веря до конца, что это — все. Я разговаривала с ним, как с живым.
Родственники умерших наверняка шарахались от меня, когда заставали меня за этим. Или когда я возвращалась — с ничего не видящим взглядом.
Я давно пришла на могилу Зыряна. Устало села на лавочку, поставила венок рядом и тупо смотрела на фото Зыряна сквозь пелену слез.