Окей, будет сделано… Кладу одну руку под голову, проследив, чтобы волосы по-прежнему закрывали грудь, и чуть-чуть сгибаю ногу в колене.
— Так лучше? — спрашиваю с надеждой, но по лицу вижу, что нет.
Возвышаясь надо мной, он озадаченно потирает подбородок.
— Твоя застенчивость — это очень мило, но я от такого, признаться, отвык. Давай-ка поступим вот как. Раз у тебя самой расслабиться не выходит… — Вернувшись на минуту к столу, он включает на ноутбуке плавную музыку с приглушенным и очень чувственным женским вокалом. — То я попытаюсь тебе помочь.
Я не знаю, что он подразумевает под этим своим «помочь», однако молча киваю.
— Итак, Софи… Сначала закрой глаза. — Ох. Закрываю. — И представь, что ты у себя дома. За окном теплые летние сумерки, горят фонари. Слышен шелест вечернего города. — Низкий, бархатистый, завораживающий голос легко проскальзывает в мое подсознание, и все, что он говорит, я вижу, как наяву.
— Вы прямо гипнотизер какой-то, — выдыхаю с нервным смешком.
— Ах, если бы… — Я чувствую в его тоне улыбку. — Ты ждешь своего… м-м… любимого человека, с которым сильно, до дрожи, хочешь заняться сексом. Ты хочешь ощутить тепло его поцелуев, силу его рук, тяжесть его тела… — Я краснею, мое дыхание становится неровным. — Его большой, твердый член. Во рту. А потом внутри.
Эти грубые слова — словно мазок малярным валиком по картине с пасторальным пейзажем. Они должны ужаснуть меня, но вместо шока я чувствую внутри прилив жара, который, мимолетно омыв мои груди, устремляется вниз.
— Ты успела поиграть с собой, пока принимала душ, и теперь немного возбуждена. — Боже, если он не гипнотизер, тогда ясновидящий. — Проходят минуты, ты понимаешь, что твой любимый опаздывает, и думаешь — а почему бы не начать без него? —
этого слова я знаю.
Сначала я просматриваю пронумерованные снимки. На них, согласно названию — мое лицо. Портреты, сделанные месье Жераром в разные моменты моего… пребывания в его студии. Очень эротичные, надо сказать, портреты. С экрана ноутбука на меня смотрит настоящая богиня секса. Глаза влажно блестят сквозь прорези маски, меж припухших губ виднеется язычок. Даже не верится, что это я.
Собравшись с духом, я кликаю на последний файл, и первое, что мне хочется сделать, это зажмуриться. А потом выбросить ноутбук в окно. Потому что на фотографии крупным планом заснята моя мокрая… покрасневшая… набухшая… возбужденная… cunt. Развратно раскрытая. Голодная. Умоляющая. С торчащим клитором, над которым завис мой бесстыжий указательный палец.
О господи. Если это шутка, то совсем не смешная! Закрыв ноутбук и нашарив трясущимися руками телефон, я набираю его номер.
— Месье Жерар, — шиплю в трубку, не здороваясь и не спрашивая, удобно ли ему сейчас говорить. — Вы спятили — присылать мне такое? Как я покажу эту фотографию на работе?
Слышу изумленный возглас.
— На работе? Занятный у вас отдел логистики, как я погляжу.
Что ж, придется признаться. Я сбивчиво рассказываю о том, что произошло в ночь с пятницы на субботу, стараясь не обращать внимания на его смех.