Брючки — двести пятьдесят.
Пиджачок — пятьсот.
Прическа — минимум сто.
Часы не «Ролекс», но все равно штуки три...
Итого... гость выглядит на пять тысяч. Баксов. Такого в Турцию отправлять — себя не уважать! Такого можно и на Канары с Гаваями развести.
— Устал... Десять лет работал без отпусков и выходных, — пожаловался посетитель. — Хочу отдохнуть.
— Никаких проблем, — понимающе улыбнулась туроператор.
— Есть, — вздохнул посетитель. — Есть проблемы... Нет загранпаспорта.
— Нет — будет, — успокоила его оператор. — Через два месяца... Что будет вам стоить сущий пустяк — двести у.е.
За то, чтобы анкету заполнить и в ОВИР снести.
— Два месяца много.
— Хорошо, месяц, но это будет стоить дороже. Втрое.
— Вы не поняли — я сильно устал, — повторил посетитель. — Десять лет без отпусков и выходных. Я хочу уехать не позже чем через неделю.
Сроки были названы такие, с какими ОВИРу не справиться.
— Можно попробовать. Но это потребует дополнительных расходов...
И туроператор написала цифру с нулями на бумажке.
— Без проблем, — кивнул турист, отбросив бумажку с нулями. — Я хорошо заработал. На лесе.
— Тогда потребуется ваш общегражданский паспорт и...
— У меня нет паспорта, — сказал посетитель.
— А что есть?
— Справка об освобождении. Я же говорю — я устал, десять лет без отпусков. Тыщи кубов леса вот этими самыми руками...
Ну так бы сразу и сказал.
И туроператор перешла на более привычный клиенту язык.
— «Бабки» есть?
— Есть...
— Значит, с «ксивой» проблем не будет! Какую фамилию писать?
— Любую.
— Виза будет греческая.
— Лады. Лишь бы не ханты-мансийская.
— Но лететь придется нашим чартером через Афины. С оплатой полного пансиона в пятизвездочной гостинице.
— Чего так?
— Самолет наш, туристов битком, паспортный контроль ослаблен. Если добираться самому, могут быть неприятности. Согласны?
— Валяй. А «ксива» верная?
— Пока никто не жаловался.
— Лады...
Через день клиент получил новенький, со всеми печатями и греческой визой загранпаспорт.
— Вылет послезавтра в восемь утра. Мы рады, что вы выбрали именно нашу фирму...
«Турист» кивнул, спрятал паспорт и пошел собирать чемоданы. Которых у него не было. Но по идее должны были быть, он ведь на отдых едет...
Он зашел в первый попавшийся на пути магазин, где купил новый чемодан и какие-то трусы, рубахи, халаты, ботинки и ласты. Которыми набил чемодан. Теперь он мог легко сойти за отдыхающего.
Ну вот и все — завтра в путь...
Конторским редко везет попадать за границу, потому как назначены они служить во внутренней разведке, шпионя все больше за своими соотечественниками, а тут вдруг такое счастье подвалило!
Или, напротив, несчастье...
Потому как здесь, на Родине, все ясно и понятно, а что ждет там, за пограничным столбом, поди узнай.
Вернее, поезжай и узнай. Потому что мода переходить границы пешим порядком давно минула. Не те нынче времена, чтобы по контрольно-следовой полосе на брюхе ползать, рискуя на сидящего в секрете Карацупу и его Полкана нарваться. Ныне все замки с границ посбиты и поспилены и через неприступные некогда рубежи проложены благоустроенные трех-, пятизвездочные контрабандные тропы, берущие свое начало в офисах турфирм.
Послезавтра в восемь толпа возбужденно галдящих отдыхающих вывалилась из автобуса. Все были одеты в легкую, предполагающую теплую, солнечную погоду одежду, все тащили чемоданы.
И среди всех был такой же, облаченный в светлые брюки и пеструю рубаху, с чемоданом на колесиках, весело кричащий резидент. Все летели в Грецию. Он — в Германию. Хотя через Грецию.
Все летели загорать, купаться и флиртовать.
Он — работать.