Ее самую. Причем добровольно. Почти, добавляю последнее тише. Но дружбан расслышал и присвистнул.
Чтобы ты и под каблук пристроился? Не та баба тебе попалась, подводит итог. Но это мы поправим. Куда подъезжать?
Вот обычно с этих слов и начинается всякая фигня, о которой потом долго не можешь вспомнить, а она всплывает в самый неожиданный момент и начинает портить жизнь.
***
Я ненавижу утро. Именно сегодня. Да, я по жизни долбанутый жаворонок. Хотя нет. Кто та птица, что ложится спать поздно и встает рано? Вот и я не знаю. Но сегодня я не хочу вставать с постели. Игнорирую телефон, который трезвонит где-то в глубине квартиры.
Пошли все в лес! пробормотал себе под нос и снова закрыл глаза.
Это первый раз, когда я позволяю себе прогулять работу.
Начальник ругаться будет? П-ф-ф, я сам себе начальник, директор, руководитель Имею право.
Мне удается закрыть глаза и снова погрузиться в блаженную темноту. Но ровно до того, как начинает трезвонить домофон.
Игнор? Да! Встать бы и вырубить звук на крякалке, да только мне жутко лень выползать из-под одеяла.
Но звон продолжается. Настойчиво так. Будто там специально давят на кнопку, желая ее сломать и свести с ума хозяина квартиры, то есть меня.
Да кого же там черти принесли? терпение лопается.
Стаскиваю свое тело с кровати и плетусь в прихожую. Задерживаюсь у огромного зеркала в пол и ужасаюсь своему виду. М-да, на пользу вчерашний загул не пошел. Вид жуткий. Волосы всклочены, под глазами синяки. Рожа мятая. А мне ведь всего тридцать четыре. Рано мне стареть.
Из дум вырывает возобновившаяся трель домофона. А я уж было и забыл.
Включаю камеру и что я вижу?
Именно! Ничего! Абсолютно ничего! Но тем не менее звон продолжается.
Что за чертовщина? открываю входную дверь, выглядываю на площадку и никого не вижу.
У меня галлюцинации?
Закрываю дверь и стоит мне только отойти на пару шагов, как снова раздается трель на всю квартиру!
Да вашу бабушку! рычу от бессилия и открываю дверь.
Но снова никого не вижу. Подхожу к перилам, чуть свешиваюсь никого. Поднимаюсь на пару ступеней вверх и там тишина. Игра воображения или идиотские шутки.
Возвращаюсь в квартиру и закрываю дверь, предварительно отключаю звук домофона. Хватит с меня.
Разворачиваюсь на пятках, желая вернуться в спальню
Мать! вздрогнул, подпрыгнув на месте, увидев пацана. Мать моя женщина, ты кто такой и как тут оказался? оглядываюсь, будто пытаюсь понять, откуда взялся мальчуган.
Пливет, улыбается незваный гость, сложив руки на груди, зажав подмышкой плюшевого зайца ядовито-зеленого цвета.
На мальчишке горчичного цвета штаны, белая футболка, такого же цвета кеды. Очки. Копна светлых вьющихся волос.
Ты плод моего больного воображения? так, нужно срочно найти очки, все расплывается. Разворачиваюсь к комоду, тут должны быть запасные очки.
Нет, я плод вашей с мамой любви, заявляет мальчик, а я давлюсь слюной!
Что? наконец, натягиваю на нос очки и теперь я вижу пацана достаточно отчетливо.
Реальный, значит.
То, деловито заявляет. Здлавствуй папа, я твой сын.
Бред!
У меня нет детей, говорю, стараясь отделаться от странного чувства. Нет и не будет.
Тебе повезло, потому что есть я. И думаю, ты поймешь, что иметь детей не так уж и плохо.
Мне все равно. Ты не мой ребенок. Этого просто не может быть априори.
Апли... что? сводит на переносице светлые брови.
Уперли руки в бока и разглядываем друг друга. Я и он.
С чего ты взял, что я твой папа? спрашиваю мелкого, пытаясь хоть как-то собрать все мысли в кучу. В адекватную, мыслящую кучу.
Согласитесь,
с утра после хорошей вечеринки хочется выспаться, а не впустить в свой дом чужого мальчишку со словами:
Здлавствуй папа, я твой сын.
Отрезвляет, хочу вам сказать!
Я знаю, звучит как само собой разумеющееся.
Пожимает плечами, поправляет очки на переносице указательным пальцем, и я делаю тоже самое.
Мальчишка ухмыляется.
Но ты даже не похож на меня, возмущаюсь. У тебя волосы кудрявые и светлые.
Волосы мне достались от мамы.
А нос? Нос явно не мой!
С носом мне повезло больше, улыбается, но взгляд все еще прищуренный.
Нет, это никуда не годится. Говори, кто твоя мама и где ты живешь. Пора заканчивать этот беспредел, хватаю телефон со стола и замираю, пытаясь понять, что вообще делают в подобных ситуациях?
И куда ты будешь звонить? отвлекает от мыслей голос мальчишки. Сдашь меня в полицию?
Я удивленно уставляюсь на мелкого. И откуда такие познания?
Сколько тебе, говоришь, лет?
А я не говолил, картавит мальчуган, деловито складывая руки на груди.
Ну так скажи.
Почти шесть, звучит гордо.
А зовут-то как?
Меня зовут Тим-Тим, задирает нос.
Что за дурацкое имя?
И не дулацкое оно вовсе, надувает губы.
Ну должны же бабушки-дедушки тебя звать как-то по нормальному? Что это такое Тим-Тим? возмущаюсь. У твоей мамы не было выбора?
Выбол есть у каждого, снова звучит по-взрослому. Тимофей Тимулович я. Поэтому и Тим-Тим. Тебя же мама звала Тимом, лазве ты не помнишь? этим вопросом пацан вгоняет меня в тупик. Я для многих раньше был просто Тим. А сейчас...
Но вопрос все равно остается открытым. Откуда взялся этот пацан и что мне с ним делать.