Шрифт
Фон
Круг. Альманах артели писателей
Борис Пастернак Тема с варьяциями
Тема.
Скала и шторм. Скала и плащ, и шляпа.
Скала и Пушкин. Тот, кто и сейчас,
Закрыв глаза, стоит и видит в сфинксе
Не нашу дичь, не домыслы втупик
Поставленного грека, не загадку,
Но предка: плоскогубого хамита,
Как оспу перенесшего пески,
Изрытого, как оспою, пустыней,
И больше ничего. Скала и шторм.
В осатаненьи льющееся пиво
С усов обрывов, мысов, скал и кос,
Мелей и миль, и гул, и полыханье
Окаченной луной, как из лохани,
Пучины. Шум и чад и шторм взасос.
Светло как днем. Их освещает пена.
От этой точки глаз нельзя отвлечь.
Прибой на сфинкса не жалеет свеч
И заменяет свежими мгновенно.
Скала и шторм. Скала и плащ, и шляпа.
На сфинксовых губах соленый вкус
Небесных звезд. Песок кругом заляпан
Сырыми поцелуями медуз.
Он чешуи не знает на сиренах,
И может ли поверить в рыбий хвост
Тот, кто хоть раз с их чашечек коленных
Пил бившийся, как об лед, отблеск звезд.
Скала и шторм, и скрытый ото всех
Нескромных, самый странный, самый тихий,
Играющий с эпохи Псамметиха
Углами скул пустыни, детский смех.
Мысль озарилась убийством.
Мщенье? Но мщенье не в счет!
Тень, как навязчивый евнух.
Табор прикрыло плечо.
Яд? Но по кодексу гневных
Самоубийство не в счет.
Прянул и пыхнули ноздри.
Не уходился еще?
Тише, скакун, заподозрят.
Бегство? Но бегство не в счет!
5-ая ВАРЬЯЦИЯ, ПАТЕТИЧЕСКАЯ.
Цыганских красок достигал,
Болел цынгой, и тайн не делал
Из черных дырок тростника
В краю воров и виноделов.
Загаром крылся виноград,
Забором крался конокрад,
Клевали кисти воробьи,
Кивали безрукавки чучел,
Но шорох гроздьев перебив,
Какой-то рокот мер и мучил.
Там мрело море. Берега
Гремели, осыпался гравий,
Тошнило гребни изрыгать,
Барашки грязные играли
И шквал за Шабо бушевал
И выворачивал причалы.
В рассоле крепла бичева
И шторма тошнота крепчала.
Раскатывался балкой гул,
Как баней шваркнутая шайка,
Как будто говорил Кагул
В ночах с Очаковскою чайкой.
ШЕСТАЯ, ПАСТОРАЛЬНАЯ.
В степи охладевал закат;
И вслушивался в дрязг уздечек,
В акцент звонков и языка
Мечтательный, как ночь, кузнечик.
И степь порою спрохвала
Волок как цепь, как что-то третье,
Как выпавшие удила,
Стреноженный и сонный ветер.
Истлела тряпок пестрота
И, захладев, как медь безмена,
Завел глаза, чтоб стрекотать,
И засиял, уже безмерный,
Уже, как песнь, безбрежный юг,
Чтоб перед этой песнью дух
Нивесть каких ночей, нивесть
Каких стоянок перевесть.
Мгновенье длился этот миг,
Но он и вечность бы затмил.
1918 г.
Василий Казин Привычка к спичке искорка привычки
Привычка к спичке искорка привычки
К светилам истинным. Но спичка мне люба
Не менее и потому люба,
Что чую я обличий переклички,
Что чую: в маленьком обличьи спички
Таится мира пестрая судьба.
Чирк! и зарумянится
Скрытница огня,
Солнышка племянница,
Солнышка родня.
Деревянным запахом
Полыхнет лесам,
Улыбнется фабрикам,
Дальним корпусам
Случается: бреду в ночном тумане,
Бреду в тумане плотно одинок
И, как ребенок, вспомнивший о маме,
Я просияю и взлучусь лесами,
Лесами, корпусами, небесами,
А небеса и сами
Взлучатся дальними мирами
Когда нечаянно в кармане
Чуть громыхнет неполный коробок.
Петр Орешин Ржаное солнце
Буду вечно тосковать по дому.
Каждый куст мне памятен и мил.
Белый звон рассыпанных черемух
Навсегда я сердцем полюбил.
Белый цвет невырубленных яблонь
Сыплет снегом мне через плетень.
Много лет душа тряслась и зябла
И хмелела хмелем деревень.
Ты сыграй мне, память, на двухрядке,
Мы недаром бредим и идем.
Знойный ветер в хижинном порядке
Сыплет с крыш соломенным дождем.
Каждый лик суров, как на иконе.
Странник скоро выпросил ночлег.
Но в ржаном далеком перезвоне
Утром сгинет пришлый человек.
Дедов сад плывет за переулок,
Ветви ловят каждую избу.
Много снов черемуха стряхнула
На мою суровую судьбу.
Кровли изб сугорбость пошехонца.
В этих избах, Русь, заполовей!
Не ржаное ль дедовское солнце
Поднялось над просинью полей?
Солнце сноп, и под снопом горячим
Звон черемух, странник вдалеке,
И гармонь в веселых пальцах плачет
О простом, о темном мужике!
Вера Ильина Дачный бунт
Нынче утром жимолость
в росной влаге вымылась,
ломится на приступ,
зеленит фасад.
Вихрем крыльев машучи,
стонет царство пташечье,
и сосняк вихрастый,
из травы выпрастываясь,
лезет хвоей в сад.
Знала, спорить нечего,
про такое пекло.
Ведь недаром с вечера
что-то сердце екало.
Чуть со старой вишнею
май сдружил перила,
я мечту давнишнюю
пташкой оперила.
Звонких песен в горле ком
затянув потуже,
взмыла в небо горлинка
собирать подружек.
Брызгами росы пылил
луч, с рекой судача.
Только тут рассыпали
птичий звон над дачей.
Натворили в час такого:
за подкоп взялись улитки.
Ветер, вздыбив частоколы,
треплет ветхие калитки.
Гнутся, смятые сиренью,
балки, словно из картона.
Плющ бунтующий к смиренью
нудит гордые фронтоны.
Трясясь лихорадкой, балкон и ступени
ныряют в зеленой охлынувшей пене.
Дом сжался. Он жалок. За жерлами окон
испариной зноя намяк и намок он.
И вот, за плетенье
оград и площадок
отпрянув в смятеньи,
он просит пощады.
Он выкинул шторы
как флаг перемирья,
чтоб зелени штормы
не все перемыли,
и, двери осклабив сухую десну,
встречает повстанцев, несущих весну.
Шрифт
Фон