Выводы здесь просты.
Я умер. Реально умер. Насмерть. Но моя душа/сознание/хер знает/нужное подчеркнуть, улетела не в ад, а в морг. В другое мёртвое тело.
«Твою мать, меня ещё и резать заживо везут! И какая нахрен магия? Некроманты? Я что, в другом мире?»
Так, ладно. Спокойно. Вдо-о-ох. Вы-ы-ыдох. Зря я что ли йогу практиковал две недели? Да, ходил я туда ради прекрасных дам за тридцать, но практиковал же.
Нерешаемых проблем нет. Да, ситуация выглядит как феноменальный ахер, но я буду последним неудачником, если запаникую СЕЙЧАС. Куда уж мне. Я армию свою собирал под носом ООН! Так что проснуться в морге? В другом мире? Пф. Всего-лишь понедельник.
«Так. Что делаем?»
Пошевелюсь вскроют заживо.
Не пошевелюсь вскроют заживо.
Мда-а. Выбор, конечно, так себе. Нет, такого мне не надо. Лучшее, что сейчас можно сделать выждать момент и сбежать. Да, точно! Как минимум, они должны подготовиться к вскрытию в другом помещении!
Что ещё? А, точно! Врач сказал про кладовую с вещами, и телефоном. А мир, походу, современный значит и смартфон я разблокирую по лицу или отпечатку. Так я добуду первичную информацию. Да и одежду зомби носить не станет, так что ещё и алиби!
Есть! Кусочки сложились.
Я должен выждать момент и сбежать в кладовую с вещами. Там телефон и одежда.
«У-у-ух. Ну, к чему-то пришли», - я едва-едва не вздохнул полной грудью.
Всё это время я запоминал сколько и куда мы едем. В целом, путь был недолгий. Из интересного по дороге встретился шепелявый мужик, который спросил: «Чё, уже работаете, да?», и ушёл в сторону морга.
Через пару минут мы приехали. Каталка остановилась.
Холодно чёто здесь у вас. И пахнет ещё так МЕДИЦИНСКИМИ ИНСТРУМЕНТАМИ.
Чем будем работать? Может скальпелем? спросил один, - Он хорошо режет.
Это наверняка. Но если придётся грудную резать, то можно
*ВЖ-Ж-Ж-Ж*, - раздалось жужжание
Новой пилой!
Да-а-а, она хорошо кромсает. Наверочку.
За что мне это всё?..
Ладно, перекур пять минут, подготовка и начинаем.
Послышался звук хлопнувшей двери, и воцарилась тишина. Есть! ЕСТЬ! Как и предполагал!
Так, всё. Приступаем.
Я открываю один глаз и осматриваюсь. Да, кабинет похож на операционную, но без сложной техники. Вон та прикольная пила. Вон скальпель. Над головой синие лампы, всё вокруг стерильно.
И пусто. Без людей.
Я аккуратно и бесшумно поднимаюсь. Осматриваю руки.
Внатуре шрамы на запястьях. Некоторые свежие. Сразу же вывод, что это не моё тело. Я-то, будучи миротворцем ООН, был загорелым и атлетичным. Да и суицид не про меня. Чтобы я, да решил так позорно уйти из жизни? Пха! Не для того родители такую конфетку растили.
А ещё замечаю, что на левом указательном пальце след от долгого ношения кольца. Полагаю, именно оно в кладовой лежать и будет.
Ставлю стопы на пол. Холодно. А я ещё и голенький, вообще скоро окоченею.
Напрягаю ноги, встаю и
В глазах потемнело.
Ух, мля!.., - опираюсь о кушетку.
Твою ма-а-ать, да я даже встать нормально не могу! Дела плохи. Не, я понимаю, двадцать лет, пора на пенсию, но какого
хрена даже подняться для меня проблема?!
Ну, вроде отпустило.
Я распрямился и выдохнул. На цыпочках подбежал к двери. Выглянул. В коридоре никого.
Ну с богом!
А, не, возьму-ка скальпель. Я, конечно, терпеть не могу насилие, но лучше перестрахуюсь.
Вот теперь выбегаю.
До морга действительно было недалеко. Пару метров прямо, пару поворотиков, хоп-хоп, туды-сюды, и я пришёл. Рядом, буквально в паре шагов, была и другая дверь с табличкой: «Кладовая».
И я думал она будет закрыта! Нет, ну серьёзно, кладовая с вещами? Да там половина вещдоки. Но я всё же дёрнул ручку.
И она свободно провернулась.
«Странно», - я нахмурился, - «Очень странно»
Ответ пришёл быстро. И не знаю, лучше мне стало от этого или нет.
Когда я открыл дверь, я увидел, как в чёрных мешках копошится кучерявый мужик в медицинском халате. Услышав скрип двери, он резко развернулся и замер. Как и я. Он наверное от шока и удивления. Я же от кучи других чувств.
Ты чё трупы обираешь? спросил я.
Я а ну, - его глаза забегали.
Халат на нём был для вида под ним совершенно обычная, поношенная одежда. Зато вот в руках явно необычное кольцо, отдающее голубым свечением.
Наверняка моё.
У ублюдского, жирного мародёра в морге.
Ай, хули толку врать, - шепелявый махнул рукой, - Ну да, шарюсь малёха. И чё? Им же уже не надо! Ты-то чё голый?
«И чё?», - у меня аж глаз дёрнулся.
Ну да. И чё. Им как-то это поможет? Всё, нет их. А вещи есть.
Я протяжно выдохнул.
Я вспомнил этот голос. Его и слышал, когда меня катили на вскрытие. Жиробас тогда убеждался, будет ли кто рядом, и когда понял, что нет пошёл воровать у погибших.
Вот мы снова и встретились.
Погоди, - он прищурился, - А это разве не тебя только что
Меня.
Я мгновенно швыряю скальпель в сантиметре от его сального хлебала. Кучерявый вскрикивает, задирает руки и перекрывает взор.
Я подскакиваю. Заряжаю тело. Целюсь. И
ПРОБИВАЮ ЕМУ СМАЧНО ПРЯМО ПО ЯЙЦАМ ХАХАХА, ВМИНАЮ КАК ТРЮФЕЛЬ. ДИСТАНЦИЮ ДЕРЖАТЬ НАДО, ОЛУХ.
А-А-А! он схватился за пах и замычал.
Хы-хы-хы, - я заулыбался как котёнок после молочка, - Боль.
А-а-а-а!