Сто тридцать четвёртый
Без шансов
Почему-то вспомнился самый первый бой. Очень похоже. Тоже свист вокруг, шум, гам, что-то бабахает, командир чего-то орал тогда, не разобрать... а я сидел такой же, только напуганный до чёртиков, оптику под броньку заныкал, чтобы не разбилась, и ссался высунуться. А всё потому, что когда вокруг стреляют, кажется, что стреляют только в тебя, а ты сидишь и думаешь: «Как бы отсюда свалить побыстрее и подальше?» И нихрена не до геройства. И время растягивается из секунд в часы. Вроде только минут десять прошло, а ощущение, что часа три не меньше.
Сколько лет прошло, а сейчас уже всё немного иначе. Нет, страшно так же. Подыхать не хочется совсем, но и геройствовать тоже не тянет. Всё потому, что из стрелкового боя ты выходишь или целым, или не очень. В последнем случае можно и трупом. И хорошо, если так, а не калекой по частям. Тогда ты уже никому не нужен. Даже родственникам. Так, поблеют, помучаются годик и поймут, что все их моральные терзания ничего не стоят, потому что с калекой физическим можно как-то построить взаимоотношения. С калекой после войны нет. Не помню, в какой момент мне стало просто безразлично, и война превратилась в работу. Опасную, но ничуть не хуже, чем у других.
Тогда я высунулся и на адреналине начал беспорядочно отстреливаться во всё, что движется, пока магазин не опустел. Идиот. Но так в первый раз всегда и бывает... А сейчас жарковато становится. Перчатки в пыли, бандана под каской насквозь мокрая, глаза не вытереть. И ветер прохладный. Ну, не люблю я бегать. Не люблю... а приходится. Вон башка в пидорке черной высунулась. Не наша башка. Орёт чего-то не по-нашему. Вскидываюсь, завожусь, приклад привычно упирается в плечо.
"Кстахх", говорит "Винтарь".
Чужая башка с какой-то вязью арабской на повязке поверх шапки неэстетично лопается, провожая фонтанчик мозгов из затылка. А вот нехрен в мою сторону орать. Я этого с детства не люблю. Обтюраторы в стволе надо поменять. Звучит уже громко при выстреле. Но это потом, на тылах. Не забыть бы. Так, что там в рации орут? Баа... Да нас теснят!.. Хм, разведка напрягается. Дыма дохрена, не видят... надо бы осмотреться... Вдох-выдох. Работаем.
Перекат, выстрел, перекат, подняться, на четвереньках кинуть тело влево за обломки бетонных блоков, на живот. Какая сволочь тут арматуру так неудобно поломала? Контакт! Бежит в рост, выстрел, справа бежит ещё один. Эй, куда собрался! Ллять, и меня заметили! Выстрел, перекат в укрытие, с колена старт, пригнувшись, пара шагов, рывок, над ухом противно свистят шальные пули, нырнуть за угол рваной стены от дома, в пробоину от танкового кумуля, на колено, выстрел, перекат, за стенку... вдох-выдох... за проёмом в стене метрах в семи опять орут не по-нашему, приближаются. Кольцо с гранаты руки рвут на автопилоте, пыхнул запал, три, два, рот открыть, ловите!
Высунуться, осмотреться, минус два, третий недобиток опрокинулся навзничь, то, что от лица осталось, руками закрыл и воет. Ногу ему почти оторвало, культёй сучит, не видит нифига.
"Кстык".
Затих. Кто сказал, что война это благородно и красиво? Выбейте придурку зубы! Это кровь, грязь, вонь, кишки и антисанитария. Так, не время рефлексировать, где там наши? Справа куча обломков от дома, прохожу за них. Аккурааатнеько, ти-ихо..Так... вспоминаем карту... Где-то тут должна быть трёхэтажная хибара.
Высунуться... ага... вон она... метрах в ста, но справа. Далеко ушел, надо к нашим возвращаться. А это что за нахрен? Ай! Бля!!!
Охйоптыж... кх... Первое ощущение при пулевом ранении удивление и шок. Типа «Как так то?» Второе, чуть позже боль... Хреново, когда пуля попадает в броньку с такого расстояния. Это всегда ебический удар. Ощущение, как будто тебя резко поезд забодал... А этот находчивый урюк в меня очередь всадил. Дурак. Из половины магазина всего 2 попадания. Одна в броню, а вот вторая... Вторая меня сейчас убивает. Больно, пиздец! Вскинуть ствол.
"Ксыть, кстыть".
Достал... минус. Оседаю по обломкам спиной к стене... что-то часто за сегодня... надо бы разгрузку срезать... посмотреть, что там, да затампировать попробовать... не получается. Поганое попадание, да ещё и заброневая травма. Ключица
перебита, левая рука не слушается. Паршиво-то как.
Легкое отбито, лишь бы не запало. Не... сам не вытяну. Рука тянется к рации. Пальцы не слушаются, руки дрожат, пока на адреналине надо сообщить, а то скоро мямлить начну, если вообще дышать смогу.
Огород, зайцу четыре... кха... ой, паршиво как, кровь откашливается, долго не протяну. Огород зайцу четыре...
Ответил, заяц четыре.
Огород, я трехсотый, тяжелый, квадрат Б-три, за зданием с... кха... с синими дверями... двести тринадцать к западу от морковки... хкуххххукху...
Принял, заяц четыре, ожидайте.
Ожидайте. Ему легко говорить сидит за терминалом в кунге за дохренадцать километров от меня и кнопочки тыкает, а мы тут... танцуем. Пехота, блин... Допрыгался, Сергей Николаевич? Добегался, капитан Архангельский? Щас тебя вшивый моджахед в архангелы быстро произведёт. Досрочно, так сказать. Так, хорош фигню думать. Больно, с-сука, но надо терпеть... Сейчас ближайшая эвак-группа с медиком меня вытащит.