Нужно его похоронить, заявляет Доротъя. И выбрать нового старосту.
Наивно предполагаю, что жители проголосуют за неё. Но потом вспоминаю, что удел этих патрифидских женщин, лишённых волшебства, вынашивать детей и штопать своим мужьям туники. Жители сгрудились, что-то тихо обсуждая, а когда расходятся выбор падает на мужчину по имени Антал.
Его первый приказ как старосты избавиться от трупа Койетана.
Никаких церемоний, заявляет Антал. Никакой могилы.
Снаружи жадно скулит голодный кудлатый пёс.
Жители деревни проталкиваются через полог шатра, но прежде чем я успеваю выйти, раздаётся крик такой громкий, что он прокручивается у меня в животе точно нож. Гашпар спешит вперёд, расталкивая толпу, и останавливается перед очагом.
Огонь погас. Возможно, умер вместе с Койетаном, прогорел дотла, когда староста, истекая кровью, лежал на земляном полу. Остались лишь почерневший камень и деревянная скульптура трёхконечного копья Принцепатрия. Все жители деревни вокруг меня падают на колени, рыдая и шепча молитвы. В свете белого серпа луны их лица кажутся бледными, словно кость.
Я жду, но Крёстный Жизни не считает жителей деревни достойными своего милосердия. Очаг молчит, холодный.
У нас должен быть огонь! воет кто-то. Без него мы замёрзнем насмерть!
Гашпар вдруг перемещается. С того места, где я стою, я могу разглядеть лишь край его лица, но, судя по наклону плеч и медлительности его шагов, знаю, что смерть Койетана уже тяготит его ещё одна чёрная метка на его душе. Мне слишком стыдно, чтобы посмотреть ему в глаза, столкнуться с болью, которую я причинила ему своим безрассудством.
Он опускается на колени у обожжённых брёвен кострища и соединяет ладони.
Мегвилагит.
Крохотный огонёк расцветает на кострище пламя тихо низко шепчет. Его и близко недостаточно, чтобы согреть зимой целую деревню. Проталкиваюсь сквозь толпу, пока не оказываюсь настолько близко от Гашпара, насколько смею.
Он снова соединяет ладони, хмурясь.
Мегвилагит.
Языки пламени поднимаются выше, колышутся, отливая голубым как водоросли на дне озера. Это лишь жалкая тень костра, который раньше горел на брёвнах, отбрасывая свой свет на целые мили вокруг.
Гашпар поворачивается ко мне.
Ивике, дай мне нож.
Я слишком ошеломлена, чтобы отказаться. Мой нож его нож, который я вырвала из холодных пальцев Койетана до того, как крестьяне ворвались в шатёр, всё ещё в крови. Протягиваю его Гашпару, и он берёт оружие за лезвие. Все жители деревни молчат, поджав губы, ожидая.
Глядя вниз с всепоглощающей сосредоточенностью, Гашпар, наконец, снимает перчатки. Закатывает рукав доломана, обнажая выпуклую сетку шрамов вдоль запястья белёсые ленты на бронзовой коже. У меня перехватывает дыхание. Ему требуется пара мгновений, чтобы найти чистый участок кожи. А когда Гашпар находит со вздохом проводит моим клинком по руке, и его кровь брызгает на камень.
Его пальцы дрожат. Гашпар выпускает нож, позволяя тому упасть в траву, ещё раз соединяет ладони.
Мегвилагит.
Огонь взрывается в воздухе с такой яростью, что Гашпар отскакивает пламенные пальцы почти впиваются в его шаубе. Искры испещряют необъятную черноту неба. Хор вздохов облегчения жителей деревни такой же громкий, как степной ветер.
Спасибо, господин Охотник! восклицают и плачут они. Вы спасли нас!
Они окружают Гашпара, тянутся ладонями к его груди, проводят пальцами по меху его шаубе. Никто из них не упоминает про нож, про рану. Гашпар натягивает рукав,
чтобы скрыть кровь, и надевает перчатки. Девушка с льняными волосами проводит большим пальцем по линии его подбородка и бормочет что-то, но я стою слишком далеко, чтобы расслышать.
Мой желудок скручивает тошнота.
Кажется, проходит несколько часов, прежде чем толпа начинает редеть, и жители возвращаются в свои шатры. Каждая травинка тонкое зеркало, отражающее свет костра, и кажется, что я стою в поле трепещущего пламени. Гашпар опускается на колени, чтобы поднять нож, потом идёт ко мне.
Смотрит на меня не мигая его глаз полуприкрыт. На этот раз челюсть у него расслаблена, губы чуть приоткрыты, словно вся сила из него выпита. Не нахожу в себе сил посмотреть на его запястье.
Я могу надеяться, что в следующий раз ты не будешь такой неосторожной дурой? спрашивает он.
Я почти мечтаю о его колких упрёках, о его ханжеской хмурости. Всё, что угодно, только не это непостижимое изнеможение на лице. Хочу было сказать, что, для того чтоб быть неосторожной дурой, мне совсем не нужен нож, но не думаю, что это заставит его краснеть и гримасничать. Не сейчас. Просто киваю, когда он возвращает мне нож рукоятью вперёд.
Пальцы сжимают холодный металл, но в следующий миг не могу сдержать мерзкий вопрос:
Одного глаза было недостаточно?
Что?
Ты уже отдал ему глаз, в груди становится тесно. Неужели все Охотники покрыты шрамами, как и ты?
Каждый из тех, кто достоин упоминания.
Зачем? сумею выговорить я. Зачем ты это делаешь?
Принцепатрий вознаграждает за жертвенность, отвечает он. Иногда жертвы приносятся в виде плоти.
Давлюсь смехом. Воспоминание о лезвии ножа, приставленного к его запястью, проносится перед внутренним взором, и становится тошно.