- Что ты там потерял? - раздраженно спросил он отрываясь от экрана. В ответ я что-то невнятно забормотал. Сам не знаю, что я там нес:
- Да вот... Тут... Не получается ни хрена... - И так далее. Причём максимально невнятно.
- Что? - недовольно переспросил Семен, нагибаясь ко мне.
Пора! Как только его голова опустилась ниже спинки
кресел, я резко развернулся приподнимаясь, одновременно нанося удар молотком снизу вверх откуда-то из под своих ног прямо в голову склонившегося Семена... Мерзко хрустнуло. Конвоир разом обмяк и попытался стечь в междурядье. Пришлось придержать его и откинуть обратно на спинку кресла. Из пробитого лба обильно текла кровь. Пришлось нашаривать слетевшую шляпу и напяливать её на труп. По самые глаза. Халтура конечно. Но издалека за спящего сойдёт. Первым делом глянул на малолеток. Нет. Даже сейчас они ничего не заметили. Пялятся на экран. Обо всем забыли. Что за идиоты, прости господи! Так, сзади тоже все спокойно. Осторожно тяну пистолет из подмышечной кобуры Семена... Все. Можно бежать. Все естество требовало этого: "Беги Дима, беги!" Сердце билось как загнанный олень. Кровь буквально кипела от переполнявшего её адреналина. И только разум останавливал: "Стоять! Куда! Рано! На входе-то охрана. Жди конца сеанса. Вместе с толпой вывалишься. Даже если кто чего и заметит, пальну раз-два в потолок. Конечно тут будет паника, бабий визг, давка... Вот тут-то точно все шансы с толпой вывалиться наружу.
Вот это-то противоречивые чувства (аж подтряхивающее от возбуждения желание бежать и в то же время понимание, что этого пока делать нельзя) меня и разбудили.
Сон четвертый. Погоня.
И потому огород. Последняя надежда для голодного брюха. Девяностые наглядно показали - что бы не творилось в стране, пока есть огород, хоть впроголодь, на одной картошке, а прожить можно! Опыт есть. Невеселый, конечно, опыт, но он был.
Именно благодаря этому опыту настроение у меня было поганое, но руки не опускались, а мерно перекапывали огород. Переживём. Выдержим. Лишь бы "эти" здесь не появились...
Что называется "накаркал". Продолжая копать, я вдруг услышал нарастающий взрыв звуков (до этого-то в посёлке было тихо) женский визг, истошный собачий лай оборвавшийся выстрелом, чьи-то крики и хохот...
Все, блин. Приплыли! Это - конец. Они таки добрались и до нас. Что делать? Что за глупый вопрос. Бежать. Ничего хорошего если схватят меня не ждёт. Так что бежать. Бежать пока не заметили...
- Эй ты, иди сюда, - развязный голос от дома, у меня из-за спины.
Тьфу ты! Не успел. Что делать? (Опять? Тоже мне "Чернышевский" нашёлся!) Мысли злющим роем крутились в голове, а я чтоб немного потянуть время, копнул ещё раз. Ну "не расслышал" может. Бывает. Вдруг поверит? А видеть я его не вижу. Спиной же стою.
- Ты что, оглох что ли? Сюда, говорю иди, - тот же голос уже громче с угрозой в голосе.
Точно! Идея. Не слышу - глухой я. Инвалид. Пусть он сам подходит. А как подойдёт....
- Ты что, с-сука, нарываешься? Проблем хочешь? Сейчас ты их получишь! - слышу, а сам думаю - а ведь по голосу судя - совсем пацан ещё. Молодой совсем, и хоть и наглый не по годам, но глупый. Так и сочится ощущением собственной важности и величия. Если ещё вооружен каким-нибудь образом, так и вовсе может лопнуть от самодовольства.
- Ну все, пидр, ты нарвался! Сейчас ты получишь... - судя по голосу он явно приближается. И сам себя накручивал. А ведь он меня боится, не смотря на грозные выкрики.
А я продолжал мерно перекапывать огород. Лезвие лопаты в землю. Надавить ступней. Приподнять пласт земли. Уронить его на прежнее место, только перевернув. И ещё удар лопатой сверху, чтоб комки разбить. И ещё раз. И ещё...
Сам же продолжал прислушиваться к приближающемся злобно матерящемуся молодому нахалу, на слух определяя расстояние до него. Вот наконец оно сократилось до пары
шагов, и я буквально почувствовал, что в следующее мгновение последует пинок под задницу. Если у него есть автомат или ружьё - тогда удар прикладом между лопаток. А то и в затылок. Ну никак иначе. Самоутвердиться же малолетке надо.
Не желая помогать ему в этом (особенно за свой счёт) я резко развернувшись рубанул его лопатой. На выдохе - Х-ха! Не в голову, нет. Вслепую, не видя противника бить в голову... Нет уж. Велик шанс просто промахнуться. Да и сам противник может уклониться. А если что-то в руках держит, то и прикрыться. Так что нет. Я бил в ноги. Лопата получая дополнительную скорость за счёт резкого поворота плавно набирала высоту - с уровня земли и все выше, выше, выше... Пока не врубилась малолетке чуть выше колена. Кровь брызнула знатно. Да и вообще зрелище того как лопата вручается в плоть было... Мало аппетитное.
Он сразу потерял интерес ко всему на свете. Весь мир для него сузился до адской боли в ноге. Ружьё (а у него все-таки было с собой ружьё. Не зря не стал ему в голову бить, точно бы прикрылся) из ослабевших ладоней выпало на землю. Да и сам он рухнул на бок, обеими руками зажимая свою рану. И орал. Орал нечеловечески громко. Каким-то тонким, бабьим голосом. Визжал практически.