БОРИС ФЕДОРОВИЧ СОКОЛОВ НА ПОВОРОТЕ Рассказы и очерки из советской жизни
ВСТУПЛЕНИЕ
Настоящую. Правду из правд.
Так говорят, так спрашивают не жившие в Советской России, находящиеся заграницей. И нужна им. вопрошающим, не только голая правда цифр и фактов, но правда обобщения, правда синтеза.
Больше того, русскими интеллигентами давно и определенно взяты под подозрение все объективные правды. Им, искателям правд, по призванию, правды объективные, правды другими найденные, представляются никчемными, никудышными.
И как следствие исканий, как следствие мятежности русской души Россия неумолимо делается страной правд, страной тысяч истин.
В стране где многие ищут правды.
В стране где искание правды еще не стало профессией избранных.
В стране где многогранность души признается достоинством.
Где культура не достигла еще периода плоских одногранных душ, специализированных и узких.
В стране где бесконечные степи, знойные и страстные, сменяют дремучие леса, суровые и холодные
Где кипарисные рощи и снежные горы,
не кажется странным,что в этой стране сотни и тысячи истин.
Отличных, друг другу чужих.
Сходящихся порою краями своих углов.
Перед его смертью я имел с ним беседу.
Итак, ты умрешь?
Говорят.
Есть причины?
Это для меня спорный вопрос.
Но ведь ты был счастлив, любил, боролся? О да! Я брал и беру от жизни все, что хочу. Но если так... мне непонятно...
Мне трудно говорить. Постарайся понять короткую мысль...
Каждый человек имеет свою истину. И чем больше он ищет в жизни, тем резче и кристальнее его истина. У народов-искателей это видно лучше и яснее. Это создает многообразие истин, обыкновенных, рядовых, человеческих правд. Увы помимо этих истин для меня не существует других, высших истин. Нет объективной истины. Есть факты. Но их обобщение стоит не больше рядовой правды. Итак, множественность правд. Для меня равноценных.
И вот, когда я глубоко подошел к этому факту, когда я захотел по настоящему, искренно поставить вопрос себе резко и ясно, я понял одно: множественность истин создала в душе моей прагматизм своеобразный, психологический. Безразличие к моей субъективной увы, одной из тысячи истин.
Итак, безразличие, наряду и как следствие искания.
С тех пор я живу без истин, без правды. И возможно в этом виноват славянизм моей души. Мне стало скучно.
Я ведь искатель. Потому, просто от скуки я хочу умереть. И не смейся, но в смерти моей я вижу символ старых народов.
Увы, человек так часто повторяет историю народа. Не всегда своего.
Нелепо и ненужно искать одной правды о России.
И напрасно сердятся и недовольно ворчат иностранцы, что что ни русскийто новая правда, ,правда о России
Да, это так. И иначе быть не может.
И моя книга одна из тысячи правд, отражающих современную Россию. Она не претендует на единую правду.
В этом ее сила. В этом ее слабость.
ЖИЗНЬ ИДЕТ
снарядом, толпа. Изнутри доносятся заглушенные стоны, вопли.
В окно высовывается испуганное лицо молодой женщины. Она истерично выкрикивает: Скорее доктора, позовите скорее. Оторвало ногу!
Ишь не везет Мироновым, бормочет старец. На войне двух сынков убило, ныне дочери ногу оторвало.
Доктор, доктор! Не толкайся дурень! пропусти доктора!
Нескладный, в плоховатом пальто с красным крестом на правой руке, доктор вылезает из извозчичьей брички и проходит внутрь дома.
Глядь-ко, Машутка, в окно, не видать ли чего? молоденькая 16-ти летняя мещаночка, толкает свою подругу. Та моложе, с длинной косой, бантом повязанной, и в короткой юбченке: совсем еще девочка.
Ох, Господи Боже. Ну и ужасти.
Что? Что такое? Сказывай.
Да в эйней комнате, поди нету совсем потолка. Весь поди обрушился. А пол сплошь покрыт досками, что твой лесопильный завод.
А где же Олечка? где она лежит?
Не видать... ан нет вот она! Ох Господи, ах. матушка Царица Небесная. Вот ее беднягу то доктор поднимает, да на стол кладет. Ах, матушки мои. А ноги то у нее не видать! И вся то она в крови. Ай! бедненькая! Оля, родимая моя.
Девушка начинает рыдать.
Молчи, дуреха, чего нюни то распустила? Ишь, крови не видала. Эка невидаль. Уведи ее домой.
Девушку уводят.
Мимо собора, от дома Мироновых, идут две женщины. Интеллигентные. Нарядно одетые. Одна стройная и изящная, вся в белом, платье, туфли, чулки. Другая в пенсне, постарше, в темном. В скобку остриженная.
Обе без шляп.
Вот бедная Оля Миронова! Такая молоденькая, кончила гимназию, а теперь на всю жизнь калека.
Доктор говорил вряд ли выживет, много крови вышло. Скорее всего, что умрет.
Послушай, тетя, что это такое? кто это лежит?
Где? Не вижу.
Да вот у самой ограды?
Это убитый... бедненький.
Обе женщины подбегают к убитому. Дикий, нечеловеческий крик. Ваня, мой Ваня!
И пачкаясь в крови, молодая женщина тянет к себе труп, лицом к траве лежащий.
Что ты, Зина, Господь с тобой, с чего ты взяла? Какой это Ваня? Причудилось тебе. Да и откуда мог он попасть сюда, твой то муж? Только и есть сходство, что серый костюм!
Молодая, притихшая, смотрит внимательнее в лицо убитого, лицо изуродованное осколком снаряда. Потом, отбросив труп от себя на траву, начинает истерично хохотать.