Нет, не все, возразил я, лучше, дружок, расскажи все с самого-самого начала.
Я заметил, как он напрягся, словно пытаясь поглубже скрыть терзавшие его мысли, но несчастье заставило малыша быть откровеннее, и он спросил хмуро:
А зачем тебе знать мою историю?
Чтобы помочь тебе. Если врач не знает истории болезни, ему трудно поставить больного на ноги.
Ты не врач, сказал он сухо.
Я писатель, а уж писателям, поверь мне, и не такие недуги удавалось исцелять.
Тогда почему книги продаются не в аптеках? рассмеялся он.
Ты прав, есть книги, которые нужно продавать именно в аптеках, ответил я, вспоминая книги, бывшие мне в жизни опорой, утешавшие в минуты болезней и душевной боли. Да, малыш, есть много книг, положительно
влияющих на наше здоровье. Ну, начинай.
Хочешь, расскажу тебе о Шеко? Однажды он смастерил воздушный шар и собрался
Оставь Шеко в покое, прервал я, сейчас речь о тебе.
Он заглянул мне в глаза, словно пытаясь понять, с какой целью я выпытываю его тайну, насколько серьезно отношусь к его несчастью и нехотя произнес:
Ладно, слушай.
Я слушал его историю, затаив дыхание, и мне очень хотелось записать ее во всех подробностях, чтобы не забыть ничего. У меня был с собой огрызок карандаша, но не было бумаги. Тогда я собрал самые гладкие из лежавших на земле листьев и стал быстро записывать за малышом. Именно тогда я и решил назвать его Чикарели
Истек срок моей путевки. Я собрал свои бумаги, поблагодарил работников писательского дома за теплоту и радушие и вернулся в Ереван.
Трудно работать в театре: нужно ходить на работу и утром и вечером, но самое главное в театре полностью посвятить себя делу, иначе ничего не выйдет. В повседневном круговороте я на какое-то время забыл о своем Чикарели. Но однажды вечером, когда никого не было дома, а я был свободен от работы, мне пришло в голову привести в порядок свои бумаги. Разбирая черновики, я обнаружил в ящике стола пакетик, набитый листьями и, вспомнив, что это история Чикарели, стал бегло читать. Это занятие настолько увлекло меня, что я тут же стал переписывать записи в общую тетрадь, потому что некоторые листья уже раскрошились, и часть истории пришлось восстанавливать по памяти.
Однажды, когда к нам зашли подруги моей дочери-пятиклассницы Нины, я решил прочитать им историю Чикарели. Дослушав историю до конца, они буквально завалили меня вопросами: что да как, когда и где, так что я едва успевал отвечать им всем. После ухода девочек я подумал о том, что другим детям, наверно, тоже будет интересно, а главное небесполезно, узнать историю Чикарели, прочитать о том, как, совершая дурные поступки, человек все уменьшается и становится таким маленьким, что его почти не видно. А уж если он не остановится вовремя, то уменьшится до таких размеров, что его вообще перестанут замечать и он исчезнет. Может быть, его станут искать, но тщетно
Именно потому, чтобы ни один, слышите, ни один мальчик или девочка не уменьшились и не исчезли, я расскажу вам историю Чикарели.
КАК СУББОТНЯЯ РАДОСТЬ СМЕНИЛАСЬ ГРУСТЬЮ
Мушег, Анаит, бегом во двор, мы с мамой сейчас спустимся тоже, подал голос папа.
Мы с сестрой взяли сумки, спустились во двор, я открыл багажник машины и положил туда вещи.
Куда это вы собрались? крикнула с балкона соседка.
Едем на выходные в горы. Присоединяйтесь к нам, шутя предложил папа.
Дети, вы ничего не забыли? спросила мама, окидывая сумки хозяйским взглядом.
Ой! воскликнула Анаит. Чуть не забыла.
Что?
Книжку, ответила Анаит и помчалась домой за книгой, которую она не может дочитать уже целый год, потому что не отводит взгляда от Сааковского окна.
Путешествие лучшая вещь в мире, завидую вам, сказала соседка, вытряхивая ковер прямо над нашими головами, счастливого пути.
Спасибо, ответили мы хором и забрались в машину, чтобы не задохнуться в пыли, летевшей на нас с третьего этажа.
Наконец сестра вернулась со своей неразлучной книгой и устроилась рядом со мной.
Пристегните ремни безопасности, наша «Чайка» готовится к взлету, объявила мама.
Апчхи, чихнула соседка, вытряхивая очередной ковер, а все эти выхлопные газы Апчхи!
Будьте здоровы, сказал папа, и наш старенький «Москвич» тронулся с места.
Мама водит машину лучше папы, и когда за руль садится она, я, честно говоря, чувствую себя спокойнее, потому что папа вечно отвлекается, смотрит по сторонам, машет рукой знакомым прохожим, и уже два раза наезжал на фонарный столб.
Вырвавшись из городского хаоса и потока машин, мы выехали на трассу, ведущую к склонам Арагаца.
Давайте сократим путь, предложил папа, что означало «давайте споем».
Давайте! дружно согласились мы.
Ансамбль «Дружный» с улицы Весенней начинает свое выступление, весело объявил папа. «Красное яблочко». Слова и музыка руководительницы ансамбля Лусик Араратян (это мама), партия фортепиано Анаит Араратян (это, понятно, сестра). Поскольку она забыла инструмент дома, то вынуждена присоединиться к хору. Приготовились: ии!..
И мы запели смешную песню, которую сочинила мама. Когда поешь хором, дорога действительно кажется короче. Даже не замечаешь, как стремительно проносится километр за километром. «Чайка» поднимала нас к Арагацу. Мы здесь впервые, и папа стал рассказывать о горе: