Барная стойка тянется вдоль стены, за ней крепкие бутылки, стекло, огонь. Музыка не слишком громкая, с вкраплениями живых инструментов. На входе никто не проверяет документы. Здесь знают всех. Или быстро запоминают.
Народу много. Группки у столов, парочки у барной стойки, кто-то уже танцует движения свободные, привычные. Но я чувствую на себе взгляды. Некоторые заинтересованные, другие оценочные.
Подхожу к бару вместе с Мишей и Алекс и Кайлой. Меня никто не торопит. Выбираю сама.
Беру мохито. Безалкогольный. Свежий, с мятой и лаймом, почти не сладкий.
Не потому, что боюсь выпить. Просто... не хочу терять контроль. Над собой. Над вечерним покоем.
Они берут сидр и какой-то фруктовый шот. Смеются, болтают с барменом. И в этом нормальность. Живая, человеческая. Такая, в которой мне хочется остаться.
Пусть даже на пару часов.
Глава 11
И тут я замечаю его.
Парень стоит у самого края стойки. Высокий, сухощавый, с той особой выправкой, в которой читается или спорт, или привычка к самолюбию. Куртка кожаная, слишком теплая для клуба, на пальце кольцо не обручальное, скорее декоративное. Волосы зачесаны назад, лицо как из обложки мужского журнала, но выражение... пустое.
Он не пьёт, не говорит, не делает ни одного жеста в сторону окружающих. Просто смотрит.
На меня.
Взгляд вязкий, слишком прямой. Как капли, растёкшиеся по коже. Холодные. От него под лопатками начинается глухое беспокойство. Скребётся изнутри, будто что-то чует не хорошее.
Я делаю вид, что не замечаю. Беру бокал, делаю глоток. Ледяной мохито обжигает горло, но не помогает.
Новенькая? голос резко прорывает ритм басов. Перекрикивает музыку.
Да, коротко отвечаю, не поворачивая головы.
Потанцуем? и он уже ближе. Резко, без переходов. Словно уверен, что я не скажу «нет».
Он стоит слишком близко. Нарушает воздух.
Не ищу знакомств, отвечаю спокойно, скольжу со стула и направляюсь обратно к девочкам.
Но он не отступает. Ладонь крепкая, сухая перехватывает меня за локоть. Склоняется к самому уху. Дышит тяжело.
Да ладно тебе. Много теряешь, шипит.
Нет. Не многое, резко, почти по-звериному. Отталкиваю его от себя, вырываю локоть. Он чуть отшатывается.
В глазах удивление. Как у мужчины, которому редко отказывают. Или почти никогда.
Я разворачиваюсь. Возвращаюсь на танцпол. К своим.
Внутри воет волчица. От отвращения. Запах этого самца приторный, чужой, он не признаёт границ. Её, моих.
Спустя двадцать минут возвращаюсь за напитком. Он уже рядом с другой. Всё та же улыбка, будто по инструкции: полушаг вперёд, лёгкий наклон головы, жаркое дыхание.
Улыбается. По сценарию.
Допиваю свой мохито. Заказываю спрайт. Голова уже тёплая, хватит. Девочки подлетают со смехом и новыми бокалами.
За встречу! кричит Кайла, высоко поднимая стакан.
И за то, что в этой стае можно быть собой, добавляет розовенькая.
Смеёмся. Чокаемся. Снова в ритм. Снова в танец.
Сначала я думаю, что это просто духота. Вентиляция не справляется, тела слишком близко, музыка слишком громкая всё, как всегда. Но потом нет, это не просто жара.
Это внутри. Жар начинается в груди, будто кто-то подливает в кровь расплавленный мёд. Он растекается по венам, доходит до кончиков пальцев, до щёк, до колен. Воздух становится сладким. Лёгким. Как будто можно вдохнуть чуть глубже и улететь.
Что это?..
Я смотрю в стакан. Пусто. Только капля на дне. Лимон. Лёд. Ничего подозрительного. Но тело не врёт.
Температура растёт. Бедра хотят двигаться. Грудь набухает от каждого баса. Кожа кажется слишком чувствительной даже воздух об неё трётся, как ткань.
И запах. Он вдруг всюду. Волчий. Мягкий, пряный, дикий. Он тянет, гипнотизирует. Я ищу его глазами.
Райн.
Где он? Я точно видела, как он выходил на балкон. Может, курить? Может, кто-то позвал?.. Я шагаю к выходу, вглядываюсь в лица, но в клубе всё плотно: вспышки света, смех, чужие руки, чужие глаза. Ни его силуэта, ни знакомого запаха.
В груди вдруг становится тесно, как будто то, что должно было быть рядом исчезло. Я разворачиваюсь, пытаюсь прорваться обратно и тут он.
Не Райн. Тот самый. Парень с барной стойки. Тот, что лез. Тот, что шептал.
Я же говорил, много теряешь, ухмыляется.
Он появляется слишком близко. Словно тень, что ждала за спиной. Я отступаю тело подсказывает опасность, но движения вялые. Не хватает воздуха. Не хватает воли?
Он тянет руку. К лицу, к волосам. И я чувствую, как всё во мне сжимается, но тело словно не моё.
Я пытаюсь разглядеть его лицо раньше оно казалось просто пустым, но сейчас
Что-то в глазах. Нечеловеческое.
Он тянет меня за руку не грубо, скорее мягко, почти игриво. Танцевать? Я киваю. Сейчас почему бы и нет. Тело просит движения, огня, близости.
Запах у него другой. Не Райн, нет не тот, что цепляется за подсознание, как метка. Но этот тоже... не отталкивает. Теплый, с горечью пряностей, с ноткой чего-то знакомого, но неуловимого.
Он прижимает меня к себе уверенно, намеренно. Танцует хорошо. Ведёт, не даёт сбиться. Тело подстраивается бедро к бедру, рука на спине, другая скользит вниз и снимает с меня куртку. Легко. Как будто так и должно.
Он что-то шепчет мне на ухо. Слова теряются в музыке, но голос как тепло в животе. Шепот обволакивает. Зубы острые, скользят по мочке.