Незнакомец покачал головой.
Нет, это не вербовка. Никто и никогда на нас не работал. Каждый делает, что должен и на что способен по своей природе. Вы проживёте свою новую жизнь абсолютно самостоятельно, без нашей подсказки и вмешательства. Более того, мы с вами больше никогда не встретимся.
Тогда зачем это? Борис Михайлович потряс конвертом.
Ничего личного. Я структурирую некую ситуацию в отдалённом будущем. В ней потребуется фигура вашего масштаба. В нынешней чрезвычайной ситуации, которая так благополучно разрешилась, вы увидели только то, что могли увидеть ядерный политический шантаж. Надеюсь, в следующий раз вы извлечёте знания более высокого уровня.
Довольно странный тип вербовки.
Вербовка лишает человека свободы воли. А рабу доверять нельзя.
Я так и не понял, чего вы от меня хотите?
Оставайтесь самим собой, Борис Михайлович.
Незнакомец взялся за ручку дверцы. Последний раз ощупал лицо Бориса Михайлович своим студёным взглядом.
Вы так и не представились, напомнил Борис Михайлович.
Я тот, кто указывает путь, без тени улыбки ответил незнакомец.
И вышел под дождь, не попрощавшись.
17:02
Огнепоклонник
С серых туч брызнуло мелкой моросью.
Борис Хартман, поёжившись, поднял воротник плаща. В кармане мелодично пиликнул мобильный.
Вздохнув, Хартман достал трубку.
Да.
Выслушав короткое сообщение, он бросил беглый взгляд на пересечение дорожек кладбища.
Пусть идёт.
Он сунул трубку в карман.
Максимов отсчитал третью отвилку и свернул центральной дорожки налево.
Вокруг висела особая, кладбищенская тишина. Мелкие пичуги вспархивали с кустов, сбивая капли с поникших листьев. Небо было ещё стеариново-серым, подсвеченное низком солнцем, а вдоль тропинки уже наливались тёмные вечерние тени.
У могилы с черным обелиском, увенчанным бронзовой звездой, на низкой скамеечке сидел мужчина в плотно запахнутом светлом плаще. Мужчина повернул голову на звук шагов. Вскользь осмотрел Максимова и отвернулся. По условиям встречи, связной должен был знать Максимова в лицо.
Максимов подошёл, бросил взгляд на надпись на могиле.
Он прибыл вовремя и в нужное место.
Судя по глазам, связной его узнал. Скорее всего, по фотографии. Или когда-то дали возможность скрытно понаблюдать. Максимов был уверен, что с этим человеком он никогда не пересекался.
Поклонник восточной мистики сказал бы, что перед ним чистый психотип Огня. Мужчина был крупный, мясистым, каким-то ощутимо горячим. Плотное мясистое лицо, резко очерченные губы, крупный нос, мощный высокий лоб. Густые плотные брови, под которыми прятались чуть выпуклые тёмные глаза. Очевидно, волосы у мужчины должны были бы быть под стать бровям, жёсткими, густыми и сильными. Но мужчина явно ежедневно брил голову до зеркального блеска. Кожу на мощном роденовской лепки черепе и мясистом лице покрывал плотный загар.
«Загарчик-то не курортный, отметил Максимов. Наш человек».
Пришла пора собирать урожай, произнёс Максимов.
Тени ждут своего часа, отозвался мужчина .
Он протянул широкую, как лопата,
ладонь. Рукопожатие было сильным, ладонь сухой и горячей.
Борис Хартман, бизнесмен, представился он.
Максим Максимов, искусствовед.
В глазах Хартмана мелькнул ироничный огонёк.
Максимов наклонился и положил на могильную плиту купленный для конспирации букетик.
Я знал этого человека, неожиданно произнёс Хартман.
Он был вашим другом?
Единственным другом. Доверял ему, как себе.
Максимов посмотрел на дату смерти Подседерцева. Август девяносто шестого.
Сразу вспомнилось: неожиданная опала шефа СБП и его соратников-силовиков, морозец слухов о перевороте, Чубайс с трясущимся лицом требует ареста и суда над Коржаковым, орда либеральных приватизаторов, как бревно на субботнике, облепившая президента, с улюлюканьем, торопясь и отдавливая друг другу ноги, доволочившая его через ярмарки выборных митингов до Кремлёвского дворца, где, не приходя в сознание, обморочно покачиваясь, как подгнивший дуб, старый президент по-новому принял присягу на верность стране и народу. Кому что
Для Максимова то лето выдалось страшным. На память остался косой шрам поперёк живота. И знания, бремя которого предстоит нести до последнего вдоха.
Москва, 1996 год
Странник
В разбитое окно ярым волком ворвался ветер. Взбил к потолку шторы, смел со стола бумаги, расшвырял по всей комнате, прошуршал по обоям, размазывая густые бусинки крови, жадно лакнул из кровавой лужи, расплескавшейся по полу, рванулся в прихожую, забился о дверь, шарахнулся назад, влетел в кухню, опрокинув посуду на столе, взвыл, тугими подушечками лап заколотил в стекло, вдруг ослаб, сполз на пол, забился в угол и затих.
Вместе с ветром влетели холодные капли дождя, клюнули горячую кожу, потекли, жаля мелкие раны. Из самой большой, разошедшегося рубца поперёк живота жгучим жаром хлестала боль пополам с кровью.
Максимов обморочно покачнулся. Меч едва не выскользнул из ослабевших пальцев