Ну что, старый кусок дерьма? прохрипел Родригес. Ты понял, как сильно ошибся? Ты понял, что зря поверил мне? Я теперь глава Мара Сальватруча в Ньюарке. И я буду делать, что хочу.
Я поднял трясущуюся руку. Указал на картину на стене.
Там изображен смертельно раненый Робин Гуд. Старый и беспомощный. Он лежит в постели и едва держит в руках свой лук.
Рядом стоит человек. Не может скрыть слез. Потому что понимает, что Робин Гуд больше никогда не сможет выстрелить из лука.
Это оригинал иллюстрации к книге о Робине Гуде, кисти Ньюэлла Конверса Уайета, популярного художника начала двадцатого века. Стоимостью сто пятьдесят тысяч долларов. Мне ее подарил директор инвестиционной фирмы в Нью-Йорке.
А почему подарил, не скажу. Это не мой секрет.
За картиной сейф, бессильно прошептал я. Код тридцать шесть миллионов девятьсот восемнадцать тысяч пятьдесят один. Внутри пятьсот тысяч долларов и золотые драгоценности. Все мои сбережения. Забирай их и уходи. Больше мы никогда не встретимся. Обещаю тебе.
Родригес улыбнулся. Встал, проковылял к стене. Отодвинул картину. Хрипло загоготал, увидев в стене огромную дверцу сейфа из армированного бетона и стали, высотой в полметра. Набрал код на электронном дисплее замка класса А.
Сколько миллионов, ты сказал? спросил он, чуть повернув голову. Тридцать пять?
Я в это время как раз дополз до кресла. Под которым у меня лежал легкий и компактный «Смит-Вессон МП». Калибра девять миллиметров. Называется «Щит». Магазин на восемь патронов.
Ты что делаешь, старый кусок дерьма? закричал малыш Родригес.
Я оперся на локоть. Выстрелил, не целясь. Боль перехватила грудь. Вторая пуля улетела в стену.
Родригес откинулся назад, на груди, поверх белой футболки с надписью «Делюсь тестостероном. Бесплатно!», расплылось кровавое пятно. Хорошо, что я в свое время позаботился устроить тайники с оружием по всему дому.
Ах ты, кусок дерьма, прошептал парень. Пистолет так и не выпустил из руки. Наставил на меня и тут же выстрелил. Получи, старый кусок
Пуля ударила мне в грудь. Разорвала ткани, переломала ребра, заставила согнуться от боли. Верхнюю часть туловища будто охватил дикий огонь. Я видел, как из раны течет кровь.
Сквозное ранение. Сердце задето. Я чувствовал это по тому, как оно отчаянно бьется, словно дикий голубь, впервые попавший в клетку.
Краем глаза я видел, что Родригес лежит неподвижно. Вся футболка его пропиталась кровью. Наверное, у меня видок не лучше.
Сердце замедлило темп. Билось все тише и тише. А потом и вовсе остановилось.
Последняя мысль, что мелькнула у меня: «Жаль, что я не прикончил всех этих ублюдков». А потом все вокруг погрузилось во тьму.
Я сидел с закрытыми глазами. Сидел на чем-то твердом, скорее всего, на кафельном полу. Грудь и ноги еще побаливали. Но не так сильно, как раньше.
Вокруг темнота. Я пытался открыть глаза. И не мог. И еще кричал какой-то парень. Визгливый истеричный голос:
Сидите тихо, уроды! Сидите тихо, и может быть, я оставлю вас в живых. Может быть, слышите? Может быть. Только в том случае, если вы будете сидеть, как тараканы в своей норе. Затаив дыхание. Незаметно, как гребаные тараканы.
Нет, это не малыш Родригес. Это другой голос.
Тоже молодой, но не с моим нью-джерсийским акцентом, с растянутыми гласными «а» и «о». Нет, это долбаный глянцевый и самоуверенный диалект жителей западного побережья.
Я, наконец, смог открыть глаза. И тут же огляделся.
Что за дела? Я сидел на полу небольшого магазинчика. Пол оказался не кафельный, а деревянный, темно-черный. Натертый до блеска, так что, вполне мог сойти за кафельный.
Огромные стеклянные витрины, от
потолка до пола, рядом прилавки с коробками и баночками товаров. Чтобы прохожие снаружи видели товары, разложенные за стеклом.
На самой витрине налеплены прямоугольные рекламные постеры с ценами на товары. Только цены что-то странные.
Это в долларах, что ли? Тогда почему так дорого? Суп двенадцать сорок? Или это в центах? Тогда почему так дешево?
Сам магазинчик совсем небольшой. Какой-то старомодный. Ретро дизайн.
Деревянные и железные прилавки, окрашенные в черный цвет. Лицевая сторона прилавков тоже из стекла. Внутри лежат товары. Коробки с кукурузными хлопьями «Корн-Корн», крекеры «Ритазз», апельсины и томаты в сеточках, стиральный порошок «Приди». Ну, и другой товар. Все тоже старинное, в картонках и металлических банках.
Полки у стен и еще стеллажи посреди торгового зала. На потолке две люстры.
Продавец старенький и в очках. Редкие волосы торчат в разные стороны. Стоит с поднятыми дрожащими руками. И молчит.
Перед ним кто-то там мельтешит. Двое парней. Один высокий и рыжеволосый. С длинными кудрявыми волосами.
Это он стоял и пищал. Еще размахивал никелированным револьвером «Смит-Вессон», с откидывающимся барабаном емкостью шесть патронов. Во что одет, я не видел, потому что парень стоял за стеллажами посреди торгового зала. И говорил, направив оружие на продавца.
Второй парень стоял в сторонке. Пониже ростом, молчаливый, плечистый крепыш.
Голова большая и круглая, угрюмо наклоненная, повязанная черно-белой банданой с рисунком черепа и костей. Одет в синие джинсы «Ли» и черно-белую рубашку с высоким воротником. В руке он держал помповое ружье «Моссберг 500».