- Так ты меня слушаешь или нет?- наконец угомонилась сестрица.- Или мне продолжать?
Я кивнула пряча улыбку. Ну, что с вас людей возьмешь? Ну честно слово, как дети.
-Так ты меня слушаешь?- подозрительно поинтересовалась Женя помахивая веником (Веник кстати пролетал в нескольких сантиметрах от носа музы. Вдохновение с ужасом взирало на своё будущее. Проще говоря на веник.). Я снова кивнула и вновь погрузилась в свои мысли. В итоге я услышала лишь концовку ее поучительного монолога.- ...И после всего этого ты продолжаешь трепать мне и себе драгоценные невосстанавливающиеся нейроны.
Я вздохнула и попыталась прервать ее. После того, как ничего не получилось я подобралась к сестре и, закрыв ей рот рукой, что кстати было больно, так как она начала кусаться, попросила её
- Женюшь, а по-русски?
Женька замумукала.
- Чего? Ах, да! - Отпустила я её.
- Ну ты снова за старое?- Спросила сестра немного отдышавшись. (И не смейте говорить мне, что я садистка!)- Я тебя уже сколько раз просила?
- Что снова?- не въехала я.
Женя протянула мне листик со стихом, что упорно зачитывала до дыр до этого момента. Я немного поразмыслив все- же взяла его, решив узнать, что я написала, так как, когда его писала, была не здесь. Я думала, а рука, тем
временем, что-то упорно выводила на тетрадном листе. И я начала читать.
Стих про дождь.
Я вновь проснулась от скрипа окон.
И только на сердце, на душе печаль.
Сквозь слёзы говорю любви вон.
Ты, как обычно, рядом, так я уйду, ты знай.
Не останусь все время на месте.
Только с ветром, с дождём по пути.
И не будем с тобою мы вместе.
Но прости ты меня. Отпусти.
Не любовь на вопрос даст ответы.
И не слезы скользят по щекам.
Ты не веришь? Но все- же заветы
По моим ты читаешь губам...
- Саяна, мне кажется или стих должен был быть про погодное явление? Про дождь!
- Тебе не кажется!- Я вновь посмотрела на стих.- Тупее стиха я еще не видела. Это я такую белиберду написала? Да уж, такое написать - это полностью чокнуться необходимо, а я, как не странно, еще сума не сошла. По крайней мере пока глюков еще не было.
На веревке ехидно пискнуло «вдохновение». Ну вот, я же говорила! А вы наверно не верили! Женя, наблюдавшая до этого момента за моими размышлениями схватила с подоконника ножик и шприц (Не спрашивайте откуда они там взялись. Сама не знаю!) и глядя, то на пунцовощекую музу, то на меня (И не думайте! Я само спокойствие... в тряпочку.) спросила:
- Саюшка, тебе муза ещё нужна?- Я отрицательно покачала головой с искренней жалостью смотря на ещё так мало пожившую на этом свете (около 1.5 тысячи лет) музу.- Ну тогда мочим её?- Муза усмехнулась. Бедная. Она даже и не знает, что это все всерьёз, видимо забыла когда и кто пытался её сжечь. - Я тебе говорила, что хочу стать хирургом.
Я усмехнулась зная куда клонит Женька.
- Мне-то говорила, а вот нашей дорогой (органы сейчас немало стоят) гостье - нет. Но если хочешь, можешь ей это показать. Хотя вряд ли она увидит. Скорее почувствует - Зевнула я. ( Может мне в актрисы идти? А что, вы против? Играла бы я Дездемону душащую Отелло в каком-нибудь провинциальном театре. Новая трактовка Шекспира. Опять же количество трупов на квадратный метр соблюдено.)
Муза попыталась отцепиться от бельевой верёвки, а Женя уже подходила к ней со лже - скальпелем и шприцом. На лице музы застыл неподдельный страх. Перед тем, как муза в реальности чуть не превратилась в экспонат музея в академии Склифосовского я подумала, что ещё есть возможность написать этот ... стих - Жень, постой! За жалостью это, конечно, не ко мне, но давай дадим её последний шанс.- Решила смилостивиться я. Муза вздохнула с облегчением,
а Женя- с обидой.
- А я уже поэкспериментировать хотела. Ты, между прочим, обещала!- Обиделась сестра. Муза в полном ужасе посмотрела на меня.
Не бойся! Возможность ещё может быть будет. Все зависит от нашей музы.
Эрато, твоя жизнь в твоих руках!- Провозгласила Женя.
Ну и в основном в наших.- Хмуро добавила моя скромная персона.- Я повторяю для особо музанутых, мне нужен стих про дождь. Не про град, не про любовь, не про смерть в конце концов, а про дождь. Поняла?
Муза кивнула, и я, не глядя, написала стих. Минуту спустя я решила почитать стишок, но прежде заявила музе:
Только ты учти, месть будет такая, что тебе покажется, что смерть не худший вариант.
Муза громко сглотнула и закивала головой в знак согласия так активно, что я испугалась, что она до мести моей не доживет шея сломается!
Всё как по заказу.- Писклявым голосом вывела она косясь на Женю с опаской. Та в свою очередь от неожиданности выронила из рук шприц. Если бы я не была в несколько раз быстрее человека, он бы встрял мне в ногу до самой кости.
Санька, а она, что говорить умеет?- Ошарашено спросила Женька выпивая стакан воды прямо из-под крана. То бишь без стакана, а прямо из-под крана. Ну что ж я её понимаю, не разу не одна муза с нами не разговаривала до этого момента (Говорить не могли, а только кричать и визжать.), и Женька даже не знала, что они умеют разговаривать.
Не, б...я, у меня язык так, для красоты к горлу привязан!- Возмутилась муза помахивая кончиками крылышек (Как именно помахивала я молчу. Но если вспомнить, что она за них подвешена на веревку).