Я все так же молчу.
Ну, продолжает он, с нервным смешком, обычно же, когда такое происходит женщины как бы эмоции, слезы. А ты...
А я что?
Ну, не знаю. Просто странно как-то. Ты всегда была... чувствительная.
Все еще чувствительная, говорю я. Просто теперь чувствую немного другое.
Он замолкает.
А потом я снова слышу этот его деловой, уверенный голос:
Ну ладно. Все тогда. На связи.
Он сбрасывает.
А я сижу на подоконнике в этой голой, недоделанной кухне и улыбаюсь.
Грустно, зло, но все-таки с каким-то болезненным мстительным удовольствием.
Глава 8
Нет, милая.
Ты проиграла пижаме, пледу и тапочкам.
Я просто зашла и напомнила, как выглядит женщина"
#аутогол #сорян_нечайно
***
Игорь
Никогда в жизни я не чувствовал себя так свободно.
Это как снять с себя мокрую одежду после ливня.
Как сбросить с плеч мешок, который тащил годами и уже не чувствовал его веса, но он все равно давил, медленно ломая позвоночник.
Я выдохнул. Как говорится что ни делается, все к лучшему.
Серьезно, хрен его знает, когда бы я решился, если бы она не увидела. А так все само как-то сложилось.
Хотя, конечно, Настя удивила.
Я ждал скандал, слезы, крики, обвинения Но нет. Сыграла свою "ледяную королеву" от и до. Даже посуду не стала кидать. Не ожидал, правда.
Но я же ее знаю.
Это поза. Фасад.
Показуха, короче.
Внутри она наверняка разваливается на части.
Подругам жалуется. Или просто в подушку ревет. Как всегда.
А я-то что?
Я честно. По-людски. Квартиру дал, деньги пообещал переведу. Слово я держу. Я же нормальный мужик. Не жлоб, не сволочь.
Все аккуратно, без шума. Без унижений.
Да, не сложилось. Ну и что? Такое бывает. Это не сказка, это жизнь.
И, если честно, я и так долго терпел.
Вот эти ее заботы бесконечные: "выпей таблетку", "надень шарф", "я тебе рубашку погладила". Как будто я восьмилетний, а не взрослый мужик. Достало.
А Карина ну, с ней все по-другому.
Она женщина. Настоящая. Такая, как надо.
Не пилит, не выносит мозг.
Не лезет ко мне с соплями. Не спрашивает, как прошли переговоры.
Она просто рядом и гордится мной.
С ней я чувствую себя мужчиной. Это ведь главное, да?
Ну и да, она выглядит так, что рядом с ней хочется расправить плечи и стоять в полный рост, а не сутулиться в тапках.
Настя останется одна.
Ну может, Ксюша с ней. Хотя
Я фыркаю, вспоминая диалог с дочерью.
Ксюша уже не маленькая. Она все понимает.
Да и, если честно, по ней видно, что она тоже устала от этой приторной семейности.
Все "по расписанию", все "по домашнему". А хочется свободы, дышать хочется.
Короче, я все сделал правильно.
По-мужски. Спокойно, без грязи, с уважением. Как положено.
Просто она это еще не осознала.
Но потом поймет. И, может, даже спасибо скажет.
Настя
Возвращаюсь домой ну, точнее, в дом. Потому что "домом" он уже не чувствуется.
Я больше тут не хозяйка. Просто пришла забрать вещи.
Странное ощущение. Как будто эти почти двадцать лет мимо прошли.
Ключ вставляется легко, дверь открывается, ничего не поменялось. Все также, как раньше.
И в то же время совсем не так.
В прихожей лежат те же тапки, кроме моих.
На крючке его куртка. А моей уже нет.
Меня всего сутки не было. Не смогла вернуться сюда ночевать. Сил моих нет находиться под одной крышей рядом с предателем.
Поэтому купила надувной матрас и ночевала в новой квартире.
А чего тянуть? Кухня есть, сантехника есть. Так и ремонт будет делать удобнее.
Игорь выходит из кухни с кружкой в руке, будто ждал. Опирается о косяк.
О, ты вовремя. Я собрал часть твоих вещей. Там в комнате, коробки. Посмотри, вдруг что не то попало.
Я прохожу мимо, не глядя. Молча.
Но внутри все вздрагивает. Собрал. Сам! Без меня!
Так не терпелось избавиться от моих вещей? Освобождал шкафы для новой пассии?
В гостиной на диване сидит Ксюша, уткнувшись в телефон. Даже не улыбается.
Привет, говорю я.
Она отрывает взгляд, кивает.
Просто кивает. Без "мам", без теплоты. Как будто я соседка. Сердце словно острой спицей пронзает.
Ты за вещами? спрашивает она.
Да. Вещи.
Я стараюсь говорить ровно. Как будто мне не больно. Как будто все в порядке. Хотя нет.
Прохожу в спальню. Две коробки.
Одна с одеждой. Вторая какая-то странная.
Открываю. Внутри каша из моих вещей.
Брошка моей мамы, старая пижама, книга с заложенной страницей, полупустой флакон духов, сушеный бутон розы, стоявший в вазе на полке, теперь рассыпался на мелкие кусочки.
Все навалено, как в мусорке.
И не потому что он специально. А потому что ему плевать.
Я медленно опускаюсь на корточки и провожу пальцем по заложенной странице в книге.
Это сборник стихов. Бумага слегка пожелтела. Я читала их в ночь перед его днем рождения. Подбирала. Думала, что ему будет приятно.
Он тогда заснул, не дослушав.
Сейчас я бы не стала читать.
Слышу шаги. Игорь заходит в комнату. Прислоняется к косяку. Смотрит.
Ты, кстати, неплохо выглядишь, говорит он. Новый образ? Или решила себе напомнить, что ты еще женщина?
Я медленно поднимаю голову.
Что?..
Бросаю мельком взгляд на стеклянную дверцу шкафа. Ну да, не совсем в моем привычном стиле.
Я всегда предпочитала скромные, но женственные вещи платья, юбки, блузы, кардиганы.