Специальный приз жюри в номинации «Проза» в литературном конкурсе «Литкон-2023»
Медаль им. Л. Н. Толстого «За воспитание, просвещение и наставничество» от Международной академии русской словесности (2023)
Напечатанные в ряд облака
низко-низко над головой,
Устав от столицы, в «Сапсане»
я направляюсь домой.
Дождь начался прямо под Вишерой
Питер встречает там,
И кричит в поезде на детей своих усталая мадам.
Нальёт мне чай в пластиковую кружку
фирменная проводница,
А на соседнем кресле сидит, видно,
что прямо выпускница
Всех столичных университетов,
клубов и ресторанов,
Выглядит, словно money из карманов
умеет доставать у мальчуганов.
Но доставать, видимо, в Москве уже
не очень удобно и быстро,
И с видом американского
бутлегера-контрабандиста
Она несётся в город Достоевского,
сырости, дворцов и парков,
Держит в мыслях, возможно,
парочку вариантов браков.
Я тихо открою небольшой планшет,
включу зуб клавиатуры,
Она не раз спасала в дороге
бросалась сама на амбразуры,
Писали мы с ней много: и поэзию,
и прозу в полётах,
Заставив героев по бездне летать
в огромных космолётах.
Возложатся руки на буквы, как будто
к святому припав роднику,
Задумаюсь, заглядевшись
в окне на отношение
листьев к ветерку,
Потому аккордом слова польются,
как будто пером пишу,
Так выполняет сюаньфэнтуй[2] мастер ушу.
* * *
О, бедная моя маленькая муза,
Как ты меня терпишь? Иногда корки арбуза
Подбираем на рифмы, радуемся, что солидно,
Немного дерзко, но вполне даже ликвидно.
Ночью часто и внезапно лишаешь сна,
В смартфоне фразам нет точного числа,
Требуешь внимания срочно и внезапно,
А в итоге, по факту, абсолютно абстрактно
Выдаем законченный, конечно же, продукт,
Ах, да, его, оказывается иногда даже ждут,
Пишем стихи, прозу, добавляем драму,
Некоторые просят написать эпиграмму.
В общем, муза, ты меня терпи и прости,
Просто оказалась я на твоем эпичном пути.
Пойдём, заварим пуэр на вишнёвом соке,
Чтоб потеряться в поэтическом потоке.
* * *
Сентябрь упал на плечи рыжей лисицей,
А где-то далёко за яркой зарницей
Плавит закаты в синих морях-океанах
И топит печаль в жемчужных фонтанах
Прошлое лето. Хруст шаловливый
Кубиков льда, брошенных в кофе. Фальшивый
Билет на паром по-гангстерски мило.
Нас не пустили туда. И не очень любило
Светлое озеро наши купания в нём.
А потом, наконец, мы на сдачу вернём
Тёплые дни, выхлопы дизеля в ночь,
И никто не успеет, представьте, помочь
Нам упасть в понедельник. Телеграмм
Прочитать, вызывая чертей орфограмм.
И надеть на себя сладких ночей ожерелье,
Заварив весь июль, как приворотное зелье.
Петербургские пышки
С видом интеллигентной питерской дамы,
Без истерик, скандалов и даже драмы,
Я войду в пышечную в центре второй столицы,
Туда заходят даже известные певицы.
Возьму несколько пышек, чай из титана,
Налью я его почти полстакана,
Немного подвину стоящих людей,
Займу местечко среди мокрых плащей.
Теперь надо есть правильно сладкое,
В Москве это знание утеряно хваткое.
Они едят донатсы, пончики, это вредно,
И для них не проходит бесследно.
Беру пышку, надо отставить мизинец,
Дальше, как протестующий якобинец,
Дунуть немного, осыпать пудрой соседа,
Это будет очередная победа,
А то ему, может, обидно, тоскливо,
Пусть человек глотнёт позитива.
Откусить, потечёт масло, сладость в пудре
Останется на языке, этого нет в камасутре,
Запить чаем, обляпать футболку с мишкой,
Некоторые сюда даже ходят с книжкой.
Потом выйти на улицу, глотнуть воздух с Невы,
Всё, готово! Вы выросли на полголовы.
* * *
Ты переехала в Москву в поисках любви,
Научилась старательно говорить «дожщи»,
Лениво пальчиком тыкала в пончик,
Называла его пышкой про себя. Бутончик
Розы прятала в Достоевском, сильно скучала,
Не могла переступить бордюр, страдала,
Называла шаурму шавермой, странно
Смотрели бородатые люди в тюрбанах.
Тебе не хватало дождей и дворцов,
Ходила в библиотеку не то. Стихов
Не писала, остыла, пыталась страдать,
Не выходило оставалось мечтать
О городе мостов, рек, парадных и неба.
Но ты уехала. Ему до тебя нет дела.
* * *
Выходи из комнаты,
Обещая вернуться с кофе.
Радость твоя нескромная
Путь к моей Голгофе.
Ты альфа. Омегой пылает вулкан.
Мне не замкни Вселенную,
Где-то мой путь затумань,
Где-то обнули переменную.
Тихим шёпотом: «Я и ты».
Переворачивай ноты,
Музыкой стань для мечты,
И сколоти эшафоты.
Будет капель, как плеть,
Перед высокой кровлей.
Я буду одна сожалеть,
Что метроном остановлен.
Не выходи из комнаты,
Не обещай мне кофе,
Я твоя неуёмная,
И к катастрофе.
Игорь Дядченко
Родился в 1953 году в Ставрополе. Писатель, художник. Выставляется с 1991 года. Участник 134 крупных выставок. Член Союза художников России с 1998 года. В 2003 году внесён в каталог «Художники Петербурга», выпущенный к 300-летию города. Член Союза писателей России с 2005 года. Автор 262 публикаций, в том числе 196 рассказов и повестей. Автор 2 книг («Охотничье поле», «У костерка»). Соавтор более 40 книг и сборников (рассказы о природе, охоте, спорте, о жизни).
Тренер 2-й категории по борьбе самбо и дзюдо. В 2009 году в соавторстве с другим тренером выпустил 2 учебника по самообороне. Воспитал двух ныне работающих тренеров по борьбе самбо. Член Российского творческого Союза работников культуры с 2011 года.
Н. Русаловскому
Десятки лет прошли с тех пор,
Как отгремели залпы битвы.
О них не смолкнет разговор:
Погибшим шлём свои молитвы.
Хоть мы не видели войны,
Но снова к празднику Победы
Спешат и внуки, и сыны:
Поздравить старенького деда.
Седой герой большой войны
От поздравлений улыбнётся.
Ему награды и чины.
Нам благодарность остаётся.
2015 г.
Ордена моего отца
Он как будто в гости зашёл,
Будто снова рядом сердца:
Я тихонько кладу на стол
Ордена моего отца.
Бедный батя прошёл всю войну.
Далеко позади та война.
Сколько горя он в ней хватанул!
На столе блестят ордена
Красный с золотом их отсвет.
Словно кровь отца на столе.
Защитил солдат целый свет,
Сохраняя мир на земле!
И наград солдат не искал,
А награды пришли к нему.
Жалко поздно: он сильно хворал.
На здоровье война никому.
Мне нельзя жить теперь кое-как.
Надо честным быть до конца.
В моей жизни один маяк
Ордена моего отца!
19952015 гг.
Знакомому браконьеру
Ты не будешь ходить на охоту.
На рыбалку лишь будешь ходить,
Хотя всех уверяешь: «До поту
Продолжаю природу любить!»
Помнишь, как ты ходил на «охоту»?
Брал с собою лишь верных людей.
Утомлял их ходьбой по болоту
И с подругой стрелял лебедей.
И она тебя не выдавала.
Все скрывала проступки твои,
А знакомых своих уверяла,
Что страдает во имя любви,
Чтоб ты вновь взял её на охоту,
Чтоб с тобою ей вольно бродить,
Ну, а если случится, «до поту»
Можно вместе природу любить.
Всё же выплыла правда наружу,
Браконьерское счастье твое
Тот, кто был ей в походах как мужем,
Сдал в полицию тихо ружьё.
И хоть дама сперва уверяла,
Что грехов нет за ним и на треть,
Но потом как-то вдруг нам сказала,
Что любить это всё же жалеть
И что если б любил он природу
Не «до поту», а просто жалел,
Они так же ходили в походы,
И рассвет бы в глаза им смотрел.
И покинула друга подруга.
Вышла замуж, спокойно живёт.
Только вот молодого супруга
На охоту уже не зовёт
Бывший друг не идёт на «охоту».
Без ружья не охота, а мука,
Хоть как прежде кричит: «Я до поту»
Но и потным на пользу наука:
Коли взял ты оружие в руки,
На охоту решился ходить,
Ты обязан пройти все науки
И родную природу без скуки
Не «до поту», а просто любить!
2015 г.
Встреча с Высоцким
Мы были юными тогда
И собирались в горы.
К ним через сёла-города
Примчал нас поезд скорый.
Примчали только в Пятигорск,
И сразу весть несётся:
Ведь здесь, в гостинице у гор
Живёт сейчас Высоцкий!
Мы всею группой в тот же час
В гостиницу притопали,